Sinfonía en clave trianera

Estos días de preámbulos otoñales la Primavera en forma de Virgen marinera ha reverdecido en todo su esplendor. Ha surcado la senda que la llevará a un submundo donde impera la pobreza, la marginalidad y el olvido institucional. La Esperanza de Triana se ha marchado unos días para convivir con sus vecinos más queridos. Aquellos hombres, mujeres y niños que un día fueron desterrados de manera inmisericorde del arrabal trianero en los años sesenta. La especulación inmobiliaria que siempre se ceba con los más necesitados. Demolieron los Corrales de Vecinos y mandaron al exilio de las nuevas Barriadas periféricas a sus numerosos habitantes. Desde entonces la idiosincrasia trianera quedó seriamente mermada pues se demostró con rotundidad que no es lo mismo “ser” de Triana que “vivir” en Triana. No es solo una cuestión de empadronamiento sino más bien de señas identitarias a través de los sentimientos.

Ahora, con excelente criterio sociológico y espiritual, han llevado en andas a la Reina de Triana hasta los difíciles contornos de las Tres Mil Viviendas. Allí donde el olvido y la marginación campan a sus anchas y también donde la luz (física y espiritual) deja de brillar por su ausencia. Tierra abandonada a su suerte por las distintas Administraciones y donde unos pocos se enriquecen vendiendo veneno para que las adiciones más destructivas nunca dejen de existir. No seamos ingenuos. Estos mercaderes del Mundo de las Drogas siempre van a pelear con todas sus fuerzas para que aquello siga sumido en el mundo de la marginalidad y las tinieblas. No les puede interesar una Barriada limpia, ordenada y donde funcionen todos los servicios municipales.

La Virgen de la calle Pureza lleva hasta esa olvidada zona sevillana la Fe y la Esperanza que, en los tiempos actuales, se nos presentan como elementos fundamentales para la supervivencia de las almas. Vivir sin Fe es como vivir a medias. Lo que ocurre es que nos enfrentamos a unos problemas sociales de tal envergadura que la Fe por si sola no puede ser garante de las soluciones a desarrollar. ¿Os suena en que quedó la visita del Señor de Sevilla a los Tres Barrios por la inercia e incompetencia de nuestros políticos?

La solución de los problemas de esta zona sevillana (sí, rotundamente también es sevillana) parte de un compromiso serio y decidido de todas las Administraciones. La visita de la Esperanza les reportará una necesaria dosis de Fe y un estimulo sentimental que les hará la vida más llevadera. Aunque conviene no engañarse. La próxima semana volverán los cortes de luz por la sobrecarga motivada por las plantaciones de marihuana existentes en algunas viviendas. Se volverá a incentivar a algunos menores para que apedreen a algunos autobuses urbanos a su paso por la zona. De nuevo habrá tiroteos en algunas de sus calles. Los servicios municipales se encontrarán con grandes obstáculos para desarrollar sus imprescindibles tareas. Como pasó siempre terminarán pagando justos por pecadores. Las personas decentes que configuran la mayoría de la zona se sentirán de nuevo desprotegidas y abandonadas a su suerte. El resultado de tan necesaria visita espiritual no puede quedarse solo en magníficas fotos o en videos de excelente calidad. La estética no puede ocultar las enormes dificultades que allí tiene la ética para poder desarrollarse en toda su plenitud ciudadana.

Seguirán llorando sus madrugadas con las Siguiriyas de los Cagancho y se alegrarán sus amaneceres con los Tangos del Titi. Triana y su Esperanza siempre navegando por los mares de los sueños. Volverá la Esperanza a su Reino Trianero y de los políticos dependerá si esa visita es un punto y aparte o simplemente un punto y seguido. Corren tiempos muy complicados donde siempre prevalecen las buenas intenciones sobre las buenas soluciones. El tiempo, juez supremo de todas las cosas, nos terminará dilucidando si la Esperanza llegó para quedarse o si solo fue una visita de cortesía. Ella ha puesto la Fe de los paraísos perdidos en los corazones de los trianeros “exiliados”. Lo demás queda en manos en los que mandan en nuestras vidas y haciendas. Esperemos y confiemos que no todo quede en otro “hecho histórico “ para nutrir nuestra Hemeroteca Municipal. Triana bien vale una misa y si es flamenca mucho mejor.

Paseando por la Ciudad de las prisas

La puerta de la muralla

 le dice hola al que llega

y hasta luego al que se vaya.

Cuando Fermín Garrido de las Heras salió de su casa situada en la sevillana calle Abades sintió una cierta sensación de felicidad. Hacia casi dos meses que no ponía un pie en la calle motivado por un ataque agudo de gota que lo tuvo con el pie derecho apoyado en un taburete de estilo renacentista. Casado en segundas nupcias con Margarita Fernández del Moral tenia un único hijo que ejercía de Profesor de Literatura en Boston. A sus dos nietos, Fermín e Isabel, que ya navegaban por los difíciles mares de la adolescencia los veía cada semana a través de las video-llamadas. Apoyado en un bastón rematado con una cabeza plateada de perro sacó a pasear sus recién cumplidos 85 años de edad. Derecho como una vara de mimbre lorquiana gozaba del placer de poder volver a callejear por las céntricas calles de la Ciudad. Una primera visita a la Iglesia de Santa Cruz donde un 19 de Mayo de 1972 contrajo matrimonio con Lourdes Cifuentes Garrido, su primera mujer, que un infausto día de Febrero se marchó para siempre con el Cristo de las Misericordias. Se quedó viudo muy joven con un niño muy pequeño al que, con la ayuda de su hermana Alicia, consiguió sacar adelante.

Durante toda su vida ejerció de alto funcionario de Correos en una época donde la gente al ver una carta en el buzón no se le aceleraba el pulso. El cartero siempre llama dos veces y si no contestan no está de más volver a insistir una vez más. Se configuraba como un sevillano culto; elegante en sus formas; pausado y conciso en sus hablares y siempre utilizando el bendito don de la discreción. Cuando salió de la Iglesia de Santa Cruz dudó si avanzar por los confines turísticos de Mateos Gago o adentrarse por los laberintos cernudianos de la calle Aire. Optó por lo segundo pues sabia lo que le esperaba si se adentraba en los contornos laterales de la Catedral. Una ingente cantidad de turistas desnortados y algunos comiendo por las calles trozos de pizas o plátanos. Diseminados en pequeños grupos detrás de un banderín que los enganchaba a la pobladas zonas monumentales. Pensó para sus adentros que era bien cierto aquello de que: “Sevilla es una Ciudad que se goza en las ensoñaciones y se padece en las realidades”. Cada día iba notando que la Ciudad ya no le pertenecía y que los tiempos y sus modismos se habían llevado por delante una parte considerable de su idiosincrasia. La mayoría de los llamados establecimientos tradicionales habían desaparecido dándole paso a unos negocios irrelevantes en plan franquicia, cutres y globalizados. El feísmo, la horterada y la suciedad campaban a sus anchas y se podía comprobar que el mercantilismo por un lado y los sempiternos “Depositarios de las Esencias “ por otro mandaban en la Ciudad. Los inventos que provenían de la Casa Grande para mejorar la vida de la gente se quedaba muchas veces en inventos más que en mejoras. Todo se enredaba en debates superficiales que no eran más que subterfugios para enmascarar los verdaderos problemas de la Ciudad. La vivienda se había convertido en un sueño inalcanzable para la gente joven. Los pisos dedicados al Turismo se habían adueñado por completo de las calles céntricas de la Ciudad. Los patinetes, bicicletas y lectores de wassap con la cabeza gacha habían convertido la buena costumbre de pasear en un ejercicio de alto riesgo. Una Ciudad convulsa donde las prisas imponían su feroz dictadura.

