El hombre que veía los Documentales de la 2

El rumor corrió como un reguero de polvora por toda la barriada. Había un hombre que decía no solo que veía los Documentales de la 2 sino que además podía demostrarlo. Se disparó toda la artillería de la rumorología sobre de quién podría tratarse. Solo dos cosas parecían estar claras: era un varón y decian que era viudo y vivía solo. La Comunidad General aparcó durante unos días su mansedumbre ante el poder establecido y tomó cartas en el asunto. Ellos debían ser los abanderados en descubrir quién era tan raro y singular espécimen humano. Se creó un Comité de Investigación compuesto por la propia Comunidad, la Asociación de Pensionistas de la 3º Edad, las peñas deportivas, la Hermandad de Penitencia del barrio y la Asociación rociera. Todos lógicamente bajo la dirección y coordinación de un supervisor enviado por el Distrito. Una especie de Comisario político. Se creó además un grupo de voluntarios para descubrir a tan singular personaje.

Que duda cabe que la organización y la férrea disciplina consiguen sus frutos tarde o temprano. Un día, un vecino que tenía amarrado a su perro en la farola de la puerta de la farmacia, observo como un cliente de la misma hacia un comentario sobre la raza del can, y como al ser de pelo corto, tenía dificultades para que su piel no sufriera con los rigores de la calor. Aquello lo puso en alerta. Lo siguió discretamente y ya lo demás fue coser y cantar (sobre todo cantar). Al día siguiente fue abordado el interfecto a la salida del bloque donde vivía por el Presidente de la Comunidad General. Le expuso la causa del abordaje y que si no le importaba acompañarlo para tomar un café. Nuestro hombre no opuso resistencia, total ¿para qué?. Le explicó al “mandamás” que efectivamente no solo veía los Documentales de la 2, sino que además era adicto a Natural Geographic, Odisea y al Discovery Channel. Era el origen y el fundamento de todas sus aficiones y a ellas dedicaba todo su tiempo libre que era mucho. Aparte disponía de una copiosa y excelente biblioteca sobre el mundo animal. Videos y libros desparramados por el piso. Todos ellos dedicados a la vida de los animales. Decía, no haber descubierto mejor manera que adentrarse en el fascinante mundo de los animales, para descubrir sin paliativos que el mayor y más perverso de todos era: el Ser Humano.

Una vez notificado este singular episodio a las altas autoridades locales, estas decidieron someter a una serie de pruebas a esta especie de Robinson Crusoe del asfalto. Así lo hicieron y fue requerido de urgencia a la Casa Grande. Allí le prepararon un pequeño tests que a la postre iba a determinar si mentía o era verdad cuanto decía. El formulario lo componían cinco preguntas sobre cultura televisiva de alto interés cultural e informativo. Decía asi:

1. ¿En que esfera o actividad científica/cultural situaría a Jesús Mariñas y María Patiño?.

2. ¿Qué equipo de fútbol español consiguió el año pasado el llamado triplete?.

3. ¿Cuál ha sido el fundamento dialéctico/filosófico del debate entre Belen Esteban y la Campanario?.

4. ¿Si una pelicula empieza en A-3 a las 10 de la noche a que hora es previsible que termine?.

5. ¿Sabría concretar en que consisten unos programas llamados “Andaluces, Madrileños, Extremeños, Canarios, Leoneses o Lebrijanos por el mundo”?.

Para darle rigor al formulario le comentaron a este buen hombre que en caso de acertar sería recompensado con 5.000 euros de las arcas municipales. No hubo manera. Después de rascarse parsimoniosamente la cabeza contestó que ignoraba la totalidad de esas preguntas. Que le preguntaran sobre orcas, elefantes marinos, delfines, ballenas azules, linces ibéricos, tortugas, lobos, gatos monteses o leopardos en celo, que ahí ya podría lucirse en las respuestas. Los examinadores se miraron asombrados y exclamaron al unísono…..!Joder, es verdad, este tío solo ve los Documentales de la 2!.

Ya la noticia corrió como la pólvora por toda la Ciudad. Fue portada en toda la prensa local. El Ateneo le propuso para representar al Rey Gaspar en la próxima Cabalgata (el mismo que según un “historiador” nació en Sevilla). El Sevilla le propuso para el saque de honor en su primer partido de Champions. El Ayuntamiento propuso ponerle su nombre a una plaza en la Barriada de los Pajaritos. El Betis hacerle un busto de bronce (evidentemente más pequeño que el de donmanué) y situarlo en una esquina del palco de autoridades. La Sociedad Protectora de Animales lo nombraría Presidente de Honor de la Entidad.

La vida de nuestro hombre cambió de la noche a la mañana. Los niños le paraban en la calle para pedirle autógrafos. Las vecinas se guiñaban un ojo al verlo pasar y comentaban entre dientes….”Ahí va el de los bichos, si mujer, ese que no conoce a la Belen Esteban”.

Pero todo tiene un límite y Joaquín –que así se llamaba nuestro hombre- se marchó con alevosía y nocturnidad de la ya –para él- molesta barriada de sus amores. Sólo dejó una nota junto con la llave del piso en el buzón de la Comunidad. Decía así:….”Estimado Presidente, ahí le dejo la llave de mi piso por si necesita hacer uso de ella. Me voy con mi hijo Félix –llamado así en homenaje a Rodríguez de la Fuente-. Trabaja de veterinario en un pueblecito del Sur de Francia. Espero volver algun día. Ahora mismo no sabría decirle cuando. Me siento bastante agobiado. Le ruego cuide del loro que tengo en el salón. No se extrañe de que no hable, tenga presente que es de ceramica. Gracias por todo y un saludo.

Firmado: Joaquín Lobo Tirado”.

