La orfandad de Mafalda

Si decimos que hoy ha fallecido Joaquín Salvador Lavado Tejón serán legión los que no sepan a quién nos estamos refiriendo. Si aclaramos que nos referimos a Quino el padre literario de Mafalda ya la cosa varía sustancialmente. Tenía 88 años de edad y había nacido en Argentina. Sus padres eran españoles (concretamente de Fuengirola). Era el dibujante en lengua castellana de mayor difusión mundial. Quino crea a Mafalda en 1962 y en principio sus tiras eran rechazadas por la Prensa argentina por considerarlas poco comerciales. En 1964 el periódico porteño "Primera Plana" decidió publicarlas. Lo demás ya vendría rodado. Se convierte en la tira de cómic en castellano más leída en el mundo (traducida a más de 30 idiomas). Mafalda junto con sus amigos Felipe, Manolito, Susanita, Miguelito, Libertad y su hermano Guille configuran un universo cotidiano donde, de manera natural, las preguntas vitales de la infancia descolocan y acharan al hermético y falso mundo de los adultos. Cada tira de Mafalda es una explosión de talento y creatividad que nos hacian más llevaderas las largas noches de insomnio. Se nos fue un argentino inteligente y bondadoso pero nos deja para la eternidad su legado más hermoso: su hija Mafalda. Te queremos un montón viejo y suerte donde quieras que vayas.

Septiembre en desbandada

Dentro de muy pocas horas este Septiembre, extraño y confuso, nos dirá adios. Por culpa de esta maldita pandemia y por el empeño de no pocos irresponsables vivimos con el corazón en un puño. Nuestros hijos y nietos empezaron un Curso Escolar que, con el paso de los años, recordarán como el más raro de sus vidas. Las mascarillas, los geles desinfectantes y las distancias sociales ya forman parte de nuestra vida cotidiana. Es increíble y también admirable la capacidad de adaptación (con los niños a la cabeza) de nuestra Sociedad ante una situación tan adversa. Han sido muchas personas las que han caído en este duro combate (con las personas mayores en primera línea). Serán muchas más las que tendrán serías dificultades para poder rehacer sus vidas. Esto, esperemos más pronto que tarde, pasará y podremos conseguir que nuestra normalidad no sea "vieja" ni "nueva" sino simplemente normal. Se va Septiembre y aquí seguimos aguantando contra viento y marea. Rodeados, eso sí, de un montón de irresponsables y una cohorte de ineptos que cobran del erario público por hacernos la vida imposible. ? Aprenderemos algo de todo esto?  El tiempo, como ha ocurrido siempre, será quién tenga la última palabra.

Clamar en el desierto

Esta Sociedad, que entre todos hemos creado, ha marcado claramente una deriva hacia la banalidad y lo compulsivo. El valor de las personas está delimitado por las formas (lo que se ve) en detrimento del fondo (lo que se es). Son legión en España quiénes conocen a Belén Esteban y muy pocos los que saben de la existencia de Almudena Grandes. La clave está en que la primera está permanentemente en la televisión y la segunda (una de nuestras mejores escritoras) solo aparece en contadas ocasiones y en programas culturales. Aquí se aprecia de manera fehaciente la diferencia entre "lo que se ve" y "lo que se es". Siempre respetando la forma que cada cuál tenga de vivir, pensar o sentir. Pero, a que engañarnos, la Segunda Ola de la Pandemia ha llegado como consecuencia de un ocio compulsivo que incita claramente a una manifiesta irresponsabilidad (este fin de semana la Policía Municipal de Sevilla ha abierto 600 expedientes por botellonas). Las imágenes que nos muestra diariamente la televisión no deja lugar a dudas de que, para algunos, la diversión tiene que ser grupal y ruidosa. Nuestras autoridades, de manera inútil y estéril, llaman de continuo a la responsabilidad ciudadana. Tiempo perdido: los responsables lo son sin necesidad de continuas advertencias y los irresponsables pasan de todo y de todos. Esto es como clamar en el desierto.

