Cruce de caminos

Esparramaron por el aire gotas de aguardiente y el viento terminó bailando por Bulerías. Tensaron el Arco de todos los arcos y las flechas de amor quedaron clavadas en la antesala de la Gran Belleza. De madrugada sembraron las calles con ramitas de juncia y romero para que los amaneceres de plata labrada se llenaran de aromas silvestres. Hicieron preguntas con aires de reproche: ¿La noche del aguacero donde anduviste metía que no te mojaste el pelo? Rasgaron con puntas de imperdibles las cortinas moradas del Templo para que la luz venciera a las tinieblas. Mecieron las jóvenes madres las cunas de sus hijos mientras que por la ventanas soñaban con un manto de estrellas. Buscaron el ancestral soniquete de los antiguos cantos sefardíes por entre las callejuelas del alma judía. Trajeron madera de los bosques cercanos para construir la Rampa por donde cada año baja y sube el Hijo de Dios. Divisaron a lo lejos los ojos parisinos de un Puente que es un cruce de caminos por donde se detiene el tiempo. Mostraron sus credenciales de buenas personas ante la Santísima Trinidad para pedir la venia ante el Reino de los Cielos. Distrajeron las noches veraniegas tratando de atrapar las salamanquesas de las blancas pantallas de los cines de verano. Cubrieron de cebo un largo palo que desequilibraba a la juventud a golpes de chapuzón. Arrearon a los caballos para que cruzaran el Parque con el dulce tintineo de sus cascabeles. Llenaron con alfileres de colores los costureros de las modistillas a golpes de coplas cantadas a coro. Brindaron con cerveza por los ausentes, los presentes y los que estaban por llegar. Tiraron las muchachas los claveles al pozo pues no querían claveles de ningún mozo. Repicaron al unísono las campanas de La Giganta para anunciar la salida de la Reina de Reyes. Cerraron sus oídos a los cantos de sirenas y al coro de los grillos que cantan a la luna. Tendieron en los cordeles de las azoteas las camisas blancas de las ilusiones compartidas. Ensamblaron con finos alambres los farolillos verdes y rojos y rizaron las velas de los quinarios. Cambiaron el oro fino por plata y los limones amargos por naranjas mandarinas. Llamaron a Dios a voces y el eco les respondió: “Lo tenéis allí donde os enseñaron vuestras abuelas”. Guardaron silencio para poder escuchar los boleros que salían de las radios de galena. Cruzaron las aguas turbulentas subidos en un barco al que llamaban Libertad. Nadaron sabiendo cada uno como guardar la ropa. Soñaron, al final todos terminaron soñando despiertos. Olvidaron los días sin saber que los días nunca se olvidarían de ellos. Vivieron atrapados amorosamente por la Ciudad mas bonita del mundo.

Carmen Sevilla

A los 92 años de edad ha fallecido una antigua vecina de Heliópolis llamada María del Carmen García Galisteo. Era Carmen Sevilla. Hacia tiempo que el Alzheimer se había apropiado de su memoria. Era hija del compositor y letrista Antonio García Padilla y nieta del articulista y poeta satírico José García Rufino (apodado primero Don Cecilio y posteriormente Don Cecilio de Triana). Un personaje admirado y vilipendiado en función de hacia donde dirigía sus acidas criticas. Carmen Sevilla contaba que su abuelo siempre solía llevar encima unas gafas de repuesto. En mas de una ocasión le agredieron rompiéndoles las que llevaba puesta. A pesar de que este concepto no se considera hoy políticamente correcto, es de justicia reconocer que Carmen Sevilla ha sido una de las mujeres mas atractivas de este país. Se decía de ella que los hombres la deseaban y las mujeres la envidiaban. Esta sevillana de Heliópolis era pura chispa. Su encanto era una mezcla de belleza, simpatía y talento. En sus comienzos tuvo como madrina artística a Estrellita Castro por la que siempre mostró un profundo cariño. Es triste, muy triste, que para muchos españoles Carmen Sevilla solo sea aquella señora atolondrada que daba el tele-cupón en babuchas. Los alargados tentáculos de la telebasura rodearon sin piedad en su decadencia existencial a algunas de nuestras grandes artistas. Poco a poco se han ido marchando hacia la Gloria eterna todas las grandes artistas de esta irrepetible Generación. Lola, Juanita, Paquita, Gracia, Sarita, Marifé, Lolita, Marujita, Carmen… como ejemplos de una Época cuya dureza existencial fue paliada gracias al talento de estas grandes artistas. Intentaron desde una falsa progresía despreciarlas cultural e históricamente por “franquistas” (que mala y estúpida es la ignorancia histórica). Vano e inútil intento pues forman parte sustancial de nuestra Cultura sentimental. Queda todavía entre nosotros como un ejemplo viviente Antoñita Moreno. Que sea por muchos años. Se nos ha ido la Carmen de España y no la de Merimée. Descanse en paz.