Cuando languidece la Ciudad

Sevilla. Domingo 23 de agosto. Hace tan sólo unos días que la Virgen de los Reyes se retiró a su divino retiro en la Catedral sevillana. Nos empapó con su luz y su divina gracia, y nos dijo un “hasta pronto”, que en realidad encierra un “hasta cuando vosotros queráis que ya sabéis donde encontrarme”. Curiosamente la vimos hace unas pocas horas en la antigua Punta del Diamante y nos parece eterno el tiempo transcurrido. Una vez más los preámbulos del gozo se cumplieron en toda su plenitud, y el evento soñado nos dejó un sedimento equilibrado de alegría y nostalgia. Soñamos con la ilusión de un niño lo que estaba por llegar, disfrutamos viviendo intensamente lo que tan generosamente nos ofrece la Ciudad, y luego aguantamos estoicamente el tirón a golpe de melancolía y soñando el próximo encuentro. Es el mágico círculo que a modo de tíovivo nos indica el momento oportuno para subirnos y luego se detiene para que nos bajemos lentamente. Cuando le preguntamos…?cuanto és?, nos responde….”no es nada, tan sólo la promesa -con el permiso del de arriba- de verte de nuevo por aquí el año que viene”. Hecho, puede contar con ello. No somos simples comparsas o mirones ilustrados, significamos algo más: un pueblo fiel en la busqueda permanente de sus señas de identidad. Aquella que heredamos de nuestros mayores y que confiamos en trasladar a los que nos precedan.

Sevilla. Domingo 23 de agosto. Son las 6 de la tarde. Descorro el visillo de la ventana y observo una Ciudad ausente, huérfana de vida callejera y lastimada por los rigores de la canícula. No hay un alma en la calle. Unos estarán a pié de playa soñandola desde la distancia. Otros, atrincherados en casas y pisos tras las reparadoras ráfagas del aire acondicionado. Con sensaciones térmicas de varitas de merluzas congeladas, pero frescos al fin y al cabo. A estas horas imagino a la Ciudad tomada en su zona monumental por heroicos turistas. Ahora tendrán los pies en remojo en la fuente de la Plaza Virgen de los Reyes. Colorados como cangrejos buscando refugio en la Placita de Doña Elvira entre tragos de aguas, y bamboleos al aire de gorras y sombreros de paja. Abanicos improvisados con tal de tomar resuello. Nunca sabrán que esta Ciudad durante unas horas les perteneció por completo. Fue suya por que supieron aguantar en las ardientes arterias de sus calles y plazoletas el pegajoso abrazo del verano.

Llegará la tarde-noche y la Ciudad poco a poco se irá desperezando lentamente abriendo balcones, terrazas y ventanas. Los pocos bares abiertos empezarán el ajetreo de sillas y veladores en zonas previamente regadas para auyentar las horas de fuego acumuladas. Las calles verán de nuevo a transeúntes recien duchados y repeinados con olores a colonia fresca de baño. Mujeres acicaladas al sevillano modo y niños liberados ¡al fin! del habitáculo familiar.

Atrás quedó una Ciudad que languidece con la melancolía de su vertiente más insolidaria. Tristemente sola y abandonada a su suerte ante los rigores del verano. Imaginando a Luis Cernuda paseando lentamentamente por la calle Aire, mientrás elabora en su imaginación como darle forma a las páginas mas bellas que nadie nunca le dedicó: Ocnos. O soñando a Antonio Machado pensativo, sentado en un banco del jardín del Palacio de las Dueñas buscando la sombra fresca de la tarde, sabiendo que un día no lejano lo recordará emocionado…….”

Mi infancia son recuerdos

de un patio de Sevilla

y un huerto claro

donde madura el limonero”.

Sevilla. Domingo 23 de agosto. Son ya las 8 de la tarde. El verano a partir de ahora empieza una lenta pero inevitable cuenta atrás. En los próximos días poco a poco la Ciudad irá recuperando la normalidad. Volveremos a gozar/padecer nuestros cotidianos días llenos de luces y sombras. Las ciudades no son malas o buenas por sí solas, siempre están determinadas por la buena o mala voluntad de sus habitantes. Ellas siempre ponen su grandeza y su belleza a nuestra disposición. Saber apreciarlas y luchar con mimo por su esplendor es cosa nuestra.

Me siento en el ordenador sin una predisposición determinada hacia ninguna tarea concreta. Abro el correo electrónico y hasta este se ha ido de vacaciones. Pongo a Camarón y empieza a cantar por Tientos:

El mundo una gran mentira

Cuantos quisieran tené
Pa comé lo que otros tiran.

Si lo canta “El Pijote” de San Fernando tiene que ser verdad. Lo que pasa es que muchas veces tenemos las verdades tan cercanas, que pasamos de largo sin ni siquiera mirarlas. Ya dentro de poco saludaré de nuevo a las estrellas de la noche y recordaré a José María Izquierdo –aunque me tachen de chovinista- cuando decía aquello de: “Nadie es culpable de no nacer en Sevilla”.

Galopando sobre la arena

Río de mi Sevilla
no te entretengas
que te espera en Sanlúcar
la mar inmensa.

Escribía hace tan solo unos días el maestro Luis Carlos Peris extrapolando aquella famosa frase del Gallo….”quien no ha visto toros en el Puerto no sabe lo que es un día de toros”, a las Carreras de Caballos de Sanlúcar de Barrameda. Bien cierto es, y a este recomendable evento agosteño lo podemos encuadrar entre los más hermosos del verano andaluz. En este mágico entorno se dan una serie de condiciones ambientales que hacen absolutamente vital el no perdérselas.