Señalaito

Francisco Moreno Galván (grande entre los grandes) escribió una letra por Soleá que cantaba majestuosamente José Meneses y que decía: "Me tienen señalaito como pieza de mal paño / a los hombres no se marcan / como ovejas de rebaño". Javier Cercas escribió el pasado Agosto en el "País Semanal" un excelente artículo donde narraba la emoción que sintió por aquellos días. Resulta que había tenido acceso a una Lista Negra elaborada por los independentistas catalanes y su nombre figuraba, entre otros, junto al de Serrat y al de Rosa María Sardá. Es comprensible que se emocionara. Figurar en una mezquina Lista Inquisidora junto. Serrat y a la genial Rosa María Sardá no es para menos. Todo un honor ser "señalaito" junto a personas tan libres e ilustres. Así funciona la actual Sociedad española, te señalan no por lo que eres sino por lo que no quieres ser. Ahora comprendo, con el paso de los años, la reiteración de nuestras madres y abuelas cuando nos decían: "Niño, no señales con el dedo que eso es de mala educación". Enmascarados bajo el ropaje de una falsa democracia pululan por España una ingente cantidad de inquisidores vocacionales. Los hay de toda clase y condición y se nutren de la mezquindad más sibilina. Como escribió Antonio Machado: "Mala gente que camina y va apestando la tierra".

Flamenco

El Flamenco se nutre de los sentimientos, la sabiduría y las emociones. Se cimenta en la memoria de las sensaciones compartidas y se hace Arte en la capacidad expresiva de sus intérpretes. Decir Flamenco es decir Andalucía pero también es reclamarlo como Patrimonio del Universo. No es un Arte de círculos concéntricos, sino más bien una línea sin fin en el horizonte de los mares infinitos. El Flamenco aporta a las almas sensibles su necesaria dosis de gozos y penas compartidas. Una doliente Siguiriya puede sacar a los ausentes a pasear por la vereda de la pena infinita. Un cante por Tangos te lleva en volandas al campo de lo onírico y placentero. Una Soleá de Alcalá hace filósofo a los iletrados y obliga a los ilustrados a buscar la verdad fuera de los libros. Soniquetes del alma que nos atan amorosamente con nuestros ancestros. Quejíos en las noches de la Alameda sevillana que abren surcos por los recovecos del mundo. Artistas del ayer, del hoy y del mañana navegando majestuosos por los mares de los sueños. La Música del Sur español asombrando a los habitantes de todos los confines de la Tierra. Por cierto: este Arte universal se llama FLAMENCO y no "Flamenko" ni "Flamenquito".

Summertime

Una de las canciones más hermosas que puedan escucharse es "Summertime". Sobre todo cuando es cantada a dúo por Louis Armstrong y Ella Fitzgerald. Pura delicia para los sentidos y un eterno reencuentro con la belleza en su máxima expresión. Cuando el Arte alcanza estás cotas expresivas es difícil, muy difícil, no darle cartas de naturaleza a la divinidad. El Arte en general y la música en particular son un eficaz antídoto contra el desosiego y la brutalidad mediática que nos rodea. Somos lo que otros de manera interesada quieren que seamos y no lo que quisiéramos ser. Eligen por nosotros a nuestros amigos y, evidentemente, también a quiénes debemos considerar enemigos. Todo envuelto, eso sí, en papel de regalo. "Summertime" para poder soñar que aparte de gratis es necesario. Son esos mágicos momentos de introspección donde el alma alcanza la necesaria serenidad. Suena "Summertime" y el mundo se nos muestra con su cara más hermosa.