Conocía por la prensa que en los últimos días se habían producido dos excelentes noticias. La próxima reapertura de la Antigua Iglesia del Convento de San Hermenegildo y el “estreno” de las remodeladas Atarazanas (uno de los sitios más cargado de historia de la Ciudad) para su posterior uso cultural y social. Con las Atarazanas se había producido uno de esos conflictos de uso y abuso a los que la Ciudad era tan proclive.

Siempre consideró que la belleza histórica y monumental de la Ciudad era de tal dimensión que ni incluso las barbaridades urbanísticas cometidas a lo largo de su Historia habían podido desfigurarla del todo. Era consciente de que las grandes obras de Sevilla siempre marcan a los presupuestos en dos dimensiones. A saber: nunca se cumplen los plazos de ejecución y siempre aumentan considerablemente las partidas presupuestarias. Nada nuevo bajo un sol de justicia que cada día se alarga más en el tiempo. El largo y cálido verano cada día es más largo y también más cálido.

Su paseo le llevó como siempre a la Capilla de San Onofre en la Plaza Nueva. Un pequeño pero necesario remanso espiritual que se mostraba orgulloso como ultimo bastión de la franciscana y monumental Casa Grande de San Francisco. Asumía sin complejos que era una persona que cada día creía menos pero que también rezaba más. Buscaba al Dios machadiano de mares, olmos y veredas para poder un día tenerlo cara a cara y poder hablar con Él. Siempre tuvo muy claro que no existe huida más inútil que la que emprende el ser humano huyendo de si mismo. Terminó su paseo matutino en la Plaza de san Francisco donde estaba instalada la “Feria del Libro Antiguo y de Ocasión “. Allí, en la caseta de Boteros, compró un par de libros. “El pacto de los asesinos” de Max Gallo y “Todo un hombre” de Tom Wolff. Libros que, en definitiva, nos mostraban que la barbarie actual ni es nueva ni será la última. Por allí merodeaba Fali Castizo, otro noble buscador sevillano de libros de siempre y de discos del pasado. Era plenamente consciente de que vivía en un mundo caótico donde la barbarie programada desde las altas instancias quedaba normalizada por los acólitos de la mentira disfrazada de relato. Temía por el futuro de sus nietos pues sabia que configuraban una Generación donde la incertidumbre vivencial posiblemente sería una moneda corriente en el discurrir de sus vidas cotidianas.

 Después de comprar el periódico en el Kiosco de la Plaza esquina a Sierpes emprendió su camino de vuelta. Al pasar por la calle Bamberg se cambió de mano la bolsa con los libros y comprobó que la Cultura pesa. Llego a la puerta de su casa y depositando la bolsa en el suelo llamó al timbre de la puerta. Una voz de mujer que acompañaba cariñosamente sus días y sus noches dijo: “¿Quién es?” La respuesta siempre estaría en el viento de los amores compartidos: “Soy yo, abre”. Se abrió la puerta y se cerró Sevilla.

Manuel Pellegrini

Tras el partido que el Betis disputó contra el Osasuna el pasado domingo, Manuel Pellegrini se convirtió en el Entrenador que más partidos ha dirigido al Equipo verdiblanco. Con sus 264 partidos supera al mítico Lorenzo Serra Ferrer (263 partidos). Ha sido una etapa enormemente positiva para el Real Betis pues por primera vez en su Historia ha conseguido cinco clasificaciones europeas consecutivas; la conquista de una Copa del Rey y la disputa de una final Europea. Aunque lo verdaderamente importante es que ha sabido dotar al Betis de unas características propias, dando como resultado que en el Mundo de Futbol ya se conozca al Equipo de las Trece Barras como el “Betis de Pellegrini”. Un Equipo ofensivo que compite y sabe mezclar la fuerza y la técnica de una manera que se nos presenta más que interesante. La Afición lo adora sin fisuras pues entiende perfectamente la valiosa aportación que el chileno ha proporcionado a la Historia del Club. Es cierto que no existe nada mas voluble que los sentimientos futboleros hacia los jugadores, entrenadores y, por supuesto, hacia las Juntas Directivas. Ganas tres partidos seguidos y te suben a la cima del Olimpo balompédico. Los pierdes y ya llegarán las dudas y las críticas mas exacerbadas. El “romance” entre Pellegrini y la Afición del Betis no solo no se resiente con el paso del tiempo sino que se acrecienta cada nueva temporada. El “Ingeniero”, en su andadura, construye puentes de buen futbol.

El futbol no se podría entender sin que en él no estuviera omnipresente la pasión. No es lo mismo asistir a un Concierto de Opera que a un Partido de Fútbol. El futbol y el amor a unos colores consiguen que se pierdan las formas en aras de una explosión lúdica y sentimental. El problema surge cuando la pasión deriva en fanatismo y este a su vez en violencia física o verbal. Vociferar en un Estadio de Futbol entra dentro de la normalidad; tirar objetos o proclamar mensajes de odio ya entra de lleno en los parámetros de lo violento. Manuel Pellegrini aparte de ser un Entrenador con un brillante historial es fundamentalmente una persona equilibrada donde la mesura y la buena educación siempre están latentes. Sabe gestionar tanto las victorias como las derrotas de una forma racional y donde la prudencia se hace más que evidente. Estos días se está hablando de manera reiterada en los medios sobre su posible (o no) renovación. Creo firmemente que más pronto que tarde está renovación se producirá. El sabe que como en el Betis y en la Ciudad de Sevilla no va a estar en ninguna parte. Es cierto que llegará un día (Pellegrini cumplió 72 años de edad en Septiembre) que por imperativos de la vida se terminará su idílica relación con el Betis y entiendo que ese será un mal día para la Entidad Verdiblanca. El mundo del Fútbol no anda muy sobrado de entrenadores de la categoría humana y deportiva de Manuel Pellegrini. Sabe mucho, muchísimo, de Futbol pero tampoco anda corto del conocimiento de la vida y sus circunstancias. Esperemos que su marcha se demore en el tiempo todo cuanto sea posible. Manuel Pellegrini.