El Club de las primeras veces

Afortunadamente, entre otras muchas cosas buenas, heredé de mi madre una memoria fotográfica. Recuerdo con una gran nitidez a personas, épocas o situaciones que han configurado las distintas etapas de mi ya larga existencia. En definitiva la pertenencia al Club de las primeras veces. Ahora se han invertido los papeles y ya formo parte del Club de las últimas veces. Es algo natural y las cosas que son naturales hay que tomarlas con naturalidad. En mi memoria cultural-sentimental existen tres primeros encuentros que para mí resultaron fundamentales. Fueron, la primera vez que vi una película de Paul Newman; la primera vez que escuché tocar la guitarra a Paco de Lucía y la primera vez que oí una canción de Elvis Presley. Esto ultimo me ocurrió de una manera singular. Era entonces muy joven y andaba buscando elementos que me ayudaran a configurar mi todavía incipiente personalidad. Una permanente búsqueda para complementar los elementos internos (la familia) con los elementos externos (la calle). Tenía un intimo amigo, al que la muerte nos arrebató en plena juventud, que vivía en la calle Lumbreras en pleno corazón de la Alameda sevillana. Su padre trabajaba en la Base norteamericana de Morón. A él le debo el primer pantalón vaquero que me puse en mi vida. Unos Levi’s por mas señas. Un día al pasarme a verlo me dijo que me iba a enseñar unos discos que había traído su padre de la Base. ¡Y allí estaba Elvis Presley! Era un disco pequeño (EP) de color azulado y en cuya portada aparecía la cara de Elvis esbozando una media sonrisa. Lo componían cuatro canciones: “Blue Suede Shoes”; “Love me Tender”; el “Rock de la cárcel” y “King Creole”. ¡Cualquier cosa! Existen días donde te percatas que ya nunca volverás a ser el mismo de antes. Fue de esas primeras veces que se te quedan grabadas en la memoria sentimental. Un infausto día le presté el disco a la enamorada de un amigo mío y al final él se quedó sin novia y yo sin disco. El ilusionante Club de las primeras veces que se termina anclando con el de la ultimas veces. La vida dentro del  laberinto de los sueños e ilusiones que le dan sentido al gozoso y duro ejercicio de vivir. La primera vez, las primeras veces, que enmarcan a la nostalgia en el cuadro de los bellos recuerdos. Todos los estrenos son inciertos e ilusionantes a partes iguales. Primeras y últimas veces como el Alfa y el Omega de nuestras existencias. La vida girando en el Carrusel de las cosas (primeras y últimas) y que termina despeinando al tiempo. Nacer y morir como las dos caras de una misma moneda.  La primera vez que respiramos y la ultima vez que lo haremos.

