Jolene o las canciones del alma

Si entramos en Wikipedia para indagar un poco sobre la canción “Jolene” nos encontramos con lo siguiente: “Jolene es una canción escrita e interpretada por Dolly Parton en su álbum homónimo Jolene de 1973, producido por Bob Ferguson. Está situada en el puesto número 217 de las 500 mejores canciones de todos los tiempos según la revista Rolling Stone”. Sobre la historia de esta mítica e inmortal canción se agrega: “Jolene cuenta la historia de una ama de casa que se enfrenta a otra mujer seductora y voluptuosa que según la primera está intentando robarle a su marido” Un canto desesperado ante una lucha que ella considera perdida por impedir que su marido caiga preso en las redes de la seducción. Hay distintas versiones de los verdaderos interpretes de esta inmortal canción. Circulando una que dice que se trataba de la misma Dolly Parton cuando comprobó que su marido estaba “tonteando” con una alta pelirroja empleada en el banco. Como las visitas de su esposo a esta entidad eran cada vez más frecuentes Dolly tomo cartas en el asunto para impedir que su esposo derrapara en los brazos de la pelirroja. La canción tuvo (y tiene) un éxito arrollador y situó a la gran Dolly Parton en el Olimpo de las grandes divas de la canción. Reconozco sin ambages que para mí “Jolene” es una de mis grandes canciones favoritas. La suelo escuchar con frecuencia y siempre logra emocionarme de nuevo. Esta canción nos narra algo recurrente tanto en la música como en el cine como son los tríos amorosos. Esposo, esposa y amante. La esposa se siente en este triangulo sentimental legítimamente menospreciada. La amante siempre sabe que su papel es tan solo pasional y por tanto irrelevante a corto o medio plazo. El esposo es quien provoca esta laberíntica situación y al final es quien menos sufre con la misma. La tesis cantora de don Antonio Machín: “Y ahora puedes tú saber como se pueden querer dos mujeres a la vez y no estar loco”. La sempiterna y machista teoría de que el hombre busque fuera (una amante) lo que no encuentra en su casa. Si esta teoría la desarrollase una mujer para la sociedad (todavía con amplios sesgos machistas) sería un “putón verbenero”. Si la desarrolla un hombre ya la cosa varia y queda contextualizada simplemente como “cosas de hombres”. “Jolene” es una canción de las que al escucharla te redime ante tanta mediocridad sonora como nos rodea. Las canciones configuran una parte fundamental de nuestra cultura sentimental. Nos inducen a soñar y configuran en nuestra mente el reencuentro con los paraísos perdidos de la juventud. Una época de nuestras vidas donde el poder soñar aparte de gratis era absolutamente necesario. Suena “Jolene” en mi tocadiscos y la vida me parece más bella y menos mercantilista. La eterna belleza de las canciones del alma.

Los miserables

“Los Miserables” es una novela escrita por Víctor Hugo y que está  considerada como una de las obras maestras de la Literatura Universal.  Los miserables en la esfera política  española  lo representan unos ladrones de guante  blanco que desvalijan sin pudor las arcas públicas.  Roban el dinero de todos los españoles e impiden que lo sustraído pueda utilizarse para paliar las graves carencias que sufren muchas personas en España con los niños a la cabeza (lean cualquier informe de CÁRITAS y sabrán de que estamos hablando).  No necesitan robar para vivir pero necesitan vivir robando.  Se retroalimentan de  acumular riqueza para poder desarrollar sus inocuas personalidades. 

Nunca puede considerarse delito robar sin violencia para darle de comer a tus hijos pero esto es algo bien distinto.   Con la riqueza consiguen con facilidad contratar  (comprar)  a mujeres sin necesitar las amorosas  armas de la seducción.  Se compran casas y coches de alta gama para poder presumir de ser distintos a los demás.  Llevan en sus muñecas “pelucos” carísimos de marcas prestigiosas para dar continuamente la hora aunque nadie se las pregunte.  No terminamos de convencernos que los corruptos no tienen más ideología o credo que la obtención de cuantiosos  beneficios.   El problema es que los verdaderos corruptos siempre son los del bando contrario que a los nuestros siempre hay que mirarlos con una perspectiva más condescendiente.

Los audios destapados por la Guardia Civil  (UCO)  la semana pasada vuelven a ponernos frente a la dura realidad de la corrupción más friki y perversa.  Como viejo socialista siento vergüenza ajena de que estos mafiosos pudieran navegar por los mares del socialismo con absoluta impunidad.  Como siempre suele ocurrir en estos  flagrantes casos de corrupción los lideres supremos siempre argumentan no saber nada de lo que estaba pasando.  Movían libremente cientos de miles de euros en obras publicas “contratadas” y se lucraban con las subsiguientes mordidas.  Esa ha sido siempre su forma de actuar.  Obras contratadas a dedo y  grandes pelotazos comisionista a la buchaca.  ¿Todavía se creen que los españoles somos estúpidos integrales?   El epílogo de estas gravosas cuestiones ya lo sabemos.  Sacar el ventilador a la puerta de las sedes para qué el aire fétido de la corrupción se disipe con el  “y tú más “. 

Los jueces harán su trabajo y condenarán a algunos de estos corruptos a no se cuantos años de cárcel y a reponer lo robado.  Difícilmente sobrepasarán uno o dos  años en prisión y del dinero sustraído nunca más se sabrá.  Salen de las cárceles ufanos y con mucho mejor aspecto que con el que entraron.  Saben perfectamente que el botín de su  rapiña siempre les estará esperando.  Conforme ha ido avanzando el descubrimiento de nuevos audios el estupor no ha dejado de crecer.  Oímos como este trío (conviene no engañarse: nunca actúan solo) se van repartiendo el dinero sustraído.  Discuten entre ellos pues consideran que están siendo engañados en el reparto.  Es tremendo el nivel de frikismo que rodea a esta gentuza.  Es moralmente demoledor comprobar como el tercer mandatario nacional socialista y además Ministro de un Gobierno Progresista planifica con los otros dos el reparto de prostitutas.  El verdadero trasfondo de la mentira.

Es la punta del iceberg de una corrupción  que se nos muestra total y absolutamente demoledora.  Los partidos, los grandes partidos, nunca se han mostrado interesados en cortar de raíz el desarrollo y las secuelas de la corrupción.  Saber crear unos mecanismo de control que funcionen como un eficaz cortafuegos contra las intenciones de los corruptos.  Ahora se harán múltiples propósitos de enmiendas que al final siempre terminan cayendo en saco roto.  Mientras como demócratas no seamos capaces de condenar y luchar contra los corruptos sin distinción de banderas o ideologías el problema seguirá latente entre nosotros.  La corrupción es la gran lacra actual de las Democracias imperantes en el universo.  Estábamos convencidos de que los corruptos eran generados en el tenebroso mundo de las dictaduras.  Craso error.  Donde exista una caja con dinero publico siempre existirá alguien que planificará el apropiarse  de lo que no le pertenece.  La vanidad como una herramienta social al servicio de la lujuria. 

Conviene desde la Izquierda no seguir con una venda en los ojos.  Esta Legislatura ya está prácticamente agotada y prolongar esta agonía se nos presenta como algo innecesario.  La Izquierda española en su conjunto no termina nunca su larga travesía en el desierto.  El PSOE es un barco a la deriva donde los señas de identidad socialista ni están ni se les espera.  Sumar no suma ni en sus sueños de eternos antisistema.  Podemos ni puede ni quiere arrimar el hombro a la causa de la izquierda.  Se han convertido en una versión cañí de Daniel Ortega y Rosario Murillo.  Se necesita una profunda reconstrucción de la Izquierda española y eso,  sentados y sentadas en las poltronas del Poder,  difícilmente se podrá realizar.  ¿Tendremos un gobierno de “colisión” de la Derecha con la Extrema Derecha¿  Si esto es lo que deciden  los ciudadanos en las urnas como demócratas no nos queda otra que aceptarlo.  La Izquierda española ha perdido su capacidad de movilización y todo lo cifran a mantener el Poder a cualquier precio.  No importa vivir arrodillado ante las continuas exigencias de un grupúsculo de Extrema Derecha catalán.  Se puede perder el Poder pero lo que nunca podemos perder es la dignidad que le debemos a nuestros ancestros.  Sinceramente tengo serias dudas de que los problemas de este país serán resueltos por Alberto Núñez Feijoo.  Un político bastante mediocre  que vive preso en las redes madrileñas de su Partido.  Si aplicamos viejas fórmulas a los nuevos tiempos siempre estaremos en la casilla de salida.  ¿Pasaremos de Guatemala a Guatepeor?   Posiblemente, pero no queda otra.  Tiempos veredes amigo Sancho. 

Muelle de la Sal

Ya, definitivamente, parece que nos tocará a la gente de mi generación seguir remando contracorriente. No hay forma de atracar la barca en el puerto de la tranquilidad. Nuestra mayor preocupación en la actualidad es el tipo de Sociedad que vamos a dejarle a nuestros nietos. El mundo está hoy comandado por media docena de majaretas que son capaces de arrasarnos a todos antes que ver menguados sus perversos y descomunales egos. Definitivamente han conseguido que la ignorancia cotice en Bolsa. Nos quieren lerdos y por ende manipulables. Aunque la verdad es imposible enterrarla para siempre.

 La gente joven no encuentra una vivienda digna donde poder empezar un proyecto de vida. El capitalismo a través de sus fundaciones (fondos buitres) compra edificios enteros para ponerlos al servicio de las ganancias más suculentas. Lo liberal se ha convertido en un concepto político difuso y ultraconservador que termina por asfixiar cualquier forma de vida donde no esté omnipresente el beneficio económico. El grave deterioro al que someten a diario al Medio Ambiente es negado en redondo en un ejercicio de interesado supremacismo y de negatividad programada. Se sienten cómodos navegando por los mares de la sinrazón y blandiendo en el palo mayor la bandera de la intransigencia. Han hecho de la mentira verdad a través de la difusión de los falsos relatos. Solo necesitan repetirla muchas veces contando siempre con los medios afines. Si como muestra nos vale un botón tomemos uno de la chaqueta de ese “pobre hombre” huidizo y esquivo que en un ejercicio de desvergüenza política sigue presidiendo la Generalidad Valenciana. Se esconde hasta de su propia sombra y siempre contando con la manta protectora de sus superiores. Si lo dejan caer el polvo de los escombros les manchará sus trajes o vestidos de falsos políticos. O ese dirigente “socialista” extremeño corriendo como un conejo asustado buscando la protección del innoble pero eficaz aforamiento. O esa militante “socialista” que buscando sus cinco minutos de gloria grababa las miserias humanas de la que ella es parte sustancial. Posteriormente, en un ejercicio de frikismo, programa una rueda de prensa donde acuden más de cien periodistas (¿).