Son tres días de Carreras repetidas cada dos semanas aprovechando la bajamar. Aquí la naturaleza se mostró espléndida esparciendo los colores de su divina paleta. Con un tramo que comprende desde Bajo de Guía hasta el remonte de las Piletas. Todo con el fondo incomparable del Coto de Doñana que nos presta su extraordinaria belleza natural, para que el galopar de los caballos tenga un marco natural incomparable. El sol, en esos maravillosos atardeceres sanluqueños, se resiste a abandonar la playa hasta que no entre el último caballo a golpes de fusta de su jinete. Siempre parece que a la última carrera del día le sorprenderá las sombras de la noche, pero esto nunca ocurre. Son esos momentos andaluces donde el tiempo se detiene para saborear la templanza de las cosas armonizadas.

Esto no tiene nada que ver con las Carreras del Hipódromo de la Zarzuela o el sevillano Pineda. Tampoco el desfile de sombreros imposibles de las de Ascot en Inglaterra. No, es mucho más simple. Naturaleza, caballos (el animal más noble de la Creación) y pueblo llano en toda su pureza. Madres afónicas de tanto llamar durante el día a Vanesa para que no traspase los limites de seguridad de la orilla….”Bane, como te ahoges encima te mato”. Adolescentes tumbados entre continuos arrumacos en enormes toallas de Coca-Cola. “Pacos” amorancados y colorados como salmonetes con la media papalina a medio digerir. Suegras sentadas en butacas playeras a rayas con los colores del Depor, pegando una cabezadita que ya sobrepasa las tres horas. Niños con taquillas de apuestas hechas de cartón y donde engrandecen su imaginación infantil. Todos pendientes de que un todo-terreno con una sirena luminosa les haga exclamar de manera compartida….!!ya vienen, ya vienen!!.

Carreras que arrancan según sus Estatutos Fundacionales en 1845. La primera que se celebró en las arenas sanluqueñas fue un 31 de agosto del mismo año. Su origen nos cuentan los historiadores se debe al transporte del pescado en carros tirados por nobles equinos. Quiero pensar que todo empezó cuando a uno se le ocurrió decir….”su p… madre el último en llegar al pueblo”. Y a correr a lomos de hermosos caballos hasta el día de la fecha. Tampoco era plan de no defender el honor de las madres.

Creánme, Sanlúcar –independiente de la época del año- siempre se merece una visita. Es un regalo para los paladares más exquisitos. Buen clima, buena gente, buen pescado y por si fuera poco: la Tierra de la Manzanilla. ¡Cualquier cosa!

Si pueden, vayan a pasar el día cuando el almanaque y la bajamar nos digan que hay Carreras de Caballos en sus playas. Desayunen –desafiando al colesterol- en la Venta el Pan de las Cabezas de San Juan. Lleguen a tierras sanluqueñas cuando ya la mañana este a punto de darle el relevo al mediodía. Visiten la Taberna de La Habana y degusten dos copazos de manzanilla de “La E” o de “Viruta”. Retrocedan sobre sus pasos y aterrizen en la Plaza del Cabildo. Primera visita obligada a la Barbiana, para saborear sus “papas aliñás” (están recomendadas hasta en la Guía Michelin). Luego desembarquen en Casa Balbino. Allí están sabrosos hasta los mostradores, pero no olviden pedir tortillitas de camorones. Llegado a ese punto ustedes sabrán si seguir tapeando o ha llegado el momento de sentarse a comer. Para ambas opciones hay sitios de total garantía culinaria.

Después, por la tarde, vayan a la playa a ver las Carreras (si pueden en un coche de caballos, no resulta caro y es una delicia el recorrido) y a disfrutar con los mágicos atardeceres sanluqueños. Tocarán la Gloria con la punta de los dedos.

Cuando retornen a sus lugares de origenes llevaran los sentires empapados de los placeres de esta bella Ciudad. Serán –a que dudarlo- nuevos pretendientes para conquistarla. Alguien dijo que Sanlúcar es el pueblo más sevillano de la provincia gaditana. Con perdón, ahí un servidor discrepa. No es sevillano ni gaditano, es andaluz, español y universal, , tiene señas de identidad propias y se llama: Sanlúcar de Barrameda.

P.D. Los siguientes días a tan inolvidable experiencia sanluqueña, pongan en su equipo de música u ordenador a Sal Marina y a Manolo Sanlúcar, en ellos estará eternamente el alma sentimental de todo lo vivido en esta bella Ciudad.

Miguel Poveda

Miguel Angel Poveda León nace a la vida y los sentires un 13 de febrero de 1973 en Badalona (“Que bonita es Badalona” que cantó Serrat). A lo más espléndido del Arte Jondo de Silverio, Manuel Torre y don Antonio Chacón, nace un verano de 1993 en el “Festival de Cante de las Minas de La Unión”. Allí no sólo conquista su más preciado galardón: la “Lampara Minera”, sino que además logra los primeros Premios en los Cantes de Cartagenera, Malagueña y Soleá. Para entendernos: llegó siendo un perfecto desconocido y salió de tan emblemático lugar configurado como un grandísimo cantaor. El mismo que está llamado a conquistar las cimas más altas del Flamenco. Simple y llanamente arrasó y embrujó con su cante en La Unión. Sin que olvidemos que tenía 20 años de edad.

Yo no tenía conocimiento de este badalonés (¿se dice así?) y me lleve una gratísima sorpresa cuando me dejaron las grabaciones de su actuación en la cuenca minera. Vislumbré –y afortunadamente acerté- que estábamos ante un cantaor largo de registro y con un eco milenario. Ya después tuve ocasión de verlo en la pelicula de Bigas Luna, “La Teta y la Luna” (1994), comprobando que nunca se sentiría extraño ante una cámara. Poseía las tres T: Talento, Temple y Tesón.