Aquí hay tomate

El pasado domingo la Selección Española de Fútbol y después de unos años de sequía volvió a conquistar un nuevo titulo europeo. Bien cierto es que no tiene la relevancia de los anteriores pero, a que negarlo, un titulo es un titulo y ganarlo siempre será motivo de gran satisfacción. Estos títulos cuando se pierden se consideran irrelevantes. Cuando se ganan son la repera. Si aparte lo haces frente a una portentosa Selección como la Croata pues miel sobre hojuelas. En este partido se produjo una peculiar circunstancia que ha dado la vuelta al mundo futbolero. Tres de los jugadores que participaron activamente en esta final (Jesús Navas, Fabián y Gavi) son oriundos de la misma localidad. Concretamente del bello pueblo sevillano de Los Palacios y Villafranca. Una población de unos 38.000 habitantes donde se cultivan los mejores tomates y sandias del mundo. Allí mi tío-abuelo José María Franco junto a su esposa, una mujer extraordinaria llamada Isabel Galán, crearon una espléndida saga de hijos y nietos. Gente estrechamente ligada a los quehaceres de esta población y a sus mas nobles tradiciones. Allí pasé los mejores veranos de mi infancia y siempre los recordaré con un gran afecto. Entre la edad de Jesús Navas y la de Gavi existen 19 años de diferencia. Son estos jugadores palaciegos muy diferentes en su concepción del juego pero con un denominador común: los partidos se juegan para ganarlos. Jesús Navas es el jugador total. Una leyenda viva del Sevilla y del fútbol español. Fabián comenzó su andadura en el Betis mostrando una zurda prodigiosa y una cierta fragilidad en su espigada figura. Tras su paso por el Elche cambió su físico radicalmente hasta convertirse en el extraordinario medio centro de la actualidad. Gavi, todavía en su periodo de adolescencia, se nos muestra como un auténtico torbellino. No exento de una buena técnica disputa cada balón como si le fuera la vida en el empeño. Con los años cambiará cantidad por calidad. A la conclusión del partido le preguntaron a Jesús Navas donde creía que radicaba la peculiaridad de este trío de fenómenos futbolísticos. Respondió sin titubeos que seguramente estaba en la enorme calidad de los tomates de Los Palacios. Los habitantes galos de la aldea de Astérix tenían una pócima mágica que los hacia invencibles. Aquí la pócima se llama tomate y lleva en volandas al Olimpo de la gloria a estos tres magníficos jugadores. Ayer les hicieron un mas que merecido homenaje en su pueblo natal a estas grandes figuras del fútbol español. Les regalaron su peso traducidos en kilos de tomates de Los Palacios. Cuate aquí hay tomate.

La Casa Grande

El pasado sábado empezó a andar el nuevo Ayuntamiento de Sevilla. Se va Antonio Muñoz una gran persona y un buen Alcalde al que se llevó por delante la tormenta huracanada nacional. Es una pena que una buena gestión local se viera diluida en esto que llaman la Política Nacional. No es justo que los hijos paguen los errores de los padres. Son tiempos de muchos ruidos y pocas nueces. Así nos va. Llega a la Alcaldía José Luis Sanz, una persona sensata y que se maneja por entre el “navajeo” político con unas formas cívicas dignas de agradecer. Nunca he hablado con él pero las referencias que me llegan a través de amigos (de ideologías muy dispares) es que puede hacer una buena labor como Alcalde de Sevilla. Así se lo deseamos pues, en definitiva, todos saldremos ganando. La Ciudad tiene problemas endémicos sin resolver con la pobreza de los barrios marginales a la cabeza. La limpieza (fundamentalmente en las barriadas) sigue pendiente de una mayor aportación en medios humanos y materiales. Nuestros inigualables parques y jardines muestran un estado manifiestamente mejorable. Hay que gestionar racionalmente un turismo que se nos muestra desorbitado para que, como ha ocurrido con otras ciudades, no perdamos nuestra señas de identidad en la orilla del río Guadalquivir. Necesitamos un buen Alcalde que guarde en el cajón de su despacho el carnet de su Partido para dedicarse en cuerpo y alma a la Ciudad. Evidentemente el Ayuntamiento por si solo no puede acometer muchas de las necesidades que tiene Sevilla. Hace falta una estrecha colaboración con la Junta y el Gobierno Central. Lealtad constitucional creo que es la palabra que se utiliza para estas cosas. Como cantaba Camarón “mientras mi corazoncillo jierva” nunca militaré en las filas del pesimismo. Ser escéptico se ha convertido en la actualidad en una forma existencial que te hace estar despierto y atento a cuanto te rodea. Eso si, no nos libraremos en este mandato municipal de un referéndum para dilucidar si queremos una Feria con el calendario anterior o el actual. Evidentemente tampoco dejará de plantearse nuevamente la posible remodelación de la Carrera Oficial en nuestra Semana Santa. ¿Qué seria de nosotros sin estos debates de quita y pon? Empieza una nueva etapa en la Casa Grande de todos los sevillanos y sevillanas. Solo nos queda desear que resulte positiva y fructífera para la Ciudad. Tampoco estaría mal que en esta barca, aparte de criticar lo mal que reman los demás, nos arremanguemos y movamos nuestro propio remo. Suerte al que se va de Alcalde y suerte al que llega a la Alcaldía. La grandeza de esta Ciudad inigualable demanda buenos gestores y buenos ciudadanos. El tiempo, juez supremo en definitiva, nos dará su veredicto. Otros nuevos vendrán que harán a los salientes mejores o peores. La Casa Grande soñando frente al antiguo Convento de San Francisco. Buscando refugio  en el manto protector del Rey San Fernando. Todo mientras espera el momento de otra celebración verdiblanca. El mañana, siempre el mañana, como solución a nuestros problemas actuales. El hoy no existe ni ha existido nunca en esta Ciudad. Confiemos en que las cosas mejorarán o, cuando menos, que no empeoren. La Casa Grande como epicentro de muchos de nuestros problemas ciudadanos y también de sus posibles soluciones. Suena el pito de la Fábrica de Vidrio sevillana y empieza a rodar el balón. Estaremos pendientes de lo que diga el marcador. 