El Titanic español

El comportamiento de "nuestra" clase política durante el transcurso de la pandemia ha sido absolutamente desolador. Estos días y debido a los rebrotes producidos la Prensa Europea nos ha puesto "a caer de un burro". Incluso un medio tan prestigioso como el "New York Times" nos dedicó un Editorial en términos poco o nada elogiosos. Nuestros administradores nacionales, regionales o locales han puesto más énfasis en mantener impolutas sus parcelas antes que propiciar una necesaria e imprescindible cooperación. Aquí los malos siempre son los otros. Han muerto muchas personas (algunas en unas condiciones de soledad y abandono aterradoras) y la Sociedad Española, ante una larga y dura reconstrucción socio - económica, se resiente por todas sus costuras. Los informativos se abren a diario constatando que el número de afectados, hospitalizados y fallecidos aumentan de forma desmesurada. De manera paralela los políticos que nos han tocado en suerte (o mejor en desgracia) nos dicen que todo va bien y con un funcionamiento más que correcto. Un mundo rocambolesco donde la gente se siente confundida y con la sensación, en no pocas ocasiones, de estar siendo engañadas. Cuando esto pase, que sin duda pasará, haremos bien en utilizar nuestra memoria para recordar a los ausentes, apoyar a los presentes y pedir responsabilidades a los que tan mal han manejado nuestra barca.

María Terremoto

Fue un viejo y querido amigo de sentires flamencos quién primero me habló de María Terremoto. Lo hizo en términos muy elogiosos y, sabiendo su buen gusto flamenco, despertó mi atención. Desde entonces he seguido con atención su trayectoria artística llegando a la conclusión de que estamos ante una Cantaora deslumbrante. Esta jerezana, hija de Fernando Terremoto y nieta del legendario "Terremoto de Jerez", ha llegado al Flamenco para ocupar un puesto de privilegio en la Historia del mismo. La primera vez que la escuché cantar fue participando en un Especial que la 2 de TVE le dedicó a Miguel Poveda. Sinceramente, hacia tiempo que una Cantaora no me producía tan grata impresión. De una rotunda belleza andaluza su puesta en escena, con la grandeza de su Cante por bandera, es sencillamente turbadora. En la Bienal de Sevilla presentó el pasado domingo en el Teatro Lope de Vega un espectáculo titulado "Poesía eres tú" dedicado a los 150 años de la muerte de Bécquer. Una auténtica delicia para los paladares flamencos más exquisitos. María Terremoto es un claro ejemplo de que el Flamenco es un hermoso río al que no dejan de nacerle nuevos afluentes. María, como buena jerezana, sabe que los buenos vinos necesitan tiempo y calma para ensolerarse. Es joven, muy joven, todavía y tiene todo el tiempo del mundo para convertirse en una de las mejores cantaoras de su Generación.

Cerveceros Hispalenses

A San Salvador de la Cruzcampo Guía Espiritual del cerveceo sevillano.

La relación entre Sevilla y la cerveza de "La Cruz del Campo" data de 1904. El triángulo liquido-reparador del tórrido verano sevillano lo configuran el gazpacho, el agua fresca y la cerveza (evidentemente "La Cruz del Campo"). Estos calurosos meses y debido a las normas reguladoras contra el virus ha permanecido cerrado uno de los mayores templos sevillanos cerveceros: "El Tremendo" en Santa Catalina. Los sevillanos guardan una fidelidad inquebrantable a "su Cruz del Campo". No sabemos si será la mejor pero es la nuestra. Debo reconocer (entonando mi mea culpa) que en ocasiones puntuales le he sido infiel a nuestra querida cerveza. Me suelo tomar un par de botellines de "Budweiser". Esta cerveza de origen checo y con patente norteamericana está entre las más vendidas del mundo y era la preferida del Rey (el del Rock; el nuestro ya solo bebe té moruno). Es un homenaje de solidaridad cervecera a Elvis Presley al que Dios guarde en su Santa Gloria. Dicen que hay amores que matan pero en Sevilla los amores cerveceros son una fuente de placer y amistad.

Barrio Santa Cruz

Recuerdo que era un lunes 13 de Julio. Aquel día, a media mañana, decidí darme un garbeo por el Barrio de Santa Cruz, pues no lo hacía desde antes del confinamiento. Reinaba ya un calor axfisiante como preámbulo de que íbamos a sobrepasar los cuarenta grados. Un aire espeso y atosigante caía sobre la Ciudad de manera inmisericorde. Avancé hasta el corazón del Barrio entrando por la calle Joaquín Romero Murube dejando a la izquierda el hermoso azulejo delCristo de las Misericordias y, la no menos hermosa, Plaza de la Alianza. El carril de Mateos Gago tenía sus tripas abiertas en canal por las obras y la visión que ofrecía el Barrio en su conjunto era fantasmal. Todos los establecimientos cerrados a cal y canto y con sus callejones y plazuelas huérfanas de viandantes. Parecía como si las persianas de la noche se hubieran bajado a plena luz del día. Nada, ni un mal turista japonés que llevarse a la cara. La Plaza de Doña Elvira no tenía más compañía que un par de palomas que picoteaban con parsimonia la basurilla de la fuente. El Callejón del Agua languidecía en clave cernudiana dándole sombra a un empleado de Lipasam que barría del suelo las hojas de la nostalgia. Como siempre terminé mi ruta bajando por Ximénez de Enciso hacía la luz diáfana y serena de Santa María la Blanca. Nunca he vivido con tanta crudeza la soledad existencial de los espacios urbanos vacíos. El Barrio de Santa Cruz (el de la lunita plateada) flotando como siempre en los mares de la melancolía.

Antonio Mairena

Hoy, 5 de Septiembre, hace 37 años que falleció don Antonio Cruz García, Antonio Mairena para la Historia del Cante Flamenco. Había nacido en Mairena del Alcor un 7 de Septiembre de 1909. Un cantaor deslumbrante, majestuoso y que se nos configura como el eslabón fundamental que une el Cante Flamenco tradicional con el contemporáneo. Su legado discográfico , extenso en lo cuantitativo y esplendoroso en lo cualitativo, se nos antoja fundamental para interpretar la enorme riqueza expresiva de este Arte parido y amamantado en Andalucia. Un cantaor portentoso y un gran estudioso del Flamenco que supo contextualizar Cantes fundamentales en vías de extinción. Exquisito en el fondo y coherente en las formas supo dotar al Flamenco de una imprescindible coraza cultural e intelectual que lo preservara de falsos abalorios.

 

Bien harán las nuevas generaciones flamencas en reivindicar su legado, absolutamente imprescindible para entender el Cante Flamenco en toda su emotividad existencial. No hay un solo día que no escuche a Antonio Mairena y esto, para un caracolero confeso, no es cuestión baladí.

La soledad del Urbanita

Las grandes ciudades son grandes productoras de grandes soledades. Cuando crece lo cuantitativo (habitantes) disminuye lo cualitativo (solidaridad). Ciudad y desmesura es un armazón que se monta desde la irracionalidad. En la obra pictórica de Edward Hopper y en las canciones de Frank Sinatra está recogida en toda su fidelidad la soledad del Urbanita. Cuando Hopper pintó "Nighthawks" dejó para la posteridad una obra maestra con tintes de nostalgia urbana. Sinatra al cantar "Strangers in the Night" le puso a las almas la banda sonora de la melancolía. Dos genios norteamericanos que supieron dejarnos un hermoso testimonio artístico y vivencial. Durante el largo confinamiento hemos podido comprobar cómo, a pesar de vivir rodeados de elementos tecnológicos, el fantasma de la soledad nos termina atrapando. Si existe algo absolutamente personal e intransferible es el miedo a lo desconocido. Nadie se libra de la soledad de soledades y en saber gestionarla en clave positiva nos va nuestro sosiego. Una buena terapia siempre será visionar los cuadros de Hopper y escuchar las canciones de Sinatra. El Arte, en momentos de incertidumbre y soledad, nunca suele fallarnos.