El Otoño en la memoria

Dentro de las cosas que hemos perdido una de ellas es la separación estacional del tiempo donde se situaba cada cosa en su sitio y cada sitio en su cosa. La Ciudad sabía establecer parámetros vivenciales para que la vida fuera algo más que una sucesión de días y noches. Los niños sabíamos que los fríos ya eran inminentes cuando tu madre sacaba del ropero y el arcón la ropa de cama de franela; la de la mesa de camilla y aquella que nos serviría para cubrir nuestros cuerpos de los ya inminentes tiempos otoñales. Nos probaban la ropa con la (vana) esperanza de que la primavera y el largo y cálido verano no nos hubiera hecho crecer en exceso. Resultaba casi imposible que en esos días yo no heredera alguna prenda de mi hermano mayor. Algún chaleco, algún pantalón y posiblemente alguna camisa de franela. A mí esa “herencia” me sentaba fatal pues mi gran ilusión era siempre estrenar ropa nueva. Aunque asumía que en tiempos de escasez nadie puede elegir libremente la ropa que se pone. Mi madre y mi abuela hacían en esos días su visita reglamentaria a la tienda de Algarín Hermanos situada en la esquinas de Puente y Pellón y Lineros o a los emblemáticos Almacenes Peyré en la calle Francos. Allí se surtían para poder complementar lo nuevo con lo viejo y así poder hacer frente a los inminentes días de frío. Me gustaba acompañarlas y a la ida se paraban a tomarse un café en la Cafetería de la calle Córdoba. En aquellas fechas las mujeres no pasaban ni por las puertas de las tabernas pero otra cosa es que entraran a tomar café en los bares. Aunque eso si, siempre acompañadas y nunca de forma solitaria. Una mujer sola en un bar estaba muy mal visto. Tiempos que con los parámetros actuales serían hoy muy difíciles de digerir.

El otoño es (o mejor dicho era) un tiempo proclive a la introspección de cuerpos y almas. Las familias se reunían cada tarde-noche en torno a una mesa-camilla calentada amorosamente por un brasero con cisco picón y bajo los efluvios de la alhucema. Se escuchaba la radio (aquellos que la tuvieran) pues la televisión en blanco y negro todavía no se oteaba en el horizonte. Tiempos aquellos donde los niños soñábamos con barcos de piratas en cuyo mástiles ondeaba una bandera con una calavera y con espadachines enmascarados peleando por causas justas y nobles. Las niñas vestían y desvestían muñecas mientras dialogaban con ellas en un ejercicio de Inducido amor maternal. Preámbulos de una adolescencia donde soñaban con príncipes azules y con idílicas aventuras donde el romanticismo campaba a sus anchas. Las madres y las abuelas cosían y cosían y volvían a coser (las más afortunadas pedaleando una Singer) mientras por lo bajini en la radio de galena se escuchaba una canción de Juanita Reina. Los padres y los abuelos se alternaban tareas de mantenimiento y reciclaje para así poder alargar la vida de los objetos cotidianos.

A través de las ventanas callejeras se escuchaba el tintineo de las gotas de lluvia sobre los canalones de los tejados. El maullido de algún gato que sentía sobre su espinazo las secuelas de una madrugada de frío y de soledad. El repique de las campanas de alguna iglesia cercana llamando a misa de ocho y dándole a la Ciudad los mágicos acordes de la serenata otoñal. El sonido lejano de la sirena de un barco que no sabíamos bien si anunciaba su marcha o su llegada. El Otoño hecho memoria y silueta de la vivido.

Claudia por entre los Jardines del Talento y la Belleza

Cuando los días del almanaque nos recordaba que el verano estaba finiquitado y que el Otoño (cada día más ausente en la Ciudad) estaba presto para ser disfrutado el devenir de las cosas, una vez más, llena de pesar nuestros ya gastados corazones.  Falleció para los mortales Claudia Cardinale y en ese mismo instante resucitó para siempre rodeada del halo luminoso de las grandes estrellas del Séptimo Arte.  Tenia 87 años de edad y falleció en Nemours  (Francia).   Asumo  (reconociendo mi falta de empatía hacia algunas nuevas perspectivas cinematográficas)  que el Cine y sus efectos colaterales tanto en lo sentimental como en lo cultural caminan actualmente por derroteros algo sinuosos y contradictorios.  El Cine tiene (o al menos debía tener) una cierta magia envolvente que consiga activar nuestra capacidad de poder soñar despiertos.   El Cine, en muchos casos, consigue que al final los malos acaben pagando sus perversiones y que lo justo y lo legal caminen de la mano  (cosa que en la vida real casi nunca ocurre).

 Dentro de este martirologio de profetas defensores de lo “políticamente correcto”  donde alabar la extrema belleza de una actriz o las grandes dotes de apuesto galán de un actor te convierten  ipso facto en un retrogrado cavernario.  Que actores  contemporáneos  como Brad Pitt o Leonardo DiCaprio sean poseedores de un gran atractivo los obliga a  estar continuamente dejándose perdonar.  En El Cine los guapos y guapas son considerados pésimos actores y  los poco o nada agraciados/as  son unos actores formidables.  De todo hay en la Viña del  Séptimo Arte.  El Cine italiano nos regaló para la vista y los sentidos un ramillete de actores y actrices que aparte de ser grandes interpretes dotaban a la pantalla de unos físicos a los que la cámara adoraba.  Valgan como ejemplo Sofía Loren,  Silvana Mangano, Gina Lollobrigida, Claudia Cardinale, Marcello Mastroianni, Vittorio De Sica o el mismísimo Vittorio Gassman.

 Para el ideario sentimental de nuestra generación Italia se traducía fundamentalmente en sus películas y en sus canciones.  Venerábamos sin reservas a Claudia Cardinale y nos dolía profundamente cuando los “carroñeros de la imagen” sacaban fotos de su vejez para regodearse con su belleza perdida.  Dentro de su espuria  mirada comercial y depredadora  no logran entender que la magia del Cine, hace ya muchos años,  hizo inmortal  la belleza y el talento de Claudia Cardinale.   Se nos fue Claudia y nos queda Sofía que a sus 91 años de edad nos sigue recordando que los mejores matrimonios y divorcios siempre son a la italiana.  Eternas por su gran belleza y eternas por sus inconmensurables talentos.  Mujeres al borde de un ataque estelar. 

Los negacionistas

Con la inestimable ayuda de las RRSS (Redes Sociales) y con la sobredosis de ingenuidad de muchas personas los negacionistas profesionales están viviendo una etapa dorada. Los bulos y las mentiras avanzan a la velocidad de la luz y ya parece ser que son muy pocos los que se molestan siquiera en analizar las informaciones que les llegan. Esta es una Sociedad permeable, frágil y hábilmente narcotizada. Desde las esferas más extremistas del entramado político, mediático, social o cultural se introducen mentiras perfectamente orquestadas y se niegan en redondo a aceptar verdades solventes y fácilmente demostrables. Lo verdaderamente importante es la construcción y difusión del Relato que interese en cada momento. La negación siempre ha acompañado a los seres humanos desde los tiempos más remotos. Suele ser asumida unas veces como salvaguarda de la propia integridad física y otras para no entrar en disonancia con los que mandan. La fidelidad ideológica que en no pocas ocasiones se termina diluyendo en un seguidismo ciego e irracional. Hasta el propio San Pedro negó a Jesús de Nazaret hasta en tres ocasiones. Si reconocía conocerlo lo clavarían como a una mariposa en una cartulina negra. Seguro que Jesús no se lo tomaría en cuenta pues conocía como nadie las flaquezas y miserias de los seres humanos.