  Todos en este gallinero se insultan unos a otros con los mismos términos y los mismos conceptos. Cloaca, barro, mafia, corrupción… son empleados a diario de forma un tanto aleatoria y gratuita para derribar al contrario como sea. Saben que ya han conseguido narcotizar a la gente y no necesitan mostrar pruebas de sus graves acusaciones. ¿Y para cuando toca hablar de los problemas de los ciudadanos? ¿No existe un solo tema donde se pueda llegar a acuerdos puntuales? ¿De verdad refleja nuestro Parlamento el contexto social y político de nuestro país? ¿Actuamos así con nuestros vecinos, nuestros compañeros de trabajo y con aquellos con los que compartimos la vida cotidiana?

Nunca terminamos de entender que la Democracia es frágil por su propia naturaleza y defenderla a diario se convierte en algo fundamental. Las Libertades y los Derechos Sociales siempre se conquistaron dejando algunos y algunas jirones de su piel por los caminos. Hoy están en entredicho por nefastas políticas dictatoriales sutilmente disfrazada de Democracia. Los retrocesos son más que evidente y corremos el riesgo de que el futuro ya no exista más que en el incierto presente.

No son ínfulas catastrofistas son retazos de una realidad asfixiante y manipuladora. Ya ni las tortugas se atreven a sacar las cabezas desde sus caparazones a la espera de tiempos mejores. El Muelle de la Sal buscando saleros donde depositar la sal derramada.

Espejo, espejito mágico

Con el paso de los años el espejo de nuestro cuarto de baño se nos configura como un fiel testaferro de nuestro deambular por la Tierra de María Santísima. Un firme reflejo de nuestro inconformismo juvenil; del conformismo en la madurez y de nuestra incierta vejez que da por creer en casi nada. Si el algodón no engaña mucho menos lo hace el espejo. El tiempo pasa y con él pasamos nosotros a lomos del caballo galopante de los años. El espejo permanece inmutable y pendiente de que cara tendrá esta mañana el que cada día se le pone enfrente. A ciertas edades el verano y el espejo se nos muestran como elementos irreconciliables. Durante el invierno sales de la ducha, te secas y del tirón te pones el albornoz. En verano, después de ducharte, te acercas al espejo casi como tu madre te trajo al mundo. Mientras te afeitas ya te vas dando cuenta de que el espejo va desarrollando su implacable misión de mostrarte tu físico actual. Reconoces, sin disimular un cierto optimismo, que la cosa no te ha ido tan mal. Bien cierto es que ya cada vez va quedando menos de aquel soñador muchacho que quedaba reflejado hace unos años. Mantienes la misma talla de ropa desde hace más de treinta años. El pelo está blanqueado por las nieves del tiempo pero mantiene intacta su espesura. De momento te puedes servir la teoría del vaso medio lleno. Seguiremos avanzando mientras el espejo va anotando nuestra entradas y salidas. De los objetos caseros el espejo posiblemente sea nuestro mayor referente.

Cantaba el gran Serrat aquello de: “Mi padre se hizo viejo sin mirarse al espejo”. El mío también formaba parte de aquella luchadora generación que nunca se miraba al espejo. No lo hacía incluso ni cuando se peinaba o afeitaba. Recuerdo un día que mi hermano le preguntó: “Papá tu por qué te afeitas sin mirarte en el espejo”. La respuesta de mi padre fue antológica: “Cuando te afeitas no hay que mirar al espejo sino a la cuchilla. Es esta la que te puede cortar una oreja. Además que me va a decir el espejo que yo ya no sepa”. Cuando mi hermana empezaba a sentirse mujer se llevaba todo el santo día mirándose en el espejo. Cualquier momento del día era bueno para mirarse. Un día mi madre le dijo: “Chiquilla deja ya de mirarte en el espejo que lo vas a gastar”. No lo gastó pues el espejo nunca se gasta; terminamos gastándonos nosotros.

En las entradas de algunas capillas sacramentales suele haber un cartel metálico o de madera que dice: “El Maestro está aquí y te llama”. Allí te encuentras a la custodia litúrgica en cuyo centro siempre figura un pequeño espejo circular. Un halo de luz que refleja, a través de ese espejito, el transito entre lo humano y lo divino. El espejo como síntoma inequívoco de que allí está omnipresente el Hijo de Dios palpitando por su sangre derramada. Los espejos son mágicos y también son humanos pero algunos incluso pueden llegar a ser divinos. Todo va en función del cristal con que se miren.

El Cine y la Literatura no serian lo que son sin la fuerza magnética y expresiva de los espejos. La trama transcurre mientras que un espejo se nos presenta como un invitado de cristal. Los grandes escritores y cineastas siempre supieron sacar a los espejos de su pasividad para transformarlos en entes activos de la narrativa. El asesino que se mira con una media sonrisa burlona después de haber perpetrado su crimen.

 La mocita casadera que se mira de frente y de perfil soñando que aquella tarde por fin conocerá el amor. El enorme espejo de un Salón del lejano Oeste que terminará hecho añicos durante el fragor de una pelea. El espejito donde un indio ve su rostro por primera vez y se ríe con estruendosas carcajadas. El trozo de espejo que desde una trinchera hace señales para dejar constancia de que las cosas funcionan de acuerdo con lo previsto. Ese espejito redondo que tu abuela llevaba en su bolso y que nunca conoció más vida que la del susurro y la oración fruto de la Fe más verdadera. El espejo, los espejos, como reflejos imperecederos de la vida vivida y la de la que está por vivirse. Ya nada es igual que antes y ya solo nos miramos de refilón en los volátiles espejos de los escaparates. Nos mostramos desafiantes ante los espejos de los probadores de ropa. La Inteligencia Artificial terminará con la magia de los espejos. Ya nada será igual que antes. Solo seremos capaces de ver aquello que otros quieren que veamos.

Las múltiples cara de la barbarie

“Cada vez que matan a un niño inocente también están matando al niño que todos llevamos dentro”

Definitivamente ya vivimos instalados en la barbarie. La misma forma parte de nuestra vida cotidiana. Los bombardeos salvajes y criminales sobre la indefensa población de Gaza o sobre tierras ucranianas son un ejemplo de la más perversa barbarie programada. Las personas decentes y humanitarias (salvo su natural indignación) poco o nada pueden hacer para parar esta masacre. Esto, más que una cuestión de ideologías es , o debía ser, un mero ejercicio de solidaridad humana y de empatía compasiva. Los dirigentes políticos de las democracias occidentales (unos más que otros) solo se atreven a manifestarse en tibias declaraciones de condena.

Nunca estuvo la política más alejada del sentir de la gente y esto, desgraciadamente, supone un enorme caladero de votos para la extrema derecha. La barbarie campa a sus anchas pues hoy prevalece sobre todo el no molestar al “Sheriff del rotulador negro”. Critícalo y te expones a que caiga sobre tu pais o tu entidad una lluvia de aranceles o una drástica perdida de subvenciones. La confrontación abierta contra la Universidad de Harvard (posiblemente la más prestigiosa del mundo) es bastante significativa. Una Universidad privada de corte liberal y donde históricamente siempre prevalecieron la razón y una libertad intelectual sin ninguna clase de tapujos. Su aportación a la Ciencia y a la Cultura (Premios Nobeles incluidos) resulta verdaderamente extraordinaria. Para el “Trumpismo” aquello es un nido de comunistas a los que hay que asfixiar de todas las formas posibles. Su delito es manifestarse en contra de la masacre de Gaza y esto le resulta molesto al poderoso Lobby judío norteamericano. Afortunadamente en EEUU los jueces (algunos jueces) están funcionando como un muro de contención para frenar los abusos del Poder. Siempre serán nuestro último asidero democrático.

Estamos ante una ecuación tan antigua como el mundo: el dinero al servicio del Poder y el Poder al servicio de la sin razón y la barbarie. Los países ya no contamos para nada en esto que pomposamente se llama la Aldea Global. Los Derechos Sociales y Laborales; el Medio Ambiente; la justa distribución de la Riqueza o el vital desarrollo democrático de las sociedades ya se consideran cuestiones anacrónicas y totalmente superadas. El mar, los mares, se han convertido en las lágrimas azules de la ignominia y la vergüenza. Se traga de manera implacable a cientos de personas (niños incluidos) desesperadas que no han cometido mayor delito que huir de la guerra y de la hambruna. Un ancestral cementerio marino donde ya ni las cruces pueden flotar en su superficie. Las pateras flotando sobre nuestras conciencias. Hoy las personas solo son valoradas en función de su renta per cápita o de su ocupación (rentabilidad) en la cadena de montaje del capitalismo. El lema que dimana de los poderosos es meridanamente claro: más productores y consumidores y menos pensadores. Todo lo demás les resulta secundario.

Luka Modric

Se va, se nos marcha, uno de los más grandes jugadores de la Historia del Fútbol. Deja el Real Madrid y por ende el Fútbol español el gran Luka Modric. Un portento de futbolista y un deportista ejemplar que siempre nos demostró que la grandeza no solo está en las excelencias futboleras sino también en el exquisito comportamiento dentro y fuera de los terrenos de juego. Este croata, que el próximo 9 de septiembre cumplirá 40 años de edad, forjó su personalidad en una infancia extremadamente complicada donde la guerra formaba parte de su vida cotidiana. Su palmarés produce una cierta sensación de vértigo. Ha estado 13 temporadas en el Real Madrid donde ha conquistado ¡28 títulos! Uno de los grandes artífices de la Selección Croata que deslumbró al mundo con un fútbol preciosista y de una entrega absoluta. Un país pequeño pero enorme en su concepción futbolística. Han sido 181 veces las que se enfundó la camiseta de su Selección y confía en vestirla por ultima vez en el próximo Mundial. Con la misma ha disputado 3 Eurocopas y 3 Copas del Mundo. En el año 2018 se le concedió por aclamación el Balón de Oro y se le otorgó el Premio The Best (mejor jugador del mundo según la FIFA). Configuró junto al alemán Toni Kroos y el brasileño Casemiro uno de los mejores centros del campo de la Historia. Su visión de juego; su esfuerzo titánico en el Campo; su compañerismo; sus pases o goles con el exterior del pie y su exquisito comportamiento deportivo lo configuran como uno de los más grandes jugadores de la Historia del Fútbol. Hombre discreto y familiar siempre tiene, incluso en los momentos difíciles, una sonrisa para demostrarnos que ser grande de verdad incluye serlo en distintas parcelas. Se va Modric y el futbol español se quedará huérfano de uno de sus grandes referentes extranjeros. Suerte al croata donde quiera que vaya y reconocerle que fue un placer verlo jugar por nuestros terrenos de juego. Futbolistas de este perfil son los que de siempre hicieron grande a este deporte que, no pocas veces, se difumina en brazos del mercantilismo. Suerte Luka. Suerte Modric.

Lo efímero y lo trascendental

“El verdadero problema de la mentira es que quienes más la padecen la suelen acoger con verdadero entusiasmo”

Vivimos una época donde imperan los conceptos vacíos. Frases grandilocuentes que parecen decir mucho y cuando rascas un poco te das cuenta que no expresan nada significativo. Hay dos en particular que siempre me han llamado la atención. Me refiero en clave futbolera a “el partido del siglo” y a nivel más general a “los hitos históricos”. Es raro que en un mes no se celebre un “partido del siglo” y que el mismo no se anuncie a bombo y platillo en todos los medios. A los pocos días de celebrarse ya queda amortizado pues aparece en el horizonte otro “partido del siglo”. Curiosamente el desarrollo del mismo se queda lejos de las expectativas creadas pero lo importante es que de juego informativo en sus preámbulos y en sus cortos epílogos. En la elite futbolera los partidos son tan frecuentes como difíciles de digerir. Cuando se está digiriendo y analizando el partido de un domingo ya tenemos en puertas el del miércoles. Existe mucho dinero en juego (fundamentalmente a través de las televisiones) y esto propicia que la gran cantidad de partidos que se juegan vaya en detrimento de la salud deportiva de los jugadores. Las lesiones son cada vez más frecuentes y también es preocupante la gravedad de algunas de ellas. Raro es que un Equipo de la elite del fútbol no tenga a lo largo de la temporada a varios jugadores lesionados con un recorrido de varios meses. Todo esto es parece ser que es secundario, el fútbol mueve millones a espuertas y nadie está dispuesto a renunciar a su trozo de la tarta. Aquí lo que resulta verdaderamente importante es que la Caja no deje de hacer klins.

Los “hitos históricos” ya se configuran con frecuencia tanto en lo social, lo deportivo, lo cultural, lo religioso o en el ambiguo y fariseo mundo de la política. Se dice de manera grandilocuente “vamos a hacer historia” y esto representará un nuevo “hito histórico”. Luego lo que ocurre es que el acontecimiento o evento en cuestión queda amortizado en un corto periodo de tiempo. La Historia tiene un tiempo propio y es ella, con el paso de los años, quien suele determinar que hechos acaecidos son dignos de figurar de manera permanente en su Memoria. Rellenar paginas con letras de oro estampadas en los eternos pergaminos de los tiempos vividos. Llamamos personaje histórico a quienes todavía viven plenamente dentro de la contemporaneidad. Le negamos a la Rueda del Tiempo que al girar sea la que determine la grandeza o banalidad de los acontecimientos. El papel de los grandes historiadores es fundamental para poner encima de la mesa de la Historia las bondades y miserias de los seres humanos. Son ellos, los humanos, quienes crean y destruyen. Quienes pintan, escriben, esculpen o crean monumentos. Quienes le dan forma a estructuras arquitectónicas. Unas veces son para mejorar la vida de las personas y otras para cumplimentar el propio ego. Los que construyen bombas y machacan de manera inmisericorde las vidas inocentes. Los que queman libros y entierran de forma despiadada las necesarias libertades. Quienes se juegan la vida en tierras hostiles para informar de la barbarie. Los que en nombre de la Religión regalan sus vidas para llevar algo de consuelo a los más desfavorecidos.

La bondad y la maldad anidando por entre los laberintos del paso implacable de los años. Seres humanos que son capaces de lo mejor y lo peor envueltos en el sectarismo de las banderas guerreras o en los húmedos paños de las Verónicas. La risa de un niño y la sonrisa socarrona de un anciano dándole a la vida todo su sentido y grandeza.

Ya el concepto de siglo vale lo mismo para un roto que para un descosido. Cada cierto tiempo celebramos la Boda del siglo; el Romance del siglo; el Partido del siglo; el mayor Concierto del siglo o el Evento religioso, social o cultural más importante del siglo. ¡Pobre siglo cuantas banalidades se cometen en tu nombre! Vivimos inmersos en la tiranía de los titulares y la precariedades de las noticias representan el pan nuestro de cada día. No hay tiempo salvo para gastar estúpida y compulsivamente el tiempo. Nada ni nadie es capaz de pararse un solo momento para darle una oportunidad a la reflexión. ¿Pensar? Vamos hombre que piensen “ellos” que bastante tengo yo como para “comerme el coco”.

Eva Yerbabuena

Eva María Garrido García “Eva Yerbabuena” nació un 22 de Junio de 1970 en Fráncfort. Sus padres eran emigrantes andaluces y Eva volvió poco después de nacer a Ogíjares (Granada). Allí, en el pueblo de sus abuelos, pasó los primeros años de su vida . Cuando contaba con tan solo doce años de edad ya se calzó sus primeros zapatos de baile y todavía continua su hermoso romance con ellos. Un recorrido existencial y flamenco que la configuran como una de las primerísimas figuras del Baile Flamenco.

Eva Yerbabuena concilia de manera armoniosa el baile del ayer con las vanguardias más exquisitas. Sabe desde siempre que el Arte que se inmoviliza deja de ser Arte para ser solo pieza de museo. Sus dotes de gran bailaora unida a su gran capacidad creativa propician que cada nueva coreografía sean un canto a la excelencia. Sabe, dentro de la senda que marcó la gran Pilar López, que el Arte se trae de fábrica pero que resulta imprescindible pulirlo con el duro trabajo de cada día. Talento y tesón en armonioso y productivo maridaje. Es gratificante verla crear; lo es también verla actuar y no lo es menos verla expresarse. Un ejemplo de coherencia con el Arte y la Cultura expresadas exponencialmente en el desarrollo del Flamenco. Una andaluza universal (el mejor y mayor titulo que existe) que siembra aplausos y admiración por los teatros de todos los confines del mundo. Ganadora de todos los trofeos y condecoraciones imaginables. Artista reconocida y reconocible tanto por las elites culturales como por la infantería del Mundo de lo Jondo. En este año 2025 le han concedido un galardón de una importancia extraordinaria. Le han otorgado en Inglaterra el “Premio Oliver”. Máximo galardón del teatro británico y cuyo nombre es un homenaje al insigne y siempre añorado Laurence Olivier. Lorca y Shakespeare unidos en un abrazo fraternal que rompe fronteras y nos acerca al mágico mundo de los sueños.

Baila Eva Yerbabuena y el aire huele a romero y la cal de las paredes de los pueblos andaluces abren sus agujas mojadas por lagrimas de siglos. Su baile es intemporal como lo es también la tierra de sus ancestros. Cuando levanta sus brazos hasta La Macarrona se asoma a los balcones del cielo para verla bailar. Cimbrea su cintura y el compás ya huele a menta y canela por los rincones de Andalucía. Es Eva y es Yerbabuena. Es sobre todo sublime. El Baile hecho mujer y la mujer hecha Baile.

El mundillo del famoseo

Reconozco que consumo muy poca televisión.  Veo en momentos puntuales programas concretos por los que me muestro interesado.  Lo que no hecho en mi vida es “poner la tele a ver lo que hay”.  Me considero un adicto comprometido con el mundo de la Radio.  Desde que amanece el día hasta que “me meto en el sobre”  la Radio es mi fiel y leal compañera.  Ella me informa, me entretiene y trata, creo que inútilmente,  de modular mi coraza de torpe humanoide.  En situaciones extremas (ejemplo reciente el apagón) ya se ha visto meridanamente claro la utilidad, enorme utilidad, de la Radio. 

Entre mis aficiones favoritas (cosa que entiendo no le interesa a nadie) siempre estará la lectura.  Afición heredada de mi abuelo Félix  (Maestro de Escuela republicano) y que, afortunadamente, han heredado mis hijas y mi nieto.  Por mi inveterada curiosidad algunas veces “bicheo” en esto que llaman “Programas Rosas” o del “Corazón”.  Me interesa saber lo que allí se dice y que de hecho consigue interesar a  millones de personas.  Vaya por delante mi máximo respeto a la libertad que tiene cada cuál en cubrir su tiempo de entretenimiento.  No voy de exquisito ni de cultureta y procuro utilizar mi tiempo en cosas que a mí me resulten gratificantes.  Un sábado a mediodía entré en un programa de  RTVE  que dirige  Anne Igartiburu y que se llama  “D. Corazón “.  Había una más que encendida polémica entre los tertulianos y la misma giraba en torno a dos mujeres que me resultaban de hecho completamente desconocidas.  Apunté los nombres para buscar en Internet quienes son estas personas motivo de tan encendida polémica.  Una era Alejandra Rubio a la postre nieta de la gran María Teresa Campos e hija de Terelu Campos.  La otra respondía al nombre de Isa Pi y se trataba de la niña (creo que peruana) que en su día adoptó Isabel Pantoja.  Indago un poco más a ver cuales son las profesiones de estas dos muchachas.  Observo que no son actrices, ni cantantes, ni presentadoras de televisión, ni diseñadoras de moda ni tampoco se les reconoce una profesión determinada.  Son simplemente nieta e hijas de personas muy famosas y eso ya les da vía libre para salir permanentemente  en los programas del corazón.  No hace falta que hagan nada.  Salen mucho en la tele y ya la gente se sabe sus nombres de memoria y las sitúan en el Olimpo de las muy famosas.  Lo que haga cada uno (en este caso cada una) para vivir es algo que a mi no me interesa en absoluto. Lo que si me sorprende es que seis tertulianos discutan  acaloradamente sobre los afectos y desafectos de estas dos muchachas.  Isa Pi parece que mantiene una nula relación con Isabel Pantoja, su madre.  Esta trianera del Tardón estaba llamada a marcar una Época en el Mundo de la Canción.  Tenía y tiene aptitudes de sobra pero se enredó en las doradas redes marbellíes y la cosa terminó como todos sabemos.  Lo que resulta evidente es que si por cada programa en la que han hablado de ella le dieran una pequeña comisión estaría súper millonaria.  Por su parte Alejandra Rubio es pareja y comparte hijo con Carlos Costanzia.  Este a su vez es hijo de Mar Flores por lo que ha llegado el momento de abandonar este barco de rumores, dimes y diretes.  Parece ser que las consuegras (Terelu Campos y Mar Flores) no se llevan nada bien.  Hasta aquí he llegado.  Solo resta decir que:  “A quien Dios se la dé, San Pedro se la bendiga”.   Creo que es el momento de poner la Radio.  No tiene uno la sesera para tantos despropósitos rosas.  Eso si, conviene distinguir entre famosos y famosillos.

 

Los jueves al sol

El pasado jueves 8 de Mayo no puede decirse que para muchas personas (entre las que me encuentro) fuera un jueves cualquiera.  Se dieron cita una serie de acontecimientos que lo situaron en el contexto de lo extraordinario.  Los que nos movemos,  no sin ciertas dudas y dificultades, en el Mundo de la Cristiandad tuvimos Papa.  Recibirá, en un nuevo pontificado, el nombre de León XIV.   Un indisimulado homenaje al Papa León XIII, un Papa que abrió las puertas de la Iglesia a los derechos sociales y laborales.  Este nuevo Santo Padre que tiene una doble nacionalidad (estadounidense y peruana) se nos presenta con un historial plagado de experiencias acumuladas en un entorno donde reinaba y mandaba  la pobreza extrema.  Hombre culto, muy culto, se nos presenta como un fiel sacerdote agustino comprometido con su tiempo en el más noble y solidario sentido del termino.  No tendrá nada fácil su papado pues todavía no le había dado tiempo siquiera a rezar su primer Padrenuestro cuando ya lo estaban mirando con lupa.  Que desde algunos posicionamientos políticos sectarios y extremistas lo hayan recibido con mucho recelo es un claro exponente de por donde pueden ir sus políticas sociales.   Sinceramente creo que tenemos un más que excelente Papa y dejemos que sea el tiempo, juez inapelable de casi todo, quien tenga la última palabra.  Este mundo disparatado, mercantilista, convulso y  egoísta necesita una voz que lleve la Paz y la Esperanza a millones de almas perdida. Un faro luminoso navegando  por entre los mares de la sinrazón y la barbarie.  El problema en esta Sociedad desnortada no es sentirse solo; el problema es estar realmente  solo.  La soledad del corredor sin fondos huérfano de Fe y falto de Esperanza.

El Betis, el Equipo que se configura como un firme bastión de mi cultura sentimental, ¡por fin¡  va a jugar su primera Final Europea.  Han pasado muchos años de sufrimientos y pesares que solo se aliviaban con algún que otro oasis en la larga travesía del desierto futbolero.  Siempre llevaré en lo mas profundo de mis sentimientos a mi Tío Antonio que me hizo socio del Betis cuando contaba con 8 años de edad.  Me enseñó a amar al Betis sin tener que tener como contrapartida el odiar al otro Equipo de la Ciudad que era un histórico Sevilla.  Esta Ciudad no se entendería sin sus dos Equipos de Fútbol y nunca debemos confundir una sana rivalidad deportiva con un odio visceral e irracional hacia tus contrarios.  El fundamentalismo en cualquiera de sus variantes sabe que si llama a mi puerta esta nunca le será abierta.  Que la jornada perfecta para un bético es aquella donde gana el Betis y pierde el Sevilla siempre estará fuera de toda duda.  Pero siempre por ese orden.  Curiosamente desde mi niñez y hasta la actualidad  (eso si, con honrosas excepciones)  mis grandes amigos siempre han estado más cerca de la Avenida Eduardo Dato que de la Avenida de la Palmera.  Cuando ya empieza uno a notar que  tiene fecha de caducidad como los yogures pocas dudas albergo, en este mar de confusiones,  de que una de las palabra más hermosas del diccionario se llama Amistad.

Si se me permite una licencia personal el pasado jueves 8 de Mayo mi nieta Lola cumplió 13 años de edad.  Un regalo del Cielo que con la imprescindible  ayuda alumbradora de su madre  (mi hija Alicia)  le ha dado pleno sentido a este mi epílogo existencial.  Ella y su hermano; su hermano y ella, cubren con creces todas mis necesidades afectivas.

  Los nietos son una bendición que nos llega cuando más necesitados estamos de atracar nuestra barca  en puertos firmes y duraderos. Es verdad que en momentos puntuales y en clave sevillana todo es de color, verdaderamente ese Jueves si lo fue.  El color blanco de la Roma Imperial tratando de abrirse paso por entre los funestos tonos grisáceos de las inmisericordes bombas.  El verde que te quiero verde lorquiano llenando de ilusiones compartidas las casas y las vidas de la gente verdiblanca.  El azul-celeste sevillano llenando los amaneceres luminosos con la sonrisas compartidas entre abuelos y nietos.  Lo cantaba la gran Lole Montoya y era verdad que cuando la vida te muestra su mejor cara todo es de color.  Los jueves al sol con los delantales tendidos bajo los atardeceres del mes de  Mayo.  Un repique de campana que le da sentido a la alegría de vivir.

 

Pepe Mujica o la honradez de la Política

El pueblo, lo popular y el populismo

Estos tres conceptos, pueblo, popular y populismo, parecen en teoría ser tres conceptos polivalentes cuando en realidad se nos muestran divergentes tanto en el fondo como en la forma.   Cuando nos referimos a pueblo lo hacemos citando a un grupo de personas que viven y conviven dentro de un mismo entorno geográfico.  También podemos hacerlo refiriéndonos  a un numero de ciudadanos que comparten intereses comunes, o señas identitarias en lo cultural, social y tradicional.

 Damos por sentado de manera un tanto idealizada la nobleza inmaculada del pueblo.  Cuando se reúnen con fines perversos o maliciosos ya no lo llamamos pueblo sino chusma.  Son muchos los ejemplos que nos da la Historia del desigual comportamiento que mantiene la gente cuando al reunirse se manifiestan para conseguir determinados objetivos.  La experiencia y los datos históricos nos enseñan que los grandes avances científicos, culturales, sociales o políticos son obras de seres humanos contextualizados de forma individual.  La penicilina que le salvó la vida a millones de personas no la inventó una cooperativa sino un hombre en la soledad de un laboratorio.  El Quijote no lo escribió Cervantes en un Club de escritores más bien lo hizo de forma solitaria  en torno a una vela y con la destreza que en su mano adquiría una pluma.  La vacuna contra la Pandemia que libró del virus a media humanidad fue fruto del trabajo perseverante de un matrimonio de científicos.  ¿Qué en todos estos casos recibieron ayuda desde distintos estamentos o de grupos de personas?  Sin duda pero fueron ellos con su talento y perseverancia los que  a la postre llevaron a buen puerto sus grandes hazañas.  En mis laboriosos estudios de la literatura del Flamenco me he encontrado con un sinfín de letras de autores anónimos y a las que se conoce como “populares”.  ¿Se reunía la gente los domingos por la mañana en la plaza del pueblo para escribir esas letras de manera colectiva?  Estas letras las escribió una sola persona pero por distintos motivos no quedó reflejada su autoría.  Luego dentro de lo “políticamente correcto” fueron encuadradas  como letras populares. 

El pueblo tenía y tiene distintos comportamientos aunque la tendencia “histórica” es idealizar sus grandes virtudes solidarias.  ¿No eran del pueblo los millones de alemanes que siguieron ciegamente a Adolf Hitler para luego decir que ellos ignoraban las terribles atrocidades que se estaban cometiendo?  ¿No forman parte del pueblo los que hoy les dan mayorías absolutas a políticos que luego aniquilan los derechos sociales y priorizan los intereses de los más poderosos?  ¿No eran pueblo en estado puro los que maldecían y le tiraban toda clase de objetos a los desgraciados condenados por la Santa Inquisición en la  sevillana Plaza de San Francisco? 

Las grandes gestas de los pueblos siempre han estado encabezadas por grandes hombres o mujeres con una poderosa y clarividente dotes de mando.  Las distintas revoluciones políticas, sociales y culturales siempre se han manifestado a través de personas concretas que han sido vigías (unas veces para bien y otras para mal) de una masa dispersa y sin rumbo fijo.  El seguidismo es un mal del pensamiento único y colectivo no siendo casual la feroz represión que se utilizaron contra los libre-pensadores.

Los lideres pusieron el talento y el pueblo puso sus vidas al servicio de la causa.  El demoledor resultado de las guerras siempre son los soldados muertos y los daños colaterales que se configuran en forma de viudas y huérfanos.  Quienes ejercen el liderazgo siempre resultan ilesos y nunca rinden cuentas de sus actos.

En la sociedad actual ya existe una fragmentación tan diversa y profunda que hasta queda en entredicho el izquierdista concepto de clases sociales.  ¿Han desaparecido?  Al contrario,  las diferencias sociales y económicas en la actualidad son absolutamente demoledoras.  Los ricos cada día aumentan exponencialmente sus riquezas  y los pobres hacen lo propio con su pobreza.  Nunca hubo más ricos ni tampoco más pobres.  Pero, ¿cuando hoy nos referimos a la clase trabajadora de que estamos hablando?  De los que tienen un trabajo fijo muy bien remunerado o de los que trabajan con un difuso contrato temporal  y con salarios de miseria.  ¿De los extranjeros que empujan cada día la sillita de una persona mayor o de los familiares que les pagan una cantidad miserable¿  ¿En verdad alguien se cree que al día de hoy los intereses de los trabajadores son algo homogéneos?  El concepto de pueblo se nos manifiesta hoy tan complejo que intentar contextualizarlo es tarea hartamente complicada.  Todos los políticos dicen trabajar para el pueblo pero nadie cuenta nunca con ellos.  El perverso populismo siempre se encarga de difuminar en su provecho cuanta grandeza pueda tener la idiosincrasia popular. 

En la actualidad las ideologías están descaradamente al servicio de espurios intereses y al pueblo lo transforman en electores, productores y consumidores.  Defienden lo identitario con himnos, banderas y desfiles para ocultar que ya poco importa la vida de las personas.   Afortunadamente sigue existiendo esa buena gente machadiana que “viven, laboran, pasan y sueñan y en un día, como tantos, descansan bajo la tierra”.  El pueblo de nuestros mayores durmiendo el sueño de los justos.  Las tradiciones envueltas en el incierto manto de la modernidad.  El populismo entrando a galope en nuestras vidas. 

Aprender escuchando

En uno de los videos póstumos del Papa Francisco llama la atención uno dedicado a la Juventud.  En el mismo el Santo Padre les hace una especial advertencia: la importancia de escuchar, de saber escuchar.  No se trata de prestar nuestros ya castigados oídos a tantas estupideces sonoras como nos rodean.  Se trata, en clave machadiana, de distinguir las voces de los ecos.  La gente, salvo contadas excepciones, se ha vuelto monotemática y parlanchina compulsiva.  Hablan y hablan sin parar negándote cualquier opción a meter baza con algún comentario.  No hay manera.  Todo queda expuesto en clave  personalista  (mal endémico de nuestra Sociedad) donde han dejado de interesar las opiniones ajenas.  Te encuentras a algún conocido e intentas explicarle algo que a él le puede interesar más que a ti.  Misión imposible.  No son capaces de concederte una tregua silenciosa de dos o tres minutos para que puedas expresarte con cierta claridad.  Se hace verdad que cada día cobra más fuerza uno de los males endémicos de muchos españoles: hablan cuando debían escuchar y callan cuando debían hablar.  El dialogo constructivo, aquel donde el escuchar siempre debía estar por delante del hablar, se encuentra prácticamente finiquitado.  Nunca hemos tenido más oportunidades de estar bien informados y nunca, como ocurre actualmente, hemos tenido un mayor numero de “analfabetos”  funcionales.   Las Redes Sociales han propiciado que muchas personas de manera exponencial eleven los bulos a la categoría de noticias.  Nadie contrasta ya nada y lo que digan las Redes va a misa (a ser posible de doce).  Desde  algunas de las esferas mediáticas y politicas se ha propiciado un proceso de alienación permanente donde han  acostumbrado a la gente a no pensar (para eso ya están ellos).  Las antiguas tabernas sevillanas eran un sitio natural para la charla distendida y también para algunas discusiones encendidas (sobre todo de Fútbol y Toros).  De todo había en estos añorados santuarios donde la convivencia pacifica se regaba con un buen mollate.  Ya incluso existen bares céntricos donde te dicen, mediante un cartel bien visible, que los veladores solo se pueden usar para desayunar y con un tiempo máximo de veinte minutos.  Una certera manera de dinamitar la convivencia y el dialogo.  Allí se va a comer y a dejar dinero en la caja; el que quiera charlar que se vaya a su casa.  Hace tiempo que están encima de la mesa todas las coordenadas para enterrar a bombo y platillo la Sevilla de nuestros ancestros.  Sevilla, la Sevilla de nuestros mayores, queda superada por una Sevilla contemporánea donde sus habitantes ya son meras comparsas bailando al son que marcan los  “dueños” de la Ciudad.  Tierra invadida cada día por una legión de turistas interiores y exteriores que, a la postre, son los actuales depositarios de la vida cotidiana de la Ciudad.  A que negarlo ya somos extraños en el Paraíso.   Culpar al turismo (los turistas) de los males que nos aquejan es una soberana tontería.  Ellos vienen al reclamo de un Ciudad única en el mundo y  no tiene sentido “criminalizarlos” por acudir al encuentro de la belleza más extrema.  Son “nuestras” autoridades las que se niegan en racionalizar el Turismo en aras de una buena convivencia ciudadana.  El problema no radica en que los forasteros no nos entiendan; el verdadero problema es que ya no logramos entendernos (por falta de dialogo) ni entre nosotros mismos. Las ciudades que se entregan atadas de pies y manos al turismo masificado tienen siempre en el aire la perdida de sus señas de identidad.  La Historia nos enseña, querer aprender es otra cosa.

Deshágase la luz y la luz se deshizo

El pasado lunes le dimos la vuelta al Génesis 1:3 de la Santa Biblia. Donde dice: “Hágase la luz y la luz se hizo”, nosotros lo cambiamos en negativo. Deshacer en vez de hacer. La luz, las luces son y han sido siempre una parte fundamental de nuestras vidas. Debemos diferenciar entre las luces naturales (la de los rayos solares mañaneros) con las luces artificiales (las largas de los coches). Ahora, como los tiempos cambian que es una barbaridad, a la luz se le llama Energía. Ahí esta el elemento clave y fundamental de nuestras azarosas existencias: la Energía. Ya existen tantas clases de energías que recordarlas todas requiere un alto ejercicio de memoria. No podemos vivir sin energía y no solo nos referimos a las vitaminas, el hierro y el calcio que nuestro cuerpo necesita para funcionar. Nos referimos a la otra Energía, la que necesitamos para que la Industria, el Comercio y la Ciencia no se paren. Que nuestros electrodomésticos caseros puedan cumplir con sus funciones domésticas. Nuestros coches puedan ir, en viajes de ida y vuelta, desde el infinito a la nada. Podamos ya pagar con cualquier cosa menos con dinero. Poder viajar sobre raíles en veloces y cómodos trenes. Surcar los cielos buscando a Dios entre las nubes. Para que millones de móviles dejen constancia de la absoluta soledad de los seres humanos. Todo esto y muchas más cosas la perdimos el pasado lunes durante unas seis, siete u ocho horas. El caos de la oscuridad llamando a las puertas de nuestras casas. Para colmo aquel infausto lunes nos perdimos el primer Programa del desembarco de la telebasura en “nuestra” televisión pública. La Radio, siempre la Radio, nos salvó de la desinformación y el desosiego. Buscamos en el baúl de los recuerdos alguna radio analógica de nuestras madres (las mismas que escuchaban mientras nos cosían los bajos de los pantalones) y algunas velas (trozos de cirios de nuestras hermandades) para espantar los fantasmas de la noche. El pasado lunes a las 12 y 32 horas se nos fue la luz y ya no volvió a comparecer en el cuarto de contadores hasta las 19 horas. Toda una vida sin luz (6 horas) y desatendidos en nuestras atenciones más primordiales. Como siempre los Hospitales, las Farmacias (“no se preocupe Mercedes ahora mismo no puedo leer los precios. Llévese usted el Paracetamol y lo que necesite que ya me lo pagará mañana”) y los Colegios (“tranquilos que aquí se quedarán los niños hasta que los padres pasen a recogerlos”) supieron dar la talla. Convertimos en una tragedia estar algunas horas desconectados y en algunos casos con algo de inquietud e incertidumbre. ¿Cuántos pensamos este lunes en los habitantes de la Franja de Gaza que llevan muchos meses sin luz, sin agua, sin medicamentos y sin comida? Allí las velas duran poco encendidas pues las apagan el humo de las bombas que tiran los israelíes de manera inmisericorde. Somos seres imbuidos por una tecnología que a la par de darnos grandes y beneficiosas cuotas de avances también nos relega a la irrelevancia de los robots poco o nada productivos. Una vez más queda demostrado que la mejor Energía de este país dimana de la solidaridad de su gente. Ayer, definitivamente, se quedó sin Energía el bombo de Manolo. El seguidor número de uno de la Selección Española. Su bombo nunca dejó de sonar en los largos años de sequía futbolera. Cuando muchos “españoles” se alegraban de las derrotas de “su Selección”. La luz, que venga la luz divina que nos ilumine. Luz y Energía, dos conceptos polivalentes que siempre van en la misma factura. Llegar a entenderla del todo ya se nos antoja una misión imposible.

El hombre del traje azul

El pasado sábado RTVE retransmitió el funeral del Papa Francisco en la eterna Roma. Lo hizo de manera ininterrumpida desde las nueve de la mañana hasta las quince horas. Seis horas de un relato televisivo que se pretendía luctuoso y de homenaje al finado y que, a la postre, ofreció un número indeterminado de lecturas algunas ajenas al significado del evento. Allí estaban algunos de los dirigentes que le mostraron en vida al Papa Francisco un indisimulado odio frentista contra sus opiniones sociales y políticas. Los veíamos sentados serios y compungidos mostrando sus lágrimas de cocodrilo que seguro propiciarían que hasta el mismo San Pedro se revolviera en su tumba. Allí estaban el Alfa y el Omega del tratamiento de la infame e injusta pobreza. El Papa Francisco que siempre se acercó a los pobres y en la otra orilla los mercaderes que con su insaciable sed de rapiña los alejaban de una vida digna. Todo se refleja socialmente aumentando la sideral distancia entre riqueza y pobreza. La fórmula infame de una ecuación aritmética de corte ultra-liberal donde la pobreza para algunos es una infamia mientras que para otros es tan solo un daño colateral de la riqueza. El foco y centro de las miradas de las cámaras de la televisión siempre estaban puestas sobre la “egregia” figura de Donald Trump. Un personaje ridículo y pretencioso que maneja el mundo a su antojo. El único Dios de su propia Religión que no es otra que la del Santo Dinero. Han convertido la Aldea Global en un poblado del Oeste donde quien manda es el Sheriff que a su vez también es el dueño de las vidas y haciendas de sus habitantes. Quien tiene el poder absoluto no tiene que obedecer ninguna orden o consigna aunque estas dimanen del necesario protocolo vaticanista. Se siente completamente ajeno a la indumentaria que manda la normativa para hombres y mujeres en el funeral de un Papa. Eso será para los demás pero no es aplicable para quien tiene las llaves del armero y de las despensas. Allí estaba nuestro hombre con un traje azul y una corbata poco o nada acorde con los funerales de un Papa. Eso para él carecía de importancia pues estaba claro que la uniformidad de los protocolos son solo para los demás. Al menos tuvo tiempo de desarrollar alguna gestión diplomática y mandar a Zelenski castigado al rincón de pensar. Le está ofreciendo una paz permanente para la Guerra de Ucrania donde el invasor se quedará con los pueblos ucranianos conquistados a sangre y a fuego. Vivimos tiempos de soberbia y vanidad donde por la parte alta de la clasificación las afinidades se producen por intereses más que por ideologías. Donald Trump y Vladimir Putin son miembros de la misma secta (la de los negocios y los beneficios resultantes). Aquí Zelenski tiene poco o nada que hacer. O acepta lo que le pongan encima de la mesa o su país seguirá sufriendo las demoledoras secuelas de las bombas. Quién puede ponerse un traje azul en el entierro de un Papa nos está dejando claro quien manda en el mundo. Aquellos que se atrevan a llevarle la contraria ya saben que le amargaran su existencia a golpe de aranceles. El hombre del traje azul planeando sobre nuestras vidas. Todo, eso sí, en riguroso directo.

Cuando el Tiempo sustituye al Tiempo

Nunca me he considerado un experto en temas semanasanteros y, afortunadamente, para estos menesteres siempre puedo contar con un gran conocedor de esta hermosa efemérides de soles, nubes y  lunas como es el impagable Salva Gavira.  Sabe lo que dice y dice lo que sabe y en estos tiempos tan volátiles esto no resulta una cuestión baladí.  Veo, eso si, algunos elementos exponenciales que le van quitando poco a poco a nuestra Semana Santa  la levadura de lo profundo y sentimental para convertirla en una Feria de Vanidades.  Esta es una Fiesta a la que no debemos ni podemos acomplejarnos por llamarla de esta manera: Fiesta.  Celebramos la Pasión y Muerte del Mesías y los que profesamos la Fe cristiana nos unimos gozosos para celebrar su Resurrección.  Si prescindimos de estos tres elementos (Pasión, Muerte y Resurrección)  la Semana Santa será cualquier cosa menos un supremo ejercicio de Cristianismo.  Aquí participan de manera muy activa y presente miles de personas de toda clase y condición y siempre se ha dicho que el resultado más positivo de la masa son los calentitos.  Se observan tendencias mal llamadas novedosas que discurren por los difusos caminos de lo insustancial.  Posiblemente esta pasada Semana Santa me haya  resultado personalmente como una de las menos productivas (por falta de presencia física) en toda mi existencia sevillana.  Primero una afección estomacal me tuvo agarrado al sofá los primeros días de la Semana.  Luego el Tiempo (meteorológico) nos sustrajo del verdadero Tiempo que debíamos de celebrar:  el del encuentro de la Ciudad con su Historia sentimental.  Todo el santo día hablando de posibles chubascos; precipitaciones; hora de las mismas  y cielos tormentosos.  La Candelaria no pudo salir y, en un asumido y defendible ejercicio de personalismo,  cuando esto ocurre para mí la Semana Santa me resulta incompleta.  Además con el triste añadido de no poder ver pasar a La Macarena por la calle Parras  (siempre en la memoria los balcones del numero 35 del inolvidable Antonio Centeno).   Si algo tenemos meridianamente claro en esta Ciudad es que históricamente la lluvia y la Semana Santa en muchas ocasiones siempre caminaron cogidas de la mano.  La primera vez que salí de nazareno en La Candelaria tenia nueve años y no pude salir…. ¡por la lluvia¡    Vamos cumpliendo años a la par que también cumplimos Semanas Santas en nuestro currículo sentimental.  Cuando decimos que el año que viene Dios dirá es mucho decir pues ya cada día  se va  estrechando más el margen de tu existencia.  El Club de las Últimas Veces te va exigiendo su cuota en el día a día y estar al corriente con los recibos se nos convierte en una cuestión fundamental.  Pasa la vida, pasamos nosotros pero, afortunadamente, nuestra Semana Santa nunca pasa del todo. Ella se queda marcando a golpe de tambor y soniquete de corneta los  eternos tiempos inmemoriales de la Ciudad.  Nuestra Semana Santa siempre fue un claro reflejo de las distintas épocas que le tocó vivir.  La sociedad actual, con una clara tendencia hacia la banalidad, no le podía resultar indiferente.  La llamada “Cultura de la bulla” ya hace tiempo que saltó por los aires hecha pedazos.  Asistimos a una creciente masificación desnortada y sin rumbo.  Lo estentóreo y superficial le gana claramente  la batalla a lo verdaderamente profundo y sentimental.  Por la catedralicia Puerta de San Miguel  entran las cofradías para que se obre el milagro de que por la Puerta de Palos salgan las hermandades.  Puertas que se abren y cierran para que salga y entre la vida.

Entre la Muerte y la Resurrección

Hace un par de días la Cristiandad celebro el Domingo de Resurrección. La Pascua que da pleno sentido a esta Fe que, con sus luces y sombras, ya se ha configurado en el tiempo con más de dos mil años de existencia. Ese día un Papa argentino bendijo desde la Plaza de San Pedro a más de 50.000 fieles (Urbi et Orbi). El Sumo Pontífice antes de morir le dio tiempo a hacer dos cosas: recibir en una audiencia de unos siete minutos a J.D. Vance (mano derecha de Trump) y poder leerle la cartilla. Luego se fue a bendecir al Mundo de la Cristiandad representado por los numerosos fieles que llenaban la Plaza de San Pedro. Estos dos hechos son un firme y fiel reflejo de sus 12 años de pontificado: duro con las sangrantes espinas y bondadoso con las frágiles rosas. El pasado 24 de Marzo le dedicamos un Toma de Horas al Papa Francisco (“El argentino que conquistó el mundo desde Roma”) pues su estado físico nos hacia presagiar un fatal desenlace. Aguantó casi un mes más y luchaba por seguir impartiendo lecciones de bondad y solidaridad en el Reino de los Vivos. A pesar de que desde la oficialidad vaticana nos decían que el Santo Padre estaba experimentando una lenta pero progresiva mejoría las imágenes nos decían todo lo contrario. A través de la televisión veíamos a una persona mayor con nula movilidad, arrastrando serias dificultades para respirar y con tan solo un hilo de voz que salía de su maltrecho cuerpo. Parece ser que todavía no tocaba que se muriera el Papa obviando que por encima de todo era un ser humano preso en la celda de los años y las enfermedades. Ahora, sin más demora, se pondrán en marcha los mecanismos vaticanos para nombrar a un nuevo Papa. A Papa muerto Papa puesto y a seguir caminando por los caminos de Dios. Recordar con agradecimiento y cariño al Papa Francisco es algo más que un ejercicio de Fe: es un acto de Justicia hacia su persona y que termina por redimirnos ante nosotros mismos. Era argentino, era de Buenos Aires y llegó a ser un ciudadano del mundo. Oriundo de un planeta urbano y sentimental que más que la Ciudad de la Cultura es, en si misma, la propia Cultura hecha Ciudad. El Papa Francisco vivió su vida diluida entre la de los más desfavorecidos. ¿Errores? Desconfiad de aquellos que dicen no cometerlos. Morirse en tiempos de Pascua de Resurrección siempre será una muerte con posible boleto de ida y vuelta. Se van los hombres pero sus obras permanecen. No supimos percatarnos que El Cachorro ya estaba por Roma.

Mario Vargas Llosa

En la amanecida de este Lunes Santo de resaca de Domingo de Ramos entre la dicha compartida del gozo y la incertidumbre de las nubes, nos llega la triste noticia del fallecimiento de Mario Vargas Llosa. Un genio, un auténtico genio, de la Literatura (castellana y universal). Un peruano universal que a través de su talento elevó el Arte de escribir a sus cotas más supremas. Novelas inmortales que como: “La guerra del fin del mundo”; “Conversación en la catedral” ; “La Ciudad y los perros”; “Pantaleón y las visitadoras” o “La Fiesta del Chivo” elevaron a las Letras Castellanas a su cima más deslumbrante. Mario Vargas Llosa ha fallecido con 89 años de edad y nos deja un legado literario y existencial de una enorme trascendencia. Premio Nobel de Literatura en 2010 su vida fue una vida de novela. Sus polémicas fueron las polémicas de una Sociedad donde todo se alinea en posicionamientos ideológicos donde el discrepar se suele pagar bastante caro. Vivimos tiempos de adoctrinamiento permanente donde el libre pensador ni está ni se le espera. La uniformidad como plan de trabajo y la uniformidad como meta. Mario Vargas Llosa fue un Genio de la Literatura y un hombre de su tiempo donde nada de lo humano y lo divino le resultó ajeno. Se nos va después de dejarnos un legado literario de una magnitud que solo el paso el tiempo nos dará su justa medida. Descanse en la paz de los elegidos para la Gloria en la Tierra. Vaya usted con Dios Maestro.

La luna abrileña

Volver de nuevo a llenar con lagrimas de cera las tinajas del tiempo eterno sin horas ni minutos. Entrar una vez más en el “Jardín antiguo” de Luis Cernuda para vivir con la poesía el sueño de un dios sin tiempo. Buscar los primeros amoríos juveniles con el roce de unos dedos o el encuentro en el aire de una mirada furtiva. Hallar entre tu tribu la belleza de lo intemporal y el necesario calor de lo corporativo. Adentrarse por la Ciudad entre las costuras de su belleza más extrema. Comprobar que es cierto que por estos lares la vida son siete días. Ver de nuevo la Ciudad con los ojos del alma a través de un antifaz que oculta nuestra identidad humana bajo las estrellas de la noche. Sentir un escalofrío por la espalda cuando otro año más tomas la calle con el hábito que un día te despedirá de los mortales. Derramar una lágrima furtiva cuando en la noche un dardo saetero te atraviese el alma. Recuperar a tus ancestros en un redoble de tambor o en la firme levantá de un paso de palio. Vivir la consigna callejera de un capataz que nos recuerda que las prisas (no corré) nunca fueron buenas compañeras de viaje. Estrenarte a ti mismo en el Domingo de todos los domingos. Saber gestionar la nostalgia con el bálsamo de los felices momentos vividos. Buscar al Hijo de Dios por entre el entramado urbano y sentimental de la Ciudad. Entender sin cortapisas y de manera fehaciente el que a esta Tierra siempre se le llamase Mariana. Tocar el borde superior de tu cirio encendido para moldear (en hermosa clave “pascualina”) a los nazarenos sevillanos por los caminos de Dios. Sentir, ver, oler, palpar y soñar con la Gloria sevillana dentro de un círculo mágico que se manifiesta en su continua rotación existencial. La bella luna abrileña iluminando nuestras vidas que, al final, siempre son los ríos que van a dar a la mar. Arriba el telón del Teatro de los sueños más hermosos que conocieron los siglos.

Pasión o la templanza ante la inminente tragedia

Mi relación con el Señor de Pasión abarca ya la friolera cifra de setenta años. Era un niño de no más de doce años de edad cuando descubrí por primera vez su portentosa figura. Mi tía-abuela Concepción Fernández del Toro, la Maestra bordadora sevillana, tenia instalado su taller en los aledaños de la Capilla del Cristo del Amor. Dada mis innegables habilidades para los mandados, iba con frecuencia de niño a la Iglesia del Salvador para llevarle y traerle encargos. Allí, antes de marcharme de vuelta, me gustaba pasarme por la Capilla de Pasión y sentarme un rato para verlo de cerca.

Luego el tiempo me fue alejando o acercando de Pasión según las circunstancias de las distintas etapas de mi existencia. Eso sí, nunca dejé de ir a verlo pues entendía que aquellas visitas siempre me suponían un bálsamo donde se mezclaban la templanza y la fortaleza. Este Nazareno, obra cumbre de Juan Martínez Montañés, se nos aparece nimbado con una aureola de pura sevillanía. Pasión apasiona desde la reflexión ante la inminencia de la muerte. Quienes solo sean capaces de ver a Pasión con los ojos del cuerpo siempre verán una portentosa maravilla de la imaginería. Lo que nunca podrán apreciar es su verdadera dimensión. Son los ojos del alma quienes de verdad nos descubren el verdadero sentido de la imagen de Pasión. Algunos han querido ver en su rostro un halo de conformidad y mansedumbre. Nada más lejos de la realidad que proyecta sobre nosotros la figura de Pasión. Es el hallazgo certero e inminente de un camino que lo llevará inevitablemente hasta la muerte más tremenda y cruel. Su figura es tan real y humana que hasta el mismísimo Martínez Montañés dudaba que aquella obra hubiera salido de su gubia. Es el fiel reflejo de una Sevilla profunda y espiritual que limpia de espinas las rosas para que los niños no se puedan cortar al tocarlas. Ver a Pasión en la calle es un firme reencuentro con la verdad de una Ciudad que fue diseñada por el Sumo Hacedor para la templanza (lo que hemos hecho con Ella ya es otra cuestión). Un supremo ejercicio de introspección espiritual donde la vida (la claridad) libra su particular batalla contra la muerte (la oscuridad). Cuando, el Jueves Santo por la tarde, el Señor de Pasión baja la rampa del Salvador la noche ya sabe a quien tiene que rendirle pleitesía. Ver a Pasión en su lento pero seguro deambular por las calles de la Ciudad es un canto a la excelencia más profunda y verdadera. Avanza en su majestuoso paso de plata por la calle Francos de vuelta a su casa. Viene cansado y buscando atracar de nuevo en el puerto de su Capilla. Vuelve (Pasión siempre vuelve) y nosotros hacemos relevos generacionales para que nunca camine solo.

La música de Bach siempre le sentó como un guante y el goteo de cera de sus nazarenos de ruan marcan el tintineo de las campanillas de la Sevilla oculta y profunda de los Conventos. Lleva en sus pies la esencia del caminar verdadero por los eternos caminos del Dios Padre. A Pasión más que rezarle hay que mirarlo a la cara. Es la oración desnuda y profunda carente de artificios con los ojos vidriosos rendidos ante su divino rostro. La templanza y la serenidad ante la inminente tragedia. Dios hecho Hombre para que pueda beber en la Fuente amarga de la existencia humana. Pasión de Cristo confórtanos.

Fulgores del Martes Santo

Dentro de muy pocos días será ya 15 de Abril. Otro Martes Santo más que sumar a la cuenta de los años vividos y las emociones consumidas. Día donde la menor de mis hijas cumplirá 42 años de edad. Cuando ya se tienen hijas cuarentonas y nietos en fase preadolescente significa que formas parte del grupo de los octogenarios. Ya tienes fecha de caducidad como los yogures. Siempre supe encuadrar los años vividos dentro de los parámetros que me marcaban los Martes Santo. La Semana Santa sevillana tiene cientos de lecturas sentimentales y cada cual ajusta las suyas a sus circunstancias personales. Cuando la Judería sevillana ha sido tu cuna y donde transcurrieron tu infancia y tu juventud ya sabes, con el paso de los años, que el azul-celeste de la Candelaria siempre te acompañará por este valle (el del Guadalquivir) de risas y lágrimas. Este entramado urbano que se mueve a caballo entre la Puerta de la Carne y la Alfalfa se gestó entre casas señoriales y corrales de vecinos. El reluciente mármol de los zaguanes de las casas aristocráticas como contraste social con la dura piedra de los poyetes de los pilones. Tiempos muy difíciles aquellos donde en no pocas ocasiones la subsistencia y la supervivencia iban cogidas de la mano. Siempre con la Reina de la Judería velando para que nuestras vidas no se nos fueran por el desagüe de la incertidumbre. Lo que resulta verdaderamente importante de un árbol no son sus floridas ramas (lo que lo viste) sino la fortaleza de sus raíces (lo que lo mantiene firme). Allí, por San Nicolás, teníamos (todavía sin saberlo) unas fuertes y eternas raíces sentimentales configuradas por el Señor de la Salud y la Virgen de la Candelaria. No nos hacia falta leer los Evangelios ni asistir a misa de doce para saber que con ellos siempre estarían nuestras almas en buenas manos. A la postre somos un clavel que se cae del paso del Señor a su paso por la calle Candilejo. El profundo suspiro de una adolescente cuando pasa la Candelaria por la Plaza de la Contratación. La lágrima furtiva de una anciana en un ventanuco del Callejón de Dos Hermanas. El aroma carpantiano de las pavías de bacalao cuando la Cruz de Guía avanza por el final de los Jardines de Murillo. El olor a lápices nuevos y gomas de borrar del Protectorado de la Infancia en Santa María la Blanca. En estos tiempos tan difíciles de gestionar, donde manda la incertidumbre y el desosiego, es cuando más debemos buscarnos en el espejo de nuestras raíces. Saber distinguir lo vacuo de lo que resulta verdaderamente trascendental. Somos lo que fuimos y nunca lo que llegaremos a ser. El triunfo de lo concreto sobre lo inconcreto. De donde venimos y hacia donde vamos. Configuramos una bolsa de alpiste dominguero en la Alfalfa. Un papelón de calentitos de Cabeza del Rey Don Pedro. Unas sandalias, con el empeine del pie marcado por las huellas del sol, compradas en el Sanatorio de la Goma. Una maquina de coser empeñada en el Monte de Piedad. Un cuadro de Carmen Laffón expuesto de madrugada en las paredes de la calle Vírgenes. La eterna imagen de Manolo Luque sentado de manera permanente junto al Paso de La Candelaria expuesto en la Catedral Hispalense. Los fulgores, los eternos fulgores, del Martes Santo que se eternizan con el permanente relevo entre padres, hijos, abuelos y nietos. Ayer terminó para siempre el 31 de Marzo del Año del Señor de 2025. Ayer, precisamente ayer, ya estaba expuesta la Candelaria en su Paso de Palio. Decíamos ayer……..

La eterna Expiración

Navega entre la vida y la muerte. No termina de soltarse de la vida ni tampoco se agarra del todo a la muerte. A eso se le llama Expiración. Es una latente contradicción que se humaniza y diviniza a partes iguales. Mira al Cielo suplicando que termine su agonía pero sin querer dejar de pertenecer al arrabal donde sabe que tanto lo quieren y veneran. Elegir entre el Cielo y Triana nunca puede ser una fácil elección. Cuentan que un sevillano en su última agonía (mi padrino) le dijo a su compadre: “Compadre no se donde me mandarán cuando me muera pero seguro que no es mejor que Sevilla”. Es verdad, dejar para siempre Sevilla (no digamos Triana) nunca puede ser una buena opción. Cuando el sufrimiento a través de enfermedades graves convierten la existencia humana en un calvario es legitimo y humano que la muerte suponga una liberación. La Expiración definitiva libera el dolor y produce la paz de poder entregarse definitivamente en los brazos del sueño eterno. Este Crucificado que cruza cada año el Puente de todos los puentes camino de Sevilla rompe toda la filosofía redentora que tiene como meta a la Buena Muerte. Quiere dejar de sufrir pero, a su vez, no quiere morirse. Su muerte no se nos presenta plácida (quién se muere plácidamente clavado en una madero) y sus ojos se nublan con las tinieblas de la Muerte. La seguiriya de los Cagancho se hace verdad en su trágico y rotundo rostro. En sus manos clavadas por soles y lunas lleva estampada la bala sufriente que acabó con la vida del Pasmo de Triana. En la expresividad de su dramatismo estético se hace verdad la ética de la muerte por llegar. Ni Él termina de querer morirse ni Triana está dispuesta a dejarlo morir. Sacando fuerza de flaquezas dentro de un par de meses piensa darse una vuelta por Roma. Los trianeros lo pasarán mal con su ausencia pero comprenden que si “todos los caminos conducen a Roma” nadie mejor que Él para recorrerlo. En la oficialidad cofrade lo llaman Cristo de la Expiración pero aquí, en Triana, siempre lo han conocido por El Cachorro. Sabe, sabemos, que su Expiración es eterna.

El argentino que conquistó el mundo desde Roma

El pasado domingo le dieron el alta hospitalaria a un ciudadano argentino llamado Jorge Mario Bergoglio.  Ha dejado el Hospital donde ha estado ingresado durante algo más de un mes  el Papa Francisco.  Tiene 88 años de edad y nació en Buenos Aires un 17 de Diciembre de 1936.  Antes de entrar en el seminario estuvo trabajando como técnico químico cuidando de la correcta higiene de los alimentos.  Primero se cuidó de higienizar los alimentos del cuerpo para, posteriormente, preocuparse de cuidar los alimentos del alma.  De joven le extirparon un trozo de pulmón que no le imposibilitó el poder desarrollar su vida con toda normalidad.  Evidentemente esto siempre le iba a suponer un riesgo añadido ante cualquier  problema  de origen respiratorio.  Jesuita de formación y también de profundas convicciones  siempre fundamentó su apostolado en dos direcciones.  El posicionamiento nítido y rotundo a favor de los más desfavorecidos y abrir siempre vías de diálogo con otras tendencias religiosas, políticas y sociales.  Un hombre de su tiempo comprometido con los pendulares avatares de su tiempo.  Mucho se ha escrito (sobre todo especulado) sobre su papel sacerdotal durante la feroz dictadura argentina.  Se llegó a decir (sin pruebas) que había denunciado a dos sacerdotes jesuitas.  Lo que se ha demostrado de manera fidedigna es que se implicó sin fisuras en ayudar a escapar de las garras de la dictadura militar a muchas personas (algunas de ellas de tendencia comunista).  Fue elegido Sumo Pontífice de Roma y Jefe de la Cristiandad un 13 de Marzo de 2013.  Lo hizo tras la renuncia por los serios problemas de salud de Benedicto XVI.  Un pontificado de 12 años de duración en tiempos extremadamente convulsos.  El Papa de las primeras veces. La primera vez que un jesuita salía elegido Papa.  La primera vez que un Papa procedía del Hemisferio Sur y también la primera vez en tener un Papa procedente de América.  Su papado no pasará desapercibido dada sus continuas implicaciones en temas donde los seres humanos estaban siendo vilmente atropellados.  Está parte de su papado la izquierda de nuevo cuño lo valoraba en positivo o negativo en función de las valoraciones que hacia sobre determinados temas.   La Derecha política y económica nunca le tuvo ningún aprecio y siempre lo consideraron un papa “demasiado atrevido”.  El atrevimiento consistía en postularse claramente a favor de los pobres y en denunciar las tropelías que se cometían en el mundo. Muchas de estas valoraciones siempre son subjetivas pues las contextualizamos en función de nuestras distintas ideologías.  Este seguidor del San Lorenzo de Almagro ejerce su difícil tarea para que la senda de la Cristiandad no se pierda por los  turbios y falsos senderos de la mentira y los espurios comportamientos. Tiene una asignatura pendiente que ya se nos antoja algo complicada de realizarse: visitar Sevilla.  Siempre nos quedará en el baúl de las cosas imposibles una foto del papa argentino rezándole a La Macarena.  Parece ser que ahora le van a “programar” dos meses de convalecencia  para poder recuperarlo para la actividad papal (¿).  Estamos ante una persona mayor con graves problemas de salud  fundamentalmente respiratorias.  El audio que nos ofrecieron  y su salida al balcón no son más que intentos de la cúpula jerárquica para demostrarnos que  el Papa progresa adecuadamente.  ¿Misericordia?  ¿Humanidad¿  Parece ser que estos conceptos no son los adecuados para los tiempos que corren.  Creo que lo sensato es que pueda dimitir y lo dejen en paz en su ultimo tramo existencial.  Primero la persona y después el Papa.

Ocurrió hace cinco años

El pasado viernes día 14 de marzo se cumplieron cinco años desde que empezó el confinamiento para prevenir males mayores e irreversibles por parte del COVID. Las secuelas en perdidas de vidas humanas provocadas por esta Pandemia fueron demoledoras. El personal sanitario en primera línea consiguieron salvar muchas vidas y muchos pagaron con las suyas la titánica lucha que mantuvieron contra el COVID. Lucharon sin los medios necesarios e ignorando los caminos que emprendería este mortífero virus. Las iniciales bolsas de basuras para protegerse eran un signo inequívoco de la desigual lucha que tuvieron que librar. Hoy, por la pésima gestión política de la Sanidad Pública, siguen sufriendo incluso con menosprecio y agresiones las difíciles condiciones en las que se ven obligados a desarrollar su trabajo. La Sanidad es un mastodonte que mueve cientos y cientos de millones y la posibilidad de privatizarla (introducirla de lleno en la Economía de Mercado) es algo a lo que no se resisten algunos políticos. Si como muestra vale un botón citemos dos botones fundamentales: la Comunidad de Madrid y la de Andalucía.

Fueron días, muchos días, de incertidumbre donde el horizonte se nos mostraba lleno de nubarrones y donde algunos en un ejercicio de supina avaricia se llenaron los bolsillos. El negocio que se creó con las compras de mascarillas y sus secuelas comisionistas hablan por si solo. Es verdad que en situaciones extremas es cuando sale a relucir lo mejor y lo peor de los seres humanos. Escoria dispuesta a hacer negocios con el dolor ajeno y personas bondadosas y solidarias que lucharon denodadamente por que tuviéramos un halo de Esperanza. Los especialistas del comportamiento humano (psiquiatras, psicólogos, sociólogos, filósofos, politólogos…..) mantenían un cierto margen de duda sobre el compartimiento, nuestro comportamiento, en la etapa posterior a la superación de la Pandemia. Que cada cuál saque sus propias conclusiones si en verdad hemos aprendido algo de aquella durísima experiencia. El compartimiento de la ciudadanía durante el confinamiento fue absolutamente ejemplar. Así lo reconocieron distintas organizaciones internacionales incluyendo a la OMS (Organización Mundial de la Salud). Situaron a España como ejemplo de solidaridad y disciplina durante el aislamiento contra el COVID. Otra cosa bien distinta fue el comportamiento de algunos políticos.

 El singular humor sevillano supo crear a través de los memes una especie de cortafuegos que funcionó perfectamente contra la pesadumbre reinante. En una época donde las series de televisión eran algo más que morbo, asesinatos, violaciones, policías y políticos corruptos, narcotraficantes, fenómenos paranormales y niñas asesinadas aparecidas en bosques cubiertos por la nieve existía una magnifica serie llamada “Hombre rico, hombre pobre”. Fue una miniserie de los años setenta que en su día se hizo muy popular y que narraba las peripecias de dos hermanos con trayectorias muy diferentes. El hombre rico (interpretado por Peter Strauss) era un triunfador nato tanto en el mundo empresarial como en el del laberíntico de la política. El hombre pobre (con el gran Nick Nolte) era un perdedor en todos los frentes en los que se implicaba. A pesar de las distancias sociales los hermanos nunca dejaron de quererse y a la postre fue el hermano rico quien más necesitaba la ayuda del hermano pobre.

 Salvando las distancias la Pandemia también determinó de manera rotunda las grandes diferencias entre viejos ricos y viejos pobres. Los primeros fueron derivados hacia los hospitales donde muchos consiguieron salvar sus vidas. Los segundos fallecieron de una manera miserable en la tremenda soledad de sus habitaciones en las Residencias de Mayores. La pobreza es un mal endémico y si encima le sumas las cotas añadidas de la ancianidad suele llover sobre mojado. ¿Para que necesita esta Sociedad a personas que ya no producen, apenas consumen y encima con el cobro de sus pensiones le suponen un alto coste al Estado? ¿Los Derechos Humanos? Preguntarle al del rotulador de la Sala Oval por los Derechos Humanos.

Ya sin ningún tipo de disimulo estamos inmersos en una Sociedad donde manda el dinero y, de manera fundamental, aquellos que lo poseen. La Pandemia, independiente de la edad que tuviera cada cual durante su desarrollo, ya ha quedado impregnada en nuestra memoria sentimental como una de las etapas más duras de nuestras vidas. Basta con abrir cualquier cajón y darnos de bruces con una mascarilla celeste para conseguir emocionarnos. Fueron días y meses de una dureza extrema. Han pasado cinco años y parece que fue ayer. ¿En verdad hemos aprendido algo de esta dura experiencia?

El Vigía de la Ciudad

Nunca sabremos si fue Él quien eligió a la Ciudad o si la Ciudad lo eligió a Él.  Tampoco parece ser lo verdaderamente importante.  Él siempre se nutre de nuestras dudas e incertidumbres y nosotros nos nutrimos de sus certezas y su indesmayable firmeza. Vive solo pero nunca está solo.  Ni incluso cuando de noche se cierra el pórtico de su divina morada.  Sale poco pero cuando la hace consigue que se disipen todas las tinieblas.

 La Ciudad en la distancia le reza de las formas más diversas y lo busca en las circunstancias más complejas.  Fue el Dios de nuestras abuelas y de nuestras madres.  Hoy es el Dios de nosotros envueltos en una patina de dudas existenciales.  Un Dios ya omnipresente en el incierto futuro de nuestros hijos.  Dios del mañana en la vida por vivirse y gastarse de nuestros nietos.  Todo gira en torno a Él y todos giramos con Él dentro de la ineludible y firme presencia de la Ciudad.  No es martillo de herejes pues hasta los herejes terminan creyendo en Él.  Ante su presencia hasta los Santos Evangelios ocupan un segundo plano.  Un firme baluarte para los cristianos pero también para los incrédulos.

 Su mirada es introspectiva y profunda pues sabe y siente las miradas suplicatorias  que sobre Él siempre proyectamos.   El Dios de una Ciudad hecha a su imagen y semejanza.  Donde algunas veces se confunde el sol con la luna pero que nunca yerra al buscar la senda que nos lleva hasta sus plantas.  Un puerto de atraque donde poder acudir cuando nuestra barca empieza a hacer aguas.  Un asidero donde agarrarse ante las tormentas.

  Él sabe, bien lo sabe, que un día ya seremos tan solo recuerdos borrosos en fotos sepias y vidas amortizadas por el paso de los años.  Lo sabe y siente sobre las espinas de su frente que nuestras vidas son los ríos que van a dar a la mar y allí, siempre benevolente,  nos juntaremos con Él en la ultima playa.  Al fin podremos decir: “En verdad  tú eres el Hijos de Dios y  de ti dimana un Poder Grande y Misericordioso”.   Nunca sabremos, tampoco importa, si la Ciudad lo elevó a los Altares o si fue Él quien elevó a la Ciudad a los Altares de la Eternidad.  Él siempre será el eterno Vigía de la Ciudad.