El imposible olvido

Hoy, exactamente hoy día cinco de noviembre del 2013, hace cincuenta años que falleció en México el poeta sevillano y universal Luis Cernuda. Para tal efeméride se van a celebrar distintos actos en la Ciudad que le vio nacer, crecer y exiliarse.  Se leerán poemas en la calle Acetres donde nació y también en la calle Aire donde vivió algunos años de mocedad. La obra y la vida de Luis Cernuda ha sido detallada y profundamente estudiada (imprescindible y de obligada lectura la aportación de Antonio Rivero Taravillo en dos libros editados por Tusquets Ediciones) como para detallar en este modesto Blog algunos aspectos de la misma. Luis Cernuda actualmente se nos configura como uno de los grandes, muy grandes, poetas del siglo XX.  Como mejor se le conoce es leyéndolo con el alma liberada de rencores y prejuicios. Cernuda es a la Poesía lo que Antonio Mairena al Cante: la verdad desnuda de artificios y mentiras programadas. Pasar por la calle Aire y no leer en un azulejo callejero su “Jardín Antiguo” es un pecado de lesa humanidad. El mismo que dice:

“Ir de nuevo al jardín cerrado,

Que tras los arcos de la tapia,

Entre magnolios, limoneros

Guarda el encanto de las aguas.

Oír de nuevo en el silencio

Vivo de trinos y de hojas,

El susurro tibio del aire

Donde las almas viejas flotan.

Ver otra vez el cielo hondo

A lo lejos, la torre esbelta

Tal flor de luz sobre las palmas:

Las cosas siempre bellas.

Sentir otra vez, como entonces,

La espina aguda del deseo,

Mientras la juventud pasada

Vuelve. Sueño de un Dios sin tiempo.

Parodiando al gran Juan Ramón podríamos decir: no lo toques más que así es el Poema. Cincuenta años de la muerte de Luis Cernuda y su llama poética nos sigue alumbrando como el primer día.  Leerlo hoy, mañana y pasado mañana será siempre un grato placer para los corazones inquietos y esperanzados.  Gloria eterna a este gran Poeta nacido en la calle Acetres y que ha quedado grabado con letras de oro en la Historia de la Poesía Universal.  Cernuda, el inmenso poeta Luis Cernuda. Cincuenta años hace que murió dejando a medio terminar en su máquina de escribir un texto sobre los hermanos Álvarez Quintero.