Durante la Pandemia negaron la propia existencia del virus y, por supuesto, la utilidad salvadora de las vacunas. Todo nos decían que eran mentiras programadas por no se sabe muy bien que tipo de fuerzas extrañas. Explicar racionalmente lo falsario es algo extremadamente difícil cuando la cerrazón y el fanatismo se apoderan de las personas. Se llegó a afirmar que detrás de las vacunas estaba Bill Gates que mandaba introducir chips para así poder controlar a toda la Humanidad. Entre los grandes (grandes por su Poder no por sus capacidades intelectuales o morales) mandatarios que dominan hoy el mundo prevalece como elemento convergente el más duro e irracional Negacionismo. A la cabeza se encuentra el “dueño del rotulador negro” que por negar hasta les niega a los que se atreven a criticarle el derecho al trabajo y a la libertad.

Todavía en pleno siglo XXI siguen negando que el hombre pusiera los pies en la luna. Dicen que todo fue un montaje rodado en un escenario preparado al respecto en Hollywood. Lanzan el bulo y lo proyectan a través de las RRSS con la inestimable colaboración de los funcionarios mediáticos que, en un alarde de cinismo, dicen ser periodistas. Ahora, cuando las pantallas de los televisores chorrean sangre con las imágenes de la criminal matanza de Gaza niegan que aquella atrocidad sea en realidad un Genocidio. ¿Qué es entonces? ¿Una pelea de lucha grecorromana?

 Este pasado domingo el cuenta-muertos de la Franja de Gaza nos ofreció la terrorífica cifra de 65.200 asesinados (son muchos los analistas que coinciden que la cifra real es mucho mayor). ¿Cuántos muertos más hacen falta para llamar a las cosas por su nombre? Pues ahí los tenemos negando o disfrazando la realidad que se nos muestra notoria y palpable. ¿Quién puede considerarse humano sin que le rebote la sangre por sus venas? Todo gira y se cuece en torno a una ambición política desmedida que no respeta fronteras y que convierte a los libres en vasallos y a los vasallos en esclavos.

La ceguera de los que no quieren ver. Políticos oportunistas al servicio de la mentira. Negacionistas a los que la Historia terminará poniendo en su sitio de podredumbre y miseria moral. Si ante una barbarie como la actual no alzamos la voz tendremos que dejarle, una vez más, a las olas de mar su rugido de siglos y a los músicos del Titanic su música del alma antes de que se produzca el naufragio definitivo. Creer que cuanto está pasando no tiene nada que ver con nosotros es colocarse en el lado equivocado de la Historia. Lo hicimos muchas veces y otras tantas lo hemos terminado pagando.

Certificado de Estudios Primarios

Los niños de mi Generación, que a la postre configurábamos a los niños de la pos-guerra, teníamos que conseguir el Certificado de Estudios Primarios para poder incorporarnos al Mundo Laboral. La mayoría de nosotros formábamos parte del enorme batallón de las clases humildes. Los “hijos de la leche en polvo”. Todo giraba en torno a la supervivencia más inmediata y el hecho de poder comer todos los días suponía para algunas familias una incógnita permanente. Afortunadamente en mi casa a pesar de las carencias no nos vimos nunca en esa difícil encrucijada. Comer o no comer he ahí la cuestión. Nosotros gracias al esfuerzo de nuestros padres comíamos todos los días. Las épocas malas siempre terminaban por llegar y yo las apreciaba claramente cuando mi madre no podía darme algún dinerillo para poder cumplimentar mis dos grandes pasiones: los tebeos y los Cines de Verano. No había nada que debatir pues yo era consciente que cuando mi madre me decía “hoy no puede ser” era que de verdad no se podía.

A las catorce años de edad y ya con el Certificado de Estudios Primarios en tu poder te buscaban tu primer trabajo. Nadie te preguntaba que querías ser de mayor pues se consideraba que con esa edad ya eras mayor. Así que en función del trabajo que saliera podías ser en el futuro pintor de brocha gorda; administrativo; fontanero; dependiente de cualquier clase de comercio; charolista o guarnicionero. Al empezar a trabajar te hacían lo que entonces se llamaba un Contrato de Aprendizaje que cubría un periodo de dos años (desde los catorce a los dieciséis). Dicho Contrato para validarlo legalmente lo tenían que sellar en los antiguos Sindicatos Verticales de la Plaza del Duque. Después empezabas a navegar por los procelosos mares del Trabajo que es lo mismo que decir que navegar por los mares de la Vida. Mi Tío Antonio estuvo peleando algún tiempo para que yo pudiera ingresar en la Universidad Laboral pues seguro que algo vería en este soñador de soles y lunas. Al final comprendió que las circunstancias siempre son las que mandan y me mandaron a trabajar a los Almacenes Olimpia de la calle San Luis. ¿Resultado? Excelente en todos los sentidos. Me tropecé con un núcleo de personas que siempre me trataron con muchísimo afecto y consideración y que, a la postre, me proporcionaron unas determinadas herramientas para poder desenvolverme por la vida. Cuando empiezas a trabajar te das cuenta de las dificultades y los esfuerzos que tienes que hacer para llevar un jornal a tu casa. Maduras por la vía rápida.

El balance existencial de mi Generación ha sido altamente productivo y gratificante. Con no pocos esfuerzos conseguimos formar y mantener a nuestras familias. Algunos de nuestros hijos fueron universitarios y fuimos capaces de crear puentes entre las grandes miserias del pasado y las buenas expectativas de un prometedor futuro. Lo que ha venido a continuación donde nuestros nietos tendrán serias dificultades para poder desarrollar sus proyectos de vida no es algo de lo que nos podamos sentir responsables. Hicimos cuanto pudimos y nunca rehusamos librar batalla para superar las grandes dificultades que nos rodeaban. La Política, la mala política de los mercaderes de turno, ha propiciado que en esta Sociedad las desigualdades sociales lejos de acortarse sean mayores cada día. Nosotros solo teníamos los Certificados de Estudios Primarios como pasaportes para cruzar por la Aduana de la vida y sus circunstancias.

Ahora son las nuevas generaciones las que tienen que tomar el relevo para que los avances no se produzcan solo en las Cuentas de Resultado de las grandes empresas. Hicimos cuanto pudimos con los escasos medios de que disponíamos. ¿Pudimos hacerlo mejor? Posiblemente pero también pudimos empeorar las cosas. Lo importante es tener la tranquilidad que proporciona el saber que tu conciencia duerme tranquila el sueño de los justos. El Certificado de Estudios Primarios dentro de una carpeta donde ya también habitaba el Capitán Trueno, una foto de Marisol y un bucólico poema de amor. La vida pendiente de ser gastada y siempre procurando que si los sueños no se cumplen al menos que no se nos terminen convirtiendo en pesadillas.

Robert Redford que estás en los cielos

Ha fallecido Robert Redford o lo que es lo mismo nos ha dejado uno de los grandes iconos de la Historia del Cine. Tenía 89 años de edad y ha dejado de latir su bondadoso y solidario corazón en su casa de Utah. Un actor portentoso y una persona comprometida con los distintos tiempos que le tocó vivir. Sus últimos años los dedicó a una activa defensa del Medio Ambiente y a denunciar los daños colaterales que la “zarpa” de algunos mercaderes produce sobre la Madre Naturaleza. Con su marcha se nos muestra con absoluta clarividencia que mi Generación es ya un páramo donde yacen muchos de nuestros referentes sentimentales artísticos y culturales.