Takamoto

Heredé de mi padre la afición al Flamenco. Bendita herencia. Ya son más de 60 años los que llevo ejerciendo de estudioso y, fundamentalmente, de aficionado. Para mí el Flamenco mas que una Aficion o una Pasión es, simple y llanamente, una Religión. Tiene un San Pedro en sus orígenes que es Silverio Franconetti y un Papa eterno que es don Antonio Chacón. Luego existen unos ilustres cardenales que han cubierto de manera majestuosa la grandeza del Cante, el Baile y el Toque. La Historia del Flamenco es la Historia de sus grandes interpretes. Este inmenso Arte, parido y amamantado en Andalucía, se nutre tanto de los aspectos antropológicos e históricos como de los vericuetos de las leyendas. Lo vivido y lo inventado cogidos de la mano por los campos y mares andaluces. El anecdotario del Flamenco es de una riqueza vivencial y sentimental absolutamente apabullante. He vivido en primera persona muchas de estas situaciones que me han hecho crecer como humano y como andaluz militante. Me viene a la memoria el caso de Takamoto. Este japonés llego a Sevilla con veinte años de edad para trabajar en el Pabellón de Japón de la Expo del 92. Durante aquella rica experiencia Takamoto notó que la flecha de Sevilla y del Flamenco se le habían clavado en lo mas profundo de su corazón. Cuando la Expo bajó las persianas Takamoto resolvió que de aquí no se movía. En Japón lo que sobra es gente y como son muy parecidos nadie notaría su ausencia. Vivía en un piso compartido de la Alameda y se ganaba la vida dando clases de japonés. Aprendió a tocar la guitarra  y dado su enorme talento pronto empezó a sacar de la sonanta algunas notas aflamencadas. Posteriormente ya daba clases de guitarra a algunos niños que se iniciaban en el mágico mundo de la sonanta. Llevar a tu niño a que un profesor oriundo de Tokio le enseñara los acordes de la Soleá era toda una pasada. Takamoto no se perdía ningún evento flamenco. Lo mismo te lo encontrabas en “La Caracolá” de Lebrija que en un recital en la Peña “La Fragua” de Bellavista. Lo encontrábamos en la “Reunión de Cante Jondo” de la Puebla o sentado en el Altozano en la Velá trianera. Siempre vestía sin perder en su indumentaria su condición nipona y, como excepción, siempre llevaba sus “zapatos de gorila” (los que ya peinamos canas sabemos a que zapatos me refiero). Dado su enorme predicamento en el mundillo flamenco siempre encontraba a alguien que lo llevara y lo trajera de los eventos. Era tan conocido que en ningún sitio le negaban la entrada. Si el portero era nuevo y le ponía alguna pega siempre sonaba al fondo alguna voz que decía: “Déjalo pasar que es Takamoto”. Con el aval de su educación nipona se arrimaba discretamente a las reuniones y a la gente le faltaba tiempo para invitarlo. Hablaba poco y sonreía mucho. No he visto en mi vida a nadie que siguiera con tal grado de  atención las actuaciones flamencas. Para él aquello era una especie de liturgia. Se sentaba con nosotros y recuerdo una vez que después de que un cantaor cantara por Soleá le pregunté :“Que te ha parecio Takamoto”. Después de un momento de reflexión me respondió: “Ha estao sembrao pero en el segundo tercio se ha ido de tono”. ¡Tira millas moreno¡ Hace ya muchos años que le perdimos la pista. Unos dicen que lo habían visto por Granada. Otros que se volvió a Tokio por estar su padre enfermo. Un gran dilema el paradero de Takamoto. Cualquiera sabe donde andará este compañero de noches jondas de luna llena. Pequeñas historias del Flamenco que engarzan a este Arte universal con las estrellas del firmamento. Un japonés en la Corte del Rey Paco I de Algeciras. Las veredas del Arte Jondo abriéndose paso por entre la maleza de los sentimientos compartidos. Sayonara Takamoto, flamenco del Lejano Oriente. Que tu Dios te guarde donde quieras que estés. 

El Maestro Araujo

José Antonio Sánchez Araujo, el Maestro Araujo, es un caso singular en la radiodifusión sevillana y española. Un verdadero genio de la comunicación que conseguía en las retransmisiones de cada partido del Sevilla o del Betis una cercanía con los oyentes absolutamente admirable. Fueron más de 30 años los que ejerció su oficio de narrador deportivo en Radio Sevilla con una enorme destreza y familiaridad. Sus retransmisiones durante 25 años de la salida de La Macarena fueron un canto a la sevillanía mas profunda y verdadera. Cuando escuchabas al Maestro Araujo narrar un partido tenias la sensación de que se dirigía a ti personalmente. Aprovechaba el que estuvieran atendiendo a un jugador lesionado para mandarle un abrazo a “Pepe el Droguero” porque había fallecido su suegra. Era pura naturalidad y la gente lo sabía valorar en toda su grandeza. La verdad sin trampa ni cartón detrás de una micrófono. Mi madre ya bastante mayor se aficionó al Futbol. Como tenía un hijo sevillista y otro bético no se mostraba abiertamente a favor de su beticismo. Siempre fue una fiel oyente de Radio Sevilla y en cuestiones futboleras tenía al Maestro Araujo como su principal punto de referencia. Me llamaba todas las tardes para hablarme de lo divino y de lo humano. Cuando yo le rectificaba algo relacionado con el Fútbol siempre me decía: “Anda hombre tú estas equivocao que yo se lo he escuchao a Sánchez Araujo”. Hoy en Radio Sevilla, su casa de siempre, rotulararán un Estudio con el nombre de José Antonio Sánchez Araujo. Una gran alegría para su legión de amigos y admiradores. En una Época donde priman los falsos periodistas y las falsas estrellas premiar a una persona como el Maestro Araujo es una manera de reivindicar la comunicación verdadera. Enhorabuena a este gran profesional y mejor persona que supo cubrir su extensa y exitosa etapa radiofónica con la honradez y el talento por banderas. ¡Porque Maestros habrá pero como tú ninguno¡

Donde las almas viejas flotan

Pasar por la calle Acetres es recordar la infancia de Luis Cernuda. Un niño sevillano que se sentaba en la escalera de su casa protegido por un toldo que, a la postre, cambiaba los rigores veraniegos por soñadores claroscuros. La vida enmarañada entre la poesía que todo lo cura y las ilusiones infantiles que todo lo puede. Veranos  de calores inmisericordes que propicia que los cuerpos y las almas busquen refugio. La templanza como forma de vida en una Sociedad que hoy está programada para la continua aceleración. Buscamos el alma de la Ciudad por la Plaza de San Pedro con la mágica sonanta del Niño Ricardo y el mejor pincel de la Historia en manos de Velázquez. Nos adentramos por Puente y Pellón buscando los aledaños de la Casa del Poeta. Venimos de un epicentro sevillano donde la Ciudad se retroalimenta apoyada en su mágico trípode: Flamenco, Pintura y Poesía. Todo del tirón y sin previo aviso.  Aquí hoy en día ya existen protocolos hasta para darle un abrazo a un amigo. Parece ser que de manera ingenua pretendemos vivir en Sevilla sin necesitar para nada la poesía.  ¿Acaso puede vivir la flor sin una rama que la sostenga? Las viejas almas flotan en la Ciudad sostenidas por el leve susurro de las rimas de Bécquer que se cimentan en la calle Conde de Barajas junto a nuestro Vecino más ilustre. No podemos obviar las prioridades existenciales de supervivencia y de la que carecen no pocos sevillanos. Incluso en situaciones limites de necesidad a nadie le amarga un…buen poema. Si alguna vez (los humanos estamos en ello) la vida desapareciera de la faz de la Tierra seguro, completamente seguro, que en el aire flotará un trozo de papel con un poema que nos hablará de gozos y penas. Las viejas almas de la Ciudad flotando por la Judería sevillana sorteando turistas pertrechados de gorras, pantalones cortos y sandalias con calcetines negros. La Poesía, los poemas, huyendo en desbandada hacia los confines del Aljarafe. Allí les espera un buen vaso de mosto y una sentencia filosófica que nace de las almas sencillas. No existe una Ciudad en el mundo que, como Sevilla, le siente mejor la Poesía. Machado jugando de niño en un huerto claro donde madura el limonero. Cernuda sentado en un verano eterno en el patio de su casa. Dos niños sevillanos que todavía no saben que a la larga serán carne de exiliados. Lo escribió con conocimiento de causa don Antonio Machado: “Unas de las dos Españas ha de helarte el corazón”. Se fue Luis Cernuda y nos dejó para siempre en el aire sevillano su inmortal poesía donde las almas viejas flotan eternamente. Las flores siempre estarán frescas en su Jardín Antiguo. 

El triunfo de lo efímero

Por lo visto ayer jueves (Día del Corpus) lo de los tres jueves que relucen mas que el sol habrá que ponerlo en entredicho. No conocemos antecedentes de un Corpus suspendido por la lluvia. Mis recuerdos más antiguos de este señalado día sevillano se remontan a los albores de mi niñez. Iba a verlo acompañando a mi abuela Teresa y a mi madre pues teníamos como aliciente que mi hermano procesionaba cantando con la Escolanía Virgen de los Reyes. De esto ya han pasado ¡setenta años! pero lo recuerdo con mucho cariño y una absoluta nitidez. El Corpus se nos configura como la Fiesta más importante de la Ciudad. Eso si, siempre ligando lo importante con lo verdaderamente sustancial. En el Corpus están reflejado todos los avatares que ha experimentado Sevilla. Estudiar la Historia del Corpus es estudiar la Historia de la Ciudad. Sus orígenes en Sevilla se remontan al año 1400 pero es en 1426 cuando disponemos de documentación fidedigna. Vivimos tiempo donde prima la aceleración y la comodidad. El Corpus no se concibe dentro de esos dos parametros. Hay que pegarse un madrugón y estar a pie de calle viendo pasar pacientemente la larguísima  y tediosa comitiva. Si pretendemos que las tradiciones, las verdaderas tradiciones, pervivan con el paso del tiempo no queda otra que adaptarlas a los nuevos tiempos. No se trata de alterar su idiosincrasia sino de ir puliendo aristas que lo hacen, para muchos sevillanos y sevillanas, poco atractivo. Valga como un claro ejemplo el de las Hermandades sevillanas que siempre se han adaptados a las distintas épocas que les ha tocado vivir. Mientras que cada año va decreciendo el interés popular por el Corpus de manera paralela aumenta de manera exponencial el auge de una Fiesta foránea como es la de Halloween. Primero fue cosa de niños y ahora ya se disfrazan hasta algunos abuelos. Quede claro que cada cual es muy libre de rellenar sus espacios culturales-sentimentales como estime oportuno. El Corpus sevillano unido por los siglos a  su comienzo procesional (arranque) con los niños Carráncanos y a los Seises que danzan de manera sincronizada para que no deje de latir el Corazón del Mesías. El Corpus es Arte, Fe, Tradición y Belleza. Todo perfectamente sincronizado. Su diferencia fundamental con la Semana Santa es que esta, aparte de los valores antes mencionados, aporta un enorme sustrato intimo (la familia) y una pertenencia territorial (el barrio). El concepto de tribu en el mas noble sentido del término. La excelencia sevillana siempre estará en el majestuoso ropaje de los Seises y no en un disfraz hortera donde se rinde culto a la muerte (cosa bien distinta es rendírselo a los muertos). Desgraciadamente ya vivimos inmersos en la decadencia existencial donde en todos los conceptos prima lo efímero. La banalidad se muestra triunfante ante nuestra indolencia. Su triunfo (las formas) es el de nuestra derrota (el fondo). Tiempos veredes amigo Sancho.

Joaquín

Hoy, 6 de junio del 2023, se celebrará en el Benito Villamarín el Partido Homenaje a Joaquín. Este portuense registrado en lo Civil como Joaquín Sánchez Rodríguez y en la gloria futbolera simplemente como Joaquín nació un 21 de Julio de 1981. El Puerto de Santa María fue su cuna y Sevilla su Ciudad adoptiva. La temporada que acaba de finalizar ha visto como el mejor extremo derecho del Futbol español ha colgado las botas cuando está a punto de cumplir los 42 años de edad. Han sido 622 partidos los disputados en la Liga Española igualando el record que estaba en posesión de Andoni Zubizarreta. Su debut liguero fue un 3 de septiembre del 2000, a las ordenes de Fernando Vázquez, en el Estadio de San Lázaro jugando contra el Compostela. La trayectoria de este genial jugador transcurrió entre el Betis, el Valencia, el Málaga y la Fiorentina italiana.  En todos estos equipos dejó claras muestras de su gran clase como futbolista y su enorme calidad humana. Joaquín atesora unas cualidades futbolistas excepcionales y un gran sentido de la solidaridad. Siempre está disponible para cualquier causa benéfica que se le solicite y ejerciendo un indesmayable compromiso para con los aficionados. Recordar a Joaquín, como pretenden algunos, solamente “por sus chistes” (manifiestamente mejorables) es diseccionar de manera injusta su extraordinaria personalidad. No es casualidad que este portuense goce del cariño y la admiración del conjunto de la afición española. Luis del Sol, Rogelio, Cardeñosa, Gordillo, Esnaola y Joaquín configuran el Sexteto de oro de la Historia del Real Betis. Se va del Fútbol este portuense de puro Arte andaluz y nos deja huérfanos de su magia. Se retira y se lleva con él la magnificencia de sus regates y la precisión matemática de sus centros. Asumimos que nada es para siempre y los grandes jugadores siempre nos dejan una estela que los conduce al Olimpo de la Eternidad. Grande Joaquín. Eterno Joaquín. Único Joaquín. Joaquín, el Garrincha del Puerto de Santa María. Gracias por tanto y mucha suerte “Pisha”. 

Rey de la UEFA

“Tronaron las trompetas de Jericó en el templo de Ferenc Puskas y se abrieron sus puertas al olor del azahar y el redoble de tambores”  

El Sevilla FC conquista su séptima Copa de la UEFA y deja claro, de manera incontestable, quien es el Rey supremo de esta competición. Son ya siete los títulos que lo avalan y negar lo evidente es como negar que el agua de la lluvia moja los campos. Este miércoles el Sevilla FC se proclamó nuevamente Campeón. Este Blog, modesto tanto en el fondo como en la forma, lo emborrona un bético y lo gestiona y configura un sevillista. Dado que desde sus orígenes siempre hemos tenido a Sevilla en el epicentro de nuestras más nobles emociones, los triunfos de los Equipos de esta Ciudad no nos pueden resultar ajenos. Evidentemente la praxis deportiva de un bético se concreta con los triunfos del Betis y las derrotas del Sevilla. Igual ocurre en el sevillismo a la inversa. Esto forma parte de la idiosincrasia de la Ciudad.  Siempre adversarios pero nunca enemigos. Más esto no es óbice para desde mis sentimientos verdolagas reconocer sin ambages la grandeza que muestra el Sevilla en esta Competición europea. Enhorabuena al Sevilla FC y a su afición. Dicen que bien está lo que bien acaba. El Sevilla comenzó la Liga española con muy negras perspectivas y ha terminado ganando un nuevo titulo europeo. Esto es bueno, muy bueno, para una parte muy importante de sevillanos y, por ende, para nuestra Ciudad. ¡Felicidades Campeón!