Un día, un buen día, después de recorrer los circuitos flamencos de Cataluña (amplios y dignos de admiración) decidió que ya era hora de cambiar de aires. Dicho y hecho. Decide venirse a vivir a Sevilla –la Madre Patria del Cante-y montar aquí su cuartel general profesional y sentimental. Esta vieja y sabia Ciudad lo tomó desde el principio como un hijo suyo. Ella no le pide el carnet de identidad a nadie, y ha configurado que a la postre Miguel Poveda sea el cantaor contemporáneo que la Patria flamenca de Vallejo, Pastora, Caracol y Tomás estaba demandando. Miguel Poveda así lo sabe y se considera cada día más integrado en este entramado artístico y sentimental, el cual condiciona que ser artista grande de Sevilla es tocar la Gloria con la punta de los dedos.

Ya todo lo demás ha venido rodado. Premios ininterrumpidos desde todos los frentes y unas actuaciones que se cuentan cada una como éxitos rotundos. Larga es la lista de galardones que posee este cantaoar de tronío. Citemos de manera somera los siguientes en años muy recientes:

- 2006 - 2 Giraldillos en la Bienal de Flamenco de Sevilla del citado año.

- 2007 - Premio Nacional de la Música en la modalidad de intérprete.

- 2008 - Premio Nacional de la Cátedra de Flamencología de Jerez.

- 2008 – “Momento mágico de la Bienal-2008”. (Prestando su colaboración en
el excelente espectáculo “Tortola Valencia” de Isabel Bayón, le cantó
por Soleá a la sin par maestra Matilde Coral y aquello fue el delirio)


En la pasada “Caracolá Lebrijana” se produjo un hecho que ni los más viejos del lugar recuerdan que tuviera precedente. Estaba cantando por Soleá y cuando termina el segundo tercio solearero la gente lo interrumpió, y se pusieron en pie para tributarle una larga ovación. No olvidemos que hablamos de uno de los pueblos, Lebrija, que más sabe de Cante en España.

Miguel Poveda carece de antecedentes flamencos en su familia. Cuenta en alguna entrevista que su afición le nació de escuchar a su madre coplas en una antigua radio de galena. Él le ha rendido el mejor de los homenajes posibles: su última grabación. “Las Coplas del Querer” es un sentido tributo flamenco a todas las mujeres que mitigaron los duros sinsabores de la época escuchando a Juanita, Marifé, Conchita, Gracia, Farina o Valderrama. Absolutamente recomendable este doble cd donde Miguel desgrana de la manera más jonda y cabal un ramillete de coplas inmortales. Oro puro de un cantaor en estado de gracia.

El Arte en general y el Flamenco en particular siempre han sido –y serán- hijos de su Tiempo. Las circunstancias sociales y políticas condicionaron –y condicionan- que tipo de Flamenco demanda la gente. No es cuestión de entrar en detalles sobre las distintas etapas pasadas por este Arte nacido, criado, amamantado y exportado desde Andalucía. Cabría añadir que ni todo lo antiguo era bueno por el simple hecho de serlo, ni todo lo nuevo lo es por el mismo motivo. El Flamenco lo hacen los artistas y los buenos han sido y serán intemporales. En la actualidad no se canta ni peor ni mejor que antaño: se canta distinto.

Poveda forma parte de un exquisito grupo de cantaores/as tales como: Arcángel, Estrella Morente, Esperanza Fernández, Guillermo Cano, Marina Heredia, Sonia Miranda……., que a la postre determinan que el Cante –el buen Cante- goce en la actualidad de una excelente salud. Si a estos le añadimos a vuela pluma media docena larga de bailaores/as y tocaores de primerísimo nivel, nos podemos congratular con que el futuro del Flamenco está más que asegurado.

Curiosamente el Flamenco y el Toreo siempre han caminado de la mano y algo similar está pasando con el Arte de Cúchares. Gloria eterna –por tanto- a los patriarcas de estas dos modalidades artísticas tan nuestras y andaluzas como el aire que respiramos, pero démosle sitio y paso a estas nuevas generaciones que a no dudar nos proporcionarán muchos días de gloria. El Arte –en ninguna de sus modalidades- nunca es revolucionario. Siempre se impone la tradición. Siempre prevalece el clasicismo. Los artistas escriben su legado de Arte -impregnado de gozo y pena- en una página en blanco que el libro de la Historia les proporciona, pero siempre enganchando sus eslabones en la hermosa cadena artística y sentimental que les antecede.

Reina de Reyes.

Sevilla 15 de agosto. Mañanita grande sevillana. Tiempo de volver a caminar sobre nuestro pasado más sentimental y añorado. Saldrá una vez más (aquí el tiempo difícilmente lo puede impedir) la Reina de todos los Reyes a recorrer esplendorosa el perímetro de la Catedral.. Lo hará cuando todavía el riguroso sol agosteño se nos muestra benevolente, y aún quedan unas horas para mostrarse riguroso e inmisericorde. Tampoco es plan de molestar en exceso a la Señora de la Catedral sevillana. Ella dará su corto paseo anual por Sevilla (lo bueno si breve, dos veces bueno) y se volverá a recoger hasta el epicentro de nuestras emociones y consuelo de afligidos: su Capilla en la Iglesia Mayor de Sevilla.

Llevará a su sonriente hijo sobre sus regazo para recordarnos que antes que nada es Madre celestial y sevillana de pura cepa. Elaborada por el molde fernandino y elevada a la Gloria por el pueblo sevillano. El mismo que abandonará por unas breves horas sus placeres playeros para acompañarla. Luego se volverán en busca del mar (la mar que diría Alberti), para seguir apurando sus merecidas vacaciones entre sorbos de sol, agua, arena y tintos de verano. Sardinas, aliños de hueva y tortillitas de camarones que en el otoño serán recordadas con nostalgia tras la mesa de una oficina, al volante de un autobús o tras el torno de un taller (si es que queda ya alguno).

Antaño bajaban de madrugada por la Cuesta del Caracol las mujeres del Aljarafe sevillano para ver a la Virgen. Hoy ya dudo que lo hagan. En verdad lo ignoro. De todas formas nada es eterno y todo es mutable a través de los tiempos. Todo menos la majestuosa presencia de la Virgen de los Reyes. Y allí estaremos (D.m.) un año más en la Plaza que preside la Inmaculada (en plena restauración). La veremos pasar sin prisa pero sin pausa, y el reloj de nuestra existencia sevillana nos indicará que somos un año más viejo. Atrás –perdido en la nebulosa de los años- quedó el niño que acompañaba a su abuela. El adolescente enamorado de la luna. El novio parapetado tras una bella espalda, y que uno creía que siempre la tendriamos delante. El padre que subia orgulloso en sus hombros a su hija, para que le tirara un beso a la Virgen cuando pasara. Hoy a punto de estrenarse como abuelo la verá (D.m.) anhelante y feliz en compañía de algún amigo (“Compañero del alma/ compañero…”) cómplice de sentires y emociones. Rezando a su paso para que la salud y las fuerzas le sigan dando una nueva tregua. El Cielo debe –y puede- esperar.

Semana Santa, Corpus y Virgen de los Reyes y ya estará consumado todo el discurrir sentimenta/espiritual de la vieja y sabia Híspalis. El mismo que nos enlaza con aquellos que nos enseñaron a amar nuestras tradiciones, y que hoy reviven en nuestros sentimiento a flor de piel. Hoy nosotros les prestamos nuestros ojos y nuestra realidad más palpitante, y ellos su glorioso pasado a través de la memoria sentimental. Consiguieron con su imperecedera firmeza mostrarnos el esplendor ancestral de una Ciudad, que renace cada año a traves de la Fe y unos sentimientos arraigados en la nobleza de lo auténtico y sentimental.

Ayer, hoy y mañana la mañanita sevillana del 15 de agosto, estará impregnada por la luz de la mañana que se refleja en el rostro de la Virgen de los Reyes, y que parece sonreir de vernos allí un año más. Pasa en un suspiro por delante nuestra y cuando la vemos alejarse nos hace susurrar entre dientes:…..”hasta el año que viene si Tu quieres, Madre”.

Calles de la Memoria.

(A Ángel Vela, que nos mostró generoso las Calles de la Ciudad)

Recorrerte pausadamente sin más prisa que el coincidir con tu sombra de torres, espadañas y balcones. Soñarte pisando lentamente tu suelo fértil de amor y pena. Saberte romana, mora y cristiana en las páginas que tu Historia desgrana dulcemente. Tú eres madre, novia, hermana y amiga. No en la misma dimensión sino según se te requiera sentimentalmente. Cada tiempo en el calendario se nutre con tu vieja y nueva savia. Serás Madre cuando se escuchen cornetas y tambores, el rachear de alpargatas costaleras y lloren por tus calles lágrimas de cera. Una saeta dirá una plegaria cantaora como un dardo de amor y fe:

”Vé despacio costalero /
que esa es la mare más buena /
va su Hijo en un madero /
no hay pena como su pena”.

Novia cuando la luz y la alegría estallen en un torbellino de colores y sensualidad, y se abra en todo su esplendor la hermosa flor de tu Primavera. Hermana que nos llevará de la mano por mañanas de Corpus y Camino de romeros. Suntuosos, pero siempre de ida y vuelta. Amiga que entre sones cantaores, martilleos de fragua, nobles sudores de alfareros y sabores marineros nos enseña la otra orilla del río.

Primaverales días de luz resplandecientes que aparecen y se pierden por las esquinas de tus callejas. Rumor enamorado de fuente cantarina en jardines y plazuelas. Lluvia monótona que besa tu suelo despues de repitequear en tejas y canales. Viento otoñal que bambolea las hojas caidas como soldados en batalla:

“Por darle al viento trabajo /
cosía con hilo doble /
las hojas secas del patio”.

Frío que se te cuela brevemente como un extraño que siempre te sopla al oido, te hace estremecer y se marcha –camino de Burgos- sin decirte adios. Noches de luna llena donde te muestras en toda tu belleza y esplendor. Sueños de poetas y músicos bohemios que hacen que te ruborices.

Dijo de tí uno de Triana….”que tenías un color especial”. Bien cierto es. Color de gozo y pena. De azul añil en tu cielo. Verde/rojo en tus ventanas y balcones. De plata en tus altares que rinden pleitesía al Dios-Hombre. Brillo de oro en barcos y galeones de ultramar. De luz siempre vencedora de la sombra. De Alcázar y murallas perdidas que te preservaban de visitas inoportunas. De la añorada melancolía de los ausentes cautivos de tu amor en la distancia. Que te acicalas en el río en el doble espejo de tus dos orillas:

“El río Guadalquivir se quejaba una mañana
Me tengo que decidir entre Sevilla y Triana
Y no se donde elegir”.

Color moreno camino de San Lorenzo que es el Puerto de nuestra Fe y la Senda de los Suspiros de tus mujeres. Todos los caminos dicen que llevan a Roma y en Sevilla todos, absolutamente todos, nos llevan a las plantas de Él. Antídoto de nuestros pesares y sentires. Cerramos los ojos y Tú dulcemente nos lleva de la mano hasta su presencia.

Sentirte bajo nuestros pies con tu amoroso lazo eterno y efímero a la vez, cuando paseamos por tus calles. Oír el tañido de una campana que sobresalta a las cigueñas de un campanario. El rezo lejano y dulce de un coro en un convento de clausura…..”Dios te Salve María, llena eres de gracia…..”. La mirada triste de una enamorada no correspondida tras la reja de una ventana. El sonido de la flauta mágica de un “afilaó” de cuchillos y tijeras. El trasiego de vasos de vino en una taberna. Los primeros pasos indecisos de un niño que un mañana muy lejano arrastrará lenta y pesadamente su caminar por tu suelo.

Tus arterias son nuestro soporte de caminantes. El deambular buscando encontrarte en cada rincón por callejas y plazuelas. La gloria de saberte nuestra en todo tu esplendor y gracia. En dos televisiones locales un trianero de postín nos enseñó la grandeza de tus casas y tus vecinos ilustres (esa, entre otras, debería ser la función de la “Caja Tonta”: mostrarnos de dónde venimos y quiénes somos). Nosotros nos iremos pero otros vendrán para que nunca te sientas sola. Tomarán el relevo y todo volverá a renacer como tu Primavera. Vivirás eternamente en la semblanza que de Tí hicieron los desterrados. Aquellos que al escribirte sus cartas de amor mojaron la pluma del desconsuelo en las lágrimas de la nostalgia. Cernuda, Chaves Nogales, Montesinos, Machado…… tan tuyos como la Giralda. Al final todos los que te amaron quedarán eternamente vagando por las Calles de tu Memoria. Cautivos amorosos engarzados en los eslabones de una hermosa cadena sentimental.

Justos por pecadores

Leo el pasado domingo día 26 de julio en el suplemento dominical (Magazine) del Diario de Sevilla, una Carta al Director escrita por una chica de 17 años de edad. Dice acertadamente, entre otras cosas: ….”La libertad hay que saber medirla, y los principios y valores se inculcan en casa. No es justo que siempre se escriba acerca de los aspectos más bajos del mundo adolescente; yo tengo 17 años, no fumo, no consumo drogas y tampoco me emborracho, pero lo mejor de todo es que me divierto más de los que sí lo hacen”. Quien así escribe se llama Tania Díaz.

Es un ejemplo rotundo y clarificador de que no se puede meter a toda la juventud en el mismo saco. Lo que resulta incuestionable es que hoy la gente joven esta fuertemente fragmentada, y con un comportamiento cívico-social y unas expectativas de futuro rotundamente diferenciadas. Los hay –como Tania- dispuestos desde la responsabilidad y sabiendo conjugar deberes y derechos, a gastar la moneda de la juventud sin quedar marcados negativamente para siempre. Sabiendo disfrutar cada momento de esta hermosa aventura juvenil llena de ilusión y futuro. Los otros son aquellos que “pasan” olímpicamente de todo lo que lleve implícito cualquier compromiso con la Sociedad que los educan (o al menos lo intenta) y mantienen. Viven al margen de ampliar (si esto fuera posible) su formación en cualquier sentido. Tan sólo con oir la palabra trabajo ya les entra sarpullido en todo su descansado cuerpo (tengo amigos con hijos que a sus 30 años, aún no han decidido a que dedicarse en el “futuro”). El concepto compromiso no entra en su particular y egoísta ideario personal.

Reclaman de manera permanente que se les proporcione más dinero para cubrir sus “necesidades” con el alcohol, las drogas, los/as colegas, las motos (o coches) y otras diversas”aficiones”, las mismas que los han situado en primera linea del vandalismo más salvaje, el pasotismo y una violencia tan cruel como gratuita.

Lo más grave es que tienen como diana favorita a los “pijos” responsables y empollones, los atacan en todos los frentes: Institutos, Colegios, Discotecas, Ferias o simplemente al verlos por las calle. En muchas ocasiones –y sin ánimo de pecar de catastrofista- con unas consecuencias donde no pocas veces la tragedia hace acto de presencia.

Recientemente en dos pueblos andaluces (los cuales no menciono por no ser relevante, ya que estos hechos pueden hoy producirse en cualquier rincón de nuestra Piel de Toro. Tampoco es bueno que los pueblos se conozcan por sucesos tan tristes y queden luego estigmatizados) se han producido dos agresiones sexuales de una brutalidad terrible. Las víctimas han sido dos niñas (una de ellas disminuida psíquica), y los autores de esta criminal salvajada han sido grupos de jóvenes de distintas edades (incluso los había de 12 y 13 años de edad). Los detalles de la violación ponen los pelos de punta y nos mueven a la reflexión mas dolorosa y a una condena sin paliativos. Lo que ha movido a la indignación es que algunos de estos presuntos violadores quedarán –por su corta edad- exentos y libres de toda responsabilidad civil y criminal. Así lo establece la legislación actual y parece ser que nuestras leyes –como los Diez Mandamientos- nos llegaron un día del Cielo.

Los políticos –para na variar- manejan su doble y ya manido discurso: que no es bueno debatir “en caliente” sobre problemas tan serios, y que son los padres los que deben asumir en primera persona la educación de sus hijos.

Vayamos por parte: lo que ya no admite más demora es mantener un debate a nivel nacional sobre el rotundo fracaso de nuestro sistema educativo. Estos trágicos sucesos son la punta del iceberg. España en general y Andalucía en particular, son cuestionadas seriamente en sus sistemas educativos por sesudos organismos europeos. ¿Citamos fuentes?.

El sistema falla tanto en el fondo como en la forma. Doctores tiene la iglesia de la Sociología y la Política para analizar en profundidad un proceso educativo, donde los profesores necesitan el 20% de su tiempo lectivo para poner orden y mandar callar a los alumnos. ¿Tremendismo?. ¿Demagogia?. Dense una vuelta por la puerta de algún instituto a la hora de la entrada o salida y seguro que compadecen a los sufridos profesores/as con la que les espera.

¿Cómo explicarle a nuestros mandatarios que los padres no representan ningún colectivo afines en responsabilidades y principios?. Son personas y como tales las hay decentes y corruptas. Nobles y perversas. Cariñosas y maltratadoras. Trabajadoras y golfos potenciales. ¿Y que tienen -según nuestros políticos- en común?. Pues eso, que pertenecen al “grupo” de los padres, y hay que exigirles que asuman la responsabilidad que contrajeron al coloborar en el aumento del género humano. ¿Cómo se le puede inculcar valores y principios a un hijo/a cuando el padre/madre ni los tiene ni los tuvo nunca?. ¡Esto es de chiste!.

En las ultimas entrevistas realizadas a don José Antonio Griñán, Presidente de la Junta de Andalucia, este ha puesto de manifiesto que pondrá todo su empeño y afán en potenciar una buena Educación en Andalucia. Como político impregnado de lo mejor de la Social-Democracia europea sabe –y yo así lo creo firmemente- que no hay mayor inversión de futuro que la que se hace en Educación. Pero no pensemos que todo se arregla con más dinero y regalando ordenadores. Si unido a esto no existe un claro concenso político sobe el modelo educativo a seguir poco avanzaremos en el camino correcto. Estimo –y lo he manifestado en algún Toma de Horas- que Andalucía ha salido claramente beneficiada con el cambio de Presidente. Posiblemente el señor Griñán ha entrado a presidir la Junta en los peores momentos posibles. Estamos en pleno período de “vacas flacas” y con una crisis galopante. Ya toca –como hizo en su día el recordado Rafael Escuredo- ponerse al frente de Andalucía y tirar del carro con toda la fuerza que dá esta Tierra sufrida, milenaria y sabia. Mantengo hacia su gestión política el beneficio de una duda razonable. Aquella que el tiempo despejará y nos dirá si ganamos con el cambio, o si por el contrario estamos ante más de lo mismo. Tiempo al tiempo, que este siempre resulta ser un juez inapelable.

Juntos y además revueltos

Hace unos años, en distintas Escuelas de Arquitecturas europeas, se ponía como ejemplo al barrio sevillano de Los Remedios de lo que nunca debe hacerse a nivel urbanístico. Citaban a este núcleo urbano de Sevilla –maltratado ayer en su configuración y hoy en su desarrollo y mantenimiento- como un cúmulo de despropósitos que hacían casi imposible su sostenibilidad social y urbana. Aparte de que yo soy de los convencidos que en la actualidad y dado que es la zona de Sevilla donde mayor número de votos consigue el PP, no es precisamente considerada por nuestro Ayuntamiento como “su niña bonita”. Los estragos causados por las obras del Metro en los pequeños comercios de República Argentina, o la peatonalización de Asunción, saltándose a la torera los criterios de los residentes de esta calle, son clarificadoras al respecto. ¿Qué no se pueden hacer obras en la Ciudad sin causar perjuicios y molestias a los vecinos y comerciantes?. Evidente, pero se pueden articular medidas compensatorias para que la gente no se vea obligada a cerrar sus establecimientos para siempre. Aparte de que ya está bien de crear pantomimas como los denominados “Presupuestos Participativos”, y luego los vecinos de una pequeña plazoleta del Barrio de Santa Cruz se tengan que movilizar para defender el legítimo nombre de la misma. Por suerte para ellos don Antonio Rodrigo Torrijos es vecino de este emblemático barrio sevillano, y no estaba dispuesto a soportar que todos los domingos le dieran la tabarra.

Pues bien vuelvo a insistir sobre otra zona de Sevilla donde las barbaridades urbanísticas parecen no tener fin. Lógicamente me estoy refiriendo a la Alameda de Hércules. Curiosamente hace unos días me encontré en la Plaza del Salvador a un viejo amigo que nació, se crió y vive aún en la actualidad en la Alameda sevillana. Tomando café coincidíamos en la despersonalización a la que han sometido a este sevillanisimo entorno, y en un ejercicio a lo Nostradamus me comenta:…”pues espera que posiblemente todavía le quede la guinda a este pastel”….” ¿a qué te refieres?.....le comento; y me dice:…” a la definitiva colocación de los monumentos pendientes, el de la Niña de los Peines y el próximo de Chicuelo”. ¡Bingo!. Los han puesto juntitos delante de La Norte-Andaluza para que no pasen frío en invierno. Juntos y además revueltos. Paco Robles lo ha clavado en una frase que dice que parecen figuritas de un mueble-bar.

Sin ánimo de enmendarle la plana a nadie, la colocación de estos monumentos a artistas tan grandiosos de la Alameda sevillana estaba más que cantada. Bastaba un mínimo de rigor histórico para ubicarlos correctamente. Vamos por parte: Manolo Caracol en su antigua ubicación de espaldas a la calle Trajano y a escasos metros de una de las capillas del Cante: Las 7 Puertas. La Niña de los Peines donde estaba situada anteriormente, allí donde un día estuvo la famosa Pila del Pato y muy cercana a su casa de la calle Calatrava, donde murió y pasó con Pepe Pinto los últimos años de su vida. El monumento a Chicuelo enfrente de la casa donde vivió, y que está situada muy cerca de la que hoy ocupa majestuosamente la insigne maestra doña Adelita Domingo.

Para cuando proceda – que creo que será nunca- quedaría pendiente el de Manuel Vallejo (único cantaor poseedor de una Llave del Cante nacido en Sevilla Capital, y gran baluarte de la Alameda cantaora), este debería situarse justo delante de la Casa de las Sirenas (hoy Centro civico-cultural y que debió destinarse, al ser magníficamente restaurada, a Museo del Flamenco en Sevilla, con la incorporación del legado para la Ciudad de los enseres y recuerdos del bailaor más genial que conocieron los siglos: don Antonio Ruiz Soler, que por cierto también nació y se crió en la Alameda).

Pero nada, para que vamos a “comernos el coco”, tres sobrios pedestales, tres esculturas de distinta configuración artística y juntitos (confiemos que en el futuro algun mandatario sensato consiga que no sea para siempre) delante de la Bodega La Norte-Andaluza. Por lo menos algo es seguro, y es que no pasarán sed. Aparte de que no se puede ser más cicatero en la configuración de estos monumentos al mejor Arte de la Ciudad. Pedestal, escultura, fotito de inauguración, discurso y vamonos que nos vamos. Dirán que no están los tiempos para gastar en monumentos al estilo del de Bécquer en el Parque de María Luisa. Habría que recordarles que no todo es cuestión de dinero que también existen otras cosas como el talento y el buen gusto.

Sería interesante que muchos sevillanos conocieran el proyecto que en su día presentó -y aprobaron- mi amigo el escultor mairenero Jesús Gavira destinado al monumento al Flamenco en el Altozano. Yo he visto en su estudio el diseño que presentó y no tiene nada que ver con lo ejecutado (nunca mejor dicho) en Triana.

En fin, una vez más tocan bastos, y para aquellos que amamos de verdad esta maltratada Ciudad solo nos queda el derecho al pataleo. Que nadie dude que para el autor de estos “Tomas de Hora”, no habría nada más gratificante que ensalzar de manera permanente a nuestros administradores municipales. Pero el “catetismo” y el “clientelismo” se están adueñando a pasos agigantados de esta Ciudad, y da miedo pensar, que posiblemente mientras pongo fin a este artículo, en algún despacho municipal están “diseñando” nuevas ideas y proyectos en lo urbanístico, lo social y lo cultural. Con el agravante de que ahora disponen de más recursos para estos menesteres. ¡Que Dios nos coja confesaos”.

Dos Hombres y un Destino.

Eran dos hombres. Dos auténticos hombres al servicio de la Ley y el Orden, es decir: entregados en cuerpo y alma en protegernos a todas las personas de bien. Eran dos muchachos en la plenitud de sus vidas, las mismas que han sido arrancadas salvajamente por esta pandilla de alimañas y cobardes asesinos. Uno, se llamaba Diego Salva Lezaun y era natural de Pamplona. Otro, respondía al nombre de Carlos Saénz de Tejada García y nació en Burgos. Ambos eran Guardias Civiles destinados en las Islas Baleares. Dos Hombres: Diego y Carlos y un Destino: Mallorca. Allí fueron cruelmente asesinados por estos canallas, después de dejarles una bomba en los bajos del coche donde iban a iniciar su ruta diaria. Todo premeditado y calculado para reventarlos en el aire. Dos vidas destrozadas en lo mejor de sus existencias y dos familias rotas por el dolor.


Parece ser que nunca antes de ahora habían atentado estos canallas en la paradisíaca Isla de Mallorca. Allí donde nuestro Dios (ellos –los etarras- nunca lo tuvieron ni lo tendrán) dejó caer un rayo de luz y la convirtió en uno de los más bellos rincones del mundo. Allí donde conviven en plena armonía y dando un soberano ejemplo de tolerancia, nativos junto a alemanes e ingleses. Allí, precisamente allí, fue donde estos portadores del terror más abyecto consideraron que su curriculum de bombas en territorio español estaba incompleto. Decía Federico, el granadino universal: ….”Guardia civil caminera, dadme unos sorbitos de agua. Agua con peces y barcos. Agua, agua, agua, agua……”. Hoy –lejanos y amortizados por la Historia los duros años de la Dictadura- no solo no te niegan ya el agua, sino que te dan sus vida por protegerte.


Aquí están omniprentes en su duro acontecer diario. Sirviendo sin desmayo a la Comunidad que les paga (hasta posiblemente menos de lo que se merecen). Servidores del Orden y de la Justicia a los cuáles yo rindo pleitesía y honor desde lo más profundo de mi corazón de demócrata. No puede ser de otra forma.


¿Y que decir de los criminales?. ¿Qué calificativo de desprecio podemos utilizar que no se haya hecho ya?. ¿Se sentirán aludidos por la repugnancia más absoluta que los españoles sentimos hacia ellos?. Lo dudo. Forman parte de una Comunidad (la vasca) donde desgraciadamente todavía no son rechazados de manera unánime. Es de justicia reconocer que la mayoria estan hartos de ellos y los rechazan, pero les queda el apoyo de los radicales abertzales y la actitud pusilánime del nacionalismo moderado (los mismos que los repudian, pero que antes de abandonar el poder en el Pais Vasco, les dan de prisa y corriendo la última subvención a los familiares de los presos etarras). Tampoco –aunque nos duela a los cristianos- podemos comulgar (nunca mejor dicha la frase) con el comportamiento de algún Obispo vasco, que convendría que mirara debajo de la cama donde puso las “Sandalias del Pescador”, antes de equiparar el dolor de las víctimas con la de los familiares de estos asesinos.


No quiero seguir. No me apetece seguir teorizando sobre algo tan grave. Ya todo se ha dicho de nuevo y sin duda mejor que el autor de este triste, solidario y rebelde “Toma de Horas”. Hay que buscarlos, apresarlos y que se pudran en las cárceles. Son mafiosos en el más denigrante sentido del término y deben pudrirse entre rejas. Los políticos a los que votamos y los jueces que ellos nombran tendrán siempre la ultima palabra para acabar con esta pandilla de criminales.

Sólo nos queda (a los creyentes) rezarle a Dios por Diego y por Carlos. Unirnos solidariamente con el dolor de sus familiares y amigos, y decir a pleno pulmón y con los sentimientos a flor de piel:…”DIOS SALVE POR SIEMPRE A LA GUARDIA CIVIL”.