Robert Redford siempre será eterno por así determinarlo sus obras que lejos de achicarse con el paso de los años se siguen agrandando. Repasar la filmografía de Robert Redford produce una cierta sensación de vértigo emocional. Dos hombres y un destino (1969); El golpe (1973); Tal como éramos (1973); Todos los hombres del Presidente (1976); Memorias de África (1985); Quiz Show : El dilema (1994 - Director) o El hombre que susurraba a los caballos (1998) son una fiel representación de este gran seductor portador de la interpretación más genuina e imperecedera. En 1981 crea la Fundación de Cine de Sundance que a la postre generaría el Festival de Cine Independiente del mismo nombre (considerado el más importante del mundo).

Su vida privada no estuvo exenta de algunos dramas personales que le hicieron conocer la tragedia en sus formas más abrupta. Perdió a su madre cuando él contaba con 18 años de edad y esto le dejó una huella indeleble. En 1959 perdió a su primer hijo (Scott) de muerte súbita (tenia 5 meses) y en 2020 falleció su hijo James de un proceso cancerígeno. Dos perdidas a las que le costó reponerse pero a las que supo enfrentarse con las armas del recuerdo y el firme apoyo de sus hijas.

Querido, admirado y respetado en el complejo Mundo del Cine donde en no pocas ocasiones los cuchillos vuelan sin que estos sean precisamente del atrezo de los rodajes. Supo ser fiel a si mismo cosa que hoy se nos configura como una tarea ciertamente complicada y de la que solo se salvan gente a los que la fama no consigue que despeguen sus pies del suelo. Cada vez que lo veamos interpretar algunas de sus grandes películas sonreiremos para nuestros adentros diciendo: “Han pretendido inútilmente que nos creyésemos que Robert Redford se nos había muerto”. La magia del Cine siempre ha sido, es y será invencible. Lo cierto es que este martes 16 de Septiembre las noticias nos han dado un buen Golpe. Nos levantaremos para ver cómo es posible que un hombre le susurre a los caballos. Andaremos descalzos por el Parque (si es en Sevilla entre los patos muertos). Allá por tierras de Kenia los leones se posarán en alguna meseta como señal de duelo y respeto. Su inseparable compañero Paul Newman lo estará esperando por los cielos azules de las eternas miradas. Dos hombres y un destino unidos para la eternidad. Robert Redford que está en los cielos vela por nosotros.

.

La Democracia en su laberinto

“El verdadero problema del ignorante es cuando ignora su propia ignorancia”

Por los muchos años acumulados he vivido la Transición democrática española en toda su extensión. La época actual se caracteriza por ser la de mayor déficit democrático en todo este recorrido de luces y sombras. Actualmente ser demócrata es una terminología completamente devaluada. La Democracia es frágil por su propia naturaleza y defenderla de los ataques internos y externos es tarea de los verdaderos demócratas. Su problema más grave es tener que darle cobijo (la urna siempre será el juez supremo) a fuerzas políticas extremistas que tienen como principal objetivo el destruirla. La Democracia se sustenta (o al menos debía hacerlo) en la confrontación dialéctica y en la libertad de poder manifestarse libremente dentro de un contexto donde el respeto y la tolerancia fueran sus principales señas de identidad. El Gobierno (los gobiernos) tienen como principal misión el gobernar (incluyendo para aquellos que no les votaron). La Oposición es el contrapunto legislativo para fiscalizar y erosionar a los que gobiernan. Los papeles están (o al menos debían estarlo) perfectamente definidos. Esa es la teoría pues la practica poco o nada tiene que ver con el lodazal que nos rodea. Impera a sus anchas la descalificación, el insulto, la mentira y el exabrupto más desaforado. Todo vale con tal de mantener el Poder y todo vale con tal de conquistarlo. Todos dicen hablar y actuar en nombre de los ciudadanos y buscando siempre el beneficio de los representados. Una burda mentira que, lejos de aminorar, cada día cobra más peso en una Sociedad completamente narcotizada y, por ende, despolitizada. ¿Alguien se cree que los incívicos y violentos “debates” verbales que se producen en el Parlamento tienen algo que ver con los problemas reales de la gente? ¿Qué más tiene que pasar en este pais para que nuestros dos partidos más representativos lleguen a acuerdos?

La gente en su vida cotidiana con sus problemas puntuales nada tiene que ver con esta maraña de insultos y descalificaciones. El mundo se desangra y nos cercan los problemas mientras que aquí contemplamos atónitos como placean a “viejas glorias socialistas” que a la vejez se nos han vuelto revisionistas. ¿Cuántas veces tendremos que escucharle a don Alfonso lo muchos que lee y lo mucho que quiere a Sevilla? Vivir para ver. La vanidad humana no conoce fronteras y a nadie le amarga un… homenaje. ¿Libertad de expresión? Sin duda y siempre como base y fundamento de un sistema democrático. Conozco a personas de derechas que son verdaderos demócratas y a personas de izquierdas que son antidemócratas y, evidentemente, también al revés. Estamos instalados en lo “políticamente correcto” y cualquiera que se aleje del redil será defenestrado civil y políticamente. En definitiva no somos lo que pensamos o decimos; somos lo que hacemos. Comparar a los políticos de cualquier ideología de los años setenta y ochenta con los actuales produce una cierta sensación de profundo pesimismo. Esto se puede comprobar de manera fidedigna repasando la Transición.

El Populismo en su vertiente más cutre y perniciosa se ha apoderado de nuestras vidas y haciendas. Las luces al final de los túneles se nos van apagando lentamente y terminaremos todos cayendo en brazos del estoicismo (dixit mi amigo Fali).

La Democracia en su laberinto siempre a la espera del rescate de los verdaderos demócratas. En política no hay termino medio: o Democracia o Dictadura.

 La mentira campa a sus anchas en nuestras vidas y convivimos con ella sin percatarnos siquiera. Nada hemos comprendido de cuanto la Historia nos enseña. Nadie hablará de nosotros ni incluso estando vivos. Solo nos queda el Arte y la Cultura como últimos asideros. “Dios salve a la Reina”, de acuerdo, pero ¿quién nos salvará a nosotros¿ Los salva-patrias terminan vaciando las despensas y llenando de luto los corazones de la gente. Busquemos el equilibrio dentro de lo racional y concreto apoyando a opciones políticas (de Izquierda o de Derecha) donde pueda desarrollarse el necesario consenso. Lo demás son cantos de sirena que nos llevarán al borde las trincheras. Los que juegan con fuego al final siempre se terminan quemando. Tiempo al tiempo.

La pena infinita

A lo largo de mi vida he sufrido los daños colaterales del fallecimiento de dos personas jóvenes hijos de dos de mis más grandes amigos. Uno falleció de forma súbita y el otro en un durísimos proceso cancerígeno que terminó a finales del pasado Agosto cuando le entregó su alma a la Virgen de la Candelaria. Doy fe y testimonio vivencial de que en ambos casos concurrían una serie de valores morales y cívicos que los configuraban como unos excelentes muchachos y unas grandes personas. Es legitimo ante situaciones tan injustas que hasta las más firmes creencias espirituales se sitúen en el terreno de la duda existencial. Es obvio que la Fe nunca puede ser una “póliza de seguros” que te va a librar de los duros avatares a los que estamos sujetos los seres humanos. Como también lo es que cuando la tragedia se mete en tu casa las dudas y las certezas se entremezclan de una manera desordenada. Luego el tiempo nos dará la fuerza y el consuelo necesario para seguir avanzando. Lo que queda claro es que existen heridas que pueden cicatrizar pero que nunca se van a cerrar del todo. Ser cristiano es sustancialmente seguir las enseñanzas de un Jesús redentor, solidario y misericordioso. Nunca debemos de olvidar que fue salvajemente crucificado cuando contaba tan solo con treinta y tres años de edad. Confundir esta Doctrina con un entramado burocrático donde prima la mentira, la falsedad y los intereses más espurios es confundir la esencia de las cosas.

Enterrar a un hijo es el proceso más dolorosa al que se enfrentan los seres humanos. La pena infinita. El dolor del alma y el cuerpo elevados a su enésima potencia. En la Historia de la Literatura existen grandes escritores que le han dedicado obras extraordinarias a las muertes de sus hijos. Valgan como supremos ejemplos el de Isabel Allende en su excelente novela “Paula” o el de Francisco Umbral en su gran novela titulada “Mortal y rosa”. La Literatura, la buena Literatura, como antídoto contra la desesperación y el desconsuelo. Nuestra Semana Santa a través de sus inigualables y portentosas imágenes es un claro ejemplo de como desde el Arte (Barroco) se puede configurar un mundo donde la pena y la muerte son claramente vencidos por la Fe y la Belleza. La vida está programada para que los hijos entierren a los padres. Cuando se invierten estos conceptos todo salta por los aires hecho añicos. Lo racional revierte su orden natural y la tragedia se apodera de la vida de las personas. La pena infinita campando a sus anchas.

Sabina o el culmen de la poesía urbana

Dentro de su Gira de despedida la semana pasada estuvo Joaquín Sabina en Sevilla. Fueron tres noches memorables en el mágico recinto de la Maestranza sevillana. Se despide de los escenarios este juglar contemporáneo que se nos representa como el gran poeta urbano español de los últimos tiempos. Forma junto a Joan Manuel Serrat un dúo irrepetible donde la figura del cantautor alcanza sus cotas más altas y sublimes. Joaquín Sabina asume que el paso de los años va dejando unas secuelas que le va mermando paulatinamente la capacidad para desarrollar con plenas garantías su profesión. Aunque en el caso de este andaluz de Úbeda siempre valoramos más lo que nos cuenta por encima de como lo cuenta. Nos da exactamente igual que ya su manera de cantar esté más dentro del recitado de que la canción pura y dura. Que peleen los gladiadores que los poetas ganan siempre sus batallas con la fuerza emocional de la lírica. Ver a Joaquín Sabina encima de un escenario es siempre un ejercicio de reencuentro con nosotros mismos. Somos lo que fuimos y nunca lo que seremos. Vivimos en un mundo complejo donde la perversión y el despotismo de los que mandan se complementa con el vasallaje y la servidumbre de muchos de los que obedecen. Sabina, Joaquín Sabina, se nos representa como un oasis de libertad y camaradería. Se fue Serrat y se va Sabina pero siempre nos quedarán sus canciones como antídoto contra la desesperanza y la incertidumbre de estos tiempos tan complicados. Como pasó siempre, el Arte y la Cultura como frentes irreductibles ante la barbarie y la sinrazón de los poderosos que dominan nuestras vidas y haciendas. Si alguna vez el mundo se extinguiera siempre habría flotando en el aire un trozo de papel donde un poema nos recordaría que el alma existe. Cuando ya los escombros nos muestren el camino de la ruina absoluta sonará a través de una ventana derruida una canción, una copla o un cante. El Arte, los artistas, como fieles salvadores del naufragio de los seres humanos. Sabina se nos va alejando mientras en el tocadiscos su voz, ronca de noches de bohemias, nos dan un soplo de aire fresco. Suenan sus canciones en el sitio sentimental donde siempre nos darán la una, las dos y las tres. Eterno Joaquín Sabina.

Octogenarios amortizados

A solas soy alguien,

valgo lo que valgo.

En la calle, nadie

vale lo que vale. 

 (Gabriel Celaya)

Decía el gran Serrat en una reciente entrevista que al cumplir los 80 años de edad te das cuenta de forma meridianamente clara que, civil, social y culturalmente, ya has dejado de existir. Te has vuelto invisible. De tí ya tan solo se habla en pasado como si ya no pertenecieras, por pleno derecho, al Reino de los vivos. Da igual que tu profesión fuera la de actor, cantante, administrativo, fontanero, deportista o funambulista de un Circo. Todo queda amortizado por quedarte fuera de la inmisericorde ecuación de las sociedades capitalistas que nos sitúa como productores y consumidores. Tu forma de pensar, sentir y proceder queda diluida en un concepto grupal.

Curiosamente hay dos franjas de la vida que son la juventud y la vejez donde parece ser que ya todo funciona en clave corporativa. Se nos contextualiza en función de la edad. El individuo desaparece y se le incluye en lo estrictamente grupal. Se habla de los jóvenes y de los mayores dando por sentado que todos piensan lo mismo y padecen los mismos problemas. Se habla de las necesidades de los jóvenes y mayores pero nunca de los cuarentones. Estos van por libre y se les concede el beneficio de la duda existencial. Se les valora individualmente y se les corporativiza en función de criterios ideológicos, sociales, culturales o personales. Se le abren las expectativas sociales a caballo entre el trabajo y el tiempo libre. ¿A que dedica el tiempo libre? que cantaba el incombustible José Luis Perales. La diferencia estriba en que mientras a los cuarentones siempre se les concede el libre albedrío a las personas octogenarias se les niega esa posibilidad. Se les suelen programar sus ratos de ocio y se les suele tratar de un modo falsamente paternalista. La sempiterna y todavía presente teoría del “avioncito” tanto en residencias como en hospitales. A la hora de comer se le levanta la cuchara de sopa frente a la cara y se le dice: “Juanito, abre la boquita que viene el avioncito “. Afortunadamente la longevidad cada día alcanza mayores cotas y la cuestión es que esto empieza a ser un problema para algunos Gobiernos. Que la vida en su epílogo existencial se pueda vivir con dignidad conlleva un enorme gasto asistencial. Se trata de ahorrar en los Presupuestos para que el reparto del botín entre algunos políticos sea más elevado. Solo se acuerdan de la soledad en la que viven algunas personas mayores (y no tan mayores) en las Fiestas Navideñas. Toca en esos días una sobredosis impostada de bondad y solidaridad. Después cuando Papá Noel se afeita la barba y los Reyes Magos aparcan sus camellos en las jaimas del desierto que cada cuál se busque la vida. Cuando el paso de los años te ha tratado bien dándote un magnífico entorno familiar. Cuando te mantienes bien tanto en lo físico como en lo mental. Cuando todavía sueltas una lágrima viendo una buena película, leyendo un buen poema o escuchando un cante por Soleá. Cuando el dolor ajeno todavía sigue formando parte de tu existencia. Cuando todavía pegas un salto en el sofá ante un gol de Betis. Cuando te sigues emocionando al abrir la ventana por la mañana y ves la obra de Dios al descubierto. Cuando la ilusión a pesar de los muchos escollos de la vida forma de tu equipaje. Cuando la Fe, entre dudas y certezas, te sigue acompañando por los senderos de la Esperanza. La vida, tu vida, sigue activada.

 Pocas prisas debes tener por “entregar la cuchara”. Lo reflejaba con nitidez el titulo de una película interpretada por el gran Warren Beatty: “El cielo puede esperar”. Lo decía mi querido y añorado amigo Fernando: “No se donde nos mandarán después de fallecer pero seguro que nunca puede ser mejor que Sevilla”.

Diego de Morón el último bohemio del Flamenco

Cuando el mes de Agosto echaba definitivamente sus persianas y los viajeros huérfanos de romanticismo deshacían sus maletas de idas y vueltas compulsivas nos llega la noticia, triste noticia, del fallecimiento de Diego de Morón. Diego Torres Amaya en el Registro Civil y Dieguito de Morón en sus comienzos de guitarrista flamenco. Tenía 78 años de edad y era hijo del cantaor Joselero de Morón y sobrino del genial guitarrista Diego del Gastor. Precisamente hace unos días ha salido a la luz su biografía (“Diego de Morón - Biografía del Duende” de Juan Toro Barea . Ed. Almuzara). De eso era de lo que andaba sobrado Diego de Morón: de Duende. Un guitarrista personalísimo, original e imprevisible en todas sus falsetas. Puede que sin ser consciente de ello tenia su alma repartida entre el Flamenco y el Jazz. Tomando como referencia el toque de su tío Diego del Gastor supo dotar a su guitarra de su propia impronta personal. No sonaba como nadie ni nadie sonó nunca como él. Considerado dentro del Mundo del Flamenco como artista de artistas su toque se impregnaba de la cal de su Morón natal para dotar de luz andaluza su vida y su obra. Su espaldarazo definitivo se produjo un 23 de Septiembre de 1998 en la Bienal de Sevilla donde presento su espectáculo ”Añoranza”. Un caso paradigmático de artista flamenco singular que ven transcurrir su vida con su alma llena de halagos y su despensa vacía por la falta de contratos. Nunca entenderán que la pureza también tiene sus necesidades materiales. Una noche de bohemia inolvidable recuerdo su toque en “La Carbonería “ de Paco Lira y son de esos momentos que se te impregnan para siempre en las paredes del alma. Con él se va una estirpe de guitarristas que hacían de la improvisación su mayor legado musical. Recordarlo en su sonanta es, ni más ni menos, que conseguir hacerlo inmortal. La guitarra de luto llora su llanto de siglos. DEP.

Decíamos ayer….

.

Este Verano que avanza lentamente hacia su desaparición nos deja meridianamente claro que los veranos ya no son lo que eran y, lo más importante, que nosotros tampoco ya lo somos. Antes los veranos tenían olores mañaneros a jardines y parques recién regados. A Dama de Noche en los Cines de Verano. A melones y sandías expuestas verticalmente en puestos callejeros. Al soniquete de los vendedores ambulantes (memorable el de la flauta del “Afilaó”). A ilusionantes Fiestas juveniles en azoteas bajo un manto de estrellas y unos cordeles con bombillas de colores que se movían al ritmo del Dúo Dinámico y de Gianni Morandi. Al agua fresca de los búcaros que al beber te mojaban el pecho. Al corro de vecinas tomando el fresco en los patios y puertas de los Corrales. Todo liquidado en aras de una modernidad donde manda la tiranía de lo estrictamente artificial.

 Hoy hemos cambiado el buscar de estar frescos a estar a la captura del frio polar. Los hombres (y mujeres) del Tiempo Meteorológico nos “asustan” de manera permanente con las altas temperaturas que nos acosan por doquier. Dejándonos muy claro que hoy si una noticia no es mala no tiene mucho sentido propagarla. Nos dicen: “Mañana tendremos un breve respiro ante las altas temperaturas padecidas estos días. Aunque pasado mañana volverán a subir de nuevo”. Es decir: “No haceros ilusiones que volveréis a estar atrapados por las asfixiantes Alertas Naranjas y Rojas”. Vivimos presos de lo mediático y con la Esperanza finiquitada en cualquiera de sus variantes. ¡¡¡ Si hasta se han atrevido a cambiarle la cara !!! ¿Cómo se puede poner la mano donde Dios ya ha puesto la suya? No terminan de enterarse que ese rostro tan sublime es la cara de Sevilla. Todo queda ya contextualizado en aras de la notoriedad. Este verano huele a pólvora. A incontrolables fuegos de montes. A desesperación ciudadana. A Políticos negligentes, incompetentes y sectarios. A desolación absoluta. Al omnipresente cambio climático. A corrupción, a farsantes, a ignominia y a barbarie programada. Propician y alientan la ignorancia para poder operar en su beneficio. Saben que una sociedad narcotizada es una sociedad maleable.

 Vivimos con el alma en vilo a ver que nuevo invento se saca de la manga el dueño del “Rotulador negro”. Antes se decía que “Un fantasma recorre Europa” (el Comunismo). Ahora el fantasma que recorre Europa (y el mundo) se llama “Aranceles”. Estamos en manos de “primates fascitoides” que nos muestran sin reservas que nunca Poder y Dinero formaron un tándem tan perfectamente sincronizado. El horror y la barbarie televisadas en directo se mezclan con la degustación de salmorejo en las horas centrales del “papeo”. ¿Cuántos pensamos al ver esos niños destrozados por las bombas que tienen las edades de nuestros hijos o nietos? Tristemente en la actualidad las instituciones tratan por todos los medios de no molestar al “Gran Jefe”. Saben que además de tener la llave de la Caja Fuerte también tiene la de la Armería. Cuando ya la gente casi no levanta sus miradas de los móviles no podemos pretender que les afecte lo que pasa a su alrededor. Hemos pasado de ciudadanos a vasallos. En la actualidad miramos pero no vemos. No tratemos de enmascarar cuanto está ocurriendo en el difuso terreno de las ideologías. Se trata simplemente de Decencia y Humanidad. Decíamos ayer….

Josele

María Isabel

Cuando esta mañana sabatina avanza hacia los albores de un siempre incandescente mediodía me llega la noticia, triste noticia, del fallecimiento de un ilustre sevillano llamado José Moreno Hurtado y al que la Historia de la Ciudad conocía como Josele. La noticia me llega vía wassap por medio de mi colega de sentires sevillanos Salva Gavira. Me lo advirtió mi padre: “Cuando se suman muchos años también se suman muchas muertes en la mochila de la existencia humana”. Es Ley de Vida y tan solo se libran de estos avatares aquellos y aquellas que se quedaron varados en mitad del camino. Josele tenia 81 años de edad y su rica biografía es un cumulo de aciertos artísticos y personales donde siempre estaba presente la Ciudad de sus amores. Josele no es que amara Sevilla es que formaba parte de la cultura sentimental de la misma. Primero en su faceta musical (el “María Isabel” con Los Payos está considerado uno de los mayores éxitos comerciales de este país). ¿Música intrascendente? Posiblemente, pero que se queda impregnada en el corazón de la gente. No solo del gran Mozart viven los seres humanos. Josele siempre tuvo a la felicidad como meta y al ejercicio de vivir como una forma de sentirse vivo a través del afecto. Siempre rodeado de la gente que te quieren y que tú has decidido para que te acompañen por este Valle cada día mas ensombrecido por la barbarie y la corrupción. Después de manera casual y poco prevista Josele irrumpió como un ciclón en el mundo del Humor siendo uno de los reyes del mercado de los casetes. Músico, compositor, productor, humorista y hasta comentarista deportivo en Canal sur. Tenia talento, mucho talento, pero sus más nobles señas de identidad eran su carisma, su versatilidad, su bonhomía y su profundo amor por esta Tierra de María Santísima. Descanse en la paz de los sevillanos que le dieron lustre a la Ciudad.

Jolene o las canciones del alma

Si entramos en Wikipedia para indagar un poco sobre la canción “Jolene” nos encontramos con lo siguiente: “Jolene es una canción escrita e interpretada por Dolly Parton en su álbum homónimo Jolene de 1973, producido por Bob Ferguson. Está situada en el puesto número 217 de las 500 mejores canciones de todos los tiempos según la revista Rolling Stone”. Sobre la historia de esta mítica e inmortal canción se agrega: “Jolene cuenta la historia de una ama de casa que se enfrenta a otra mujer seductora y voluptuosa que según la primera está intentando robarle a su marido” Un canto desesperado ante una lucha que ella considera perdida por impedir que su marido caiga preso en las redes de la seducción. Hay distintas versiones de los verdaderos interpretes de esta inmortal canción. Circulando una que dice que se trataba de la misma Dolly Parton cuando comprobó que su marido estaba “tonteando” con una alta pelirroja empleada en el banco. Como las visitas de su esposo a esta entidad eran cada vez más frecuentes Dolly tomo cartas en el asunto para impedir que su esposo derrapara en los brazos de la pelirroja. La canción tuvo (y tiene) un éxito arrollador y situó a la gran Dolly Parton en el Olimpo de las grandes divas de la canción. Reconozco sin ambages que para mí “Jolene” es una de mis grandes canciones favoritas. La suelo escuchar con frecuencia y siempre logra emocionarme de nuevo. Esta canción nos narra algo recurrente tanto en la música como en el cine como son los tríos amorosos. Esposo, esposa y amante. La esposa se siente en este triangulo sentimental legítimamente menospreciada. La amante siempre sabe que su papel es tan solo pasional y por tanto irrelevante a corto o medio plazo. El esposo es quien provoca esta laberíntica situación y al final es quien menos sufre con la misma. La tesis cantora de don Antonio Machín: “Y ahora puedes tú saber como se pueden querer dos mujeres a la vez y no estar loco”. La sempiterna y machista teoría de que el hombre busque fuera (una amante) lo que no encuentra en su casa. Si esta teoría la desarrollase una mujer para la sociedad (todavía con amplios sesgos machistas) sería un “putón verbenero”. Si la desarrolla un hombre ya la cosa varia y queda contextualizada simplemente como “cosas de hombres”. “Jolene” es una canción de las que al escucharla te redime ante tanta mediocridad sonora como nos rodea. Las canciones configuran una parte fundamental de nuestra cultura sentimental. Nos inducen a soñar y configuran en nuestra mente el reencuentro con los paraísos perdidos de la juventud. Una época de nuestras vidas donde el poder soñar aparte de gratis era absolutamente necesario. Suena “Jolene” en mi tocadiscos y la vida me parece más bella y menos mercantilista. La eterna belleza de las canciones del alma.

Los miserables

“Los Miserables” es una novela escrita por Víctor Hugo y que está  considerada como una de las obras maestras de la Literatura Universal.  Los miserables en la esfera política  española  lo representan unos ladrones de guante  blanco que desvalijan sin pudor las arcas públicas.  Roban el dinero de todos los españoles e impiden que lo sustraído pueda utilizarse para paliar las graves carencias que sufren muchas personas en España con los niños a la cabeza (lean cualquier informe de CÁRITAS y sabrán de que estamos hablando).  No necesitan robar para vivir pero necesitan vivir robando.  Se retroalimentan de  acumular riqueza para poder desarrollar sus inocuas personalidades. 

Nunca puede considerarse delito robar sin violencia para darle de comer a tus hijos pero esto es algo bien distinto.   Con la riqueza consiguen con facilidad contratar  (comprar)  a mujeres sin necesitar las amorosas  armas de la seducción.  Se compran casas y coches de alta gama para poder presumir de ser distintos a los demás.  Llevan en sus muñecas “pelucos” carísimos de marcas prestigiosas para dar continuamente la hora aunque nadie se las pregunte.  No terminamos de convencernos que los corruptos no tienen más ideología o credo que la obtención de cuantiosos  beneficios.   El problema es que los verdaderos corruptos siempre son los del bando contrario que a los nuestros siempre hay que mirarlos con una perspectiva más condescendiente.

Los audios destapados por la Guardia Civil  (UCO)  la semana pasada vuelven a ponernos frente a la dura realidad de la corrupción más friki y perversa.  Como viejo socialista siento vergüenza ajena de que estos mafiosos pudieran navegar por los mares del socialismo con absoluta impunidad.  Como siempre suele ocurrir en estos  flagrantes casos de corrupción los lideres supremos siempre argumentan no saber nada de lo que estaba pasando.  Movían libremente cientos de miles de euros en obras publicas “contratadas” y se lucraban con las subsiguientes mordidas.  Esa ha sido siempre su forma de actuar.  Obras contratadas a dedo y  grandes pelotazos comisionista a la buchaca.  ¿Todavía se creen que los españoles somos estúpidos integrales?   El epílogo de estas gravosas cuestiones ya lo sabemos.  Sacar el ventilador a la puerta de las sedes para qué el aire fétido de la corrupción se disipe con el  “y tú más “. 

Los jueces harán su trabajo y condenarán a algunos de estos corruptos a no se cuantos años de cárcel y a reponer lo robado.  Difícilmente sobrepasarán uno o dos  años en prisión y del dinero sustraído nunca más se sabrá.  Salen de las cárceles ufanos y con mucho mejor aspecto que con el que entraron.  Saben perfectamente que el botín de su  rapiña siempre les estará esperando.  Conforme ha ido avanzando el descubrimiento de nuevos audios el estupor no ha dejado de crecer.  Oímos como este trío (conviene no engañarse: nunca actúan solo) se van repartiendo el dinero sustraído.  Discuten entre ellos pues consideran que están siendo engañados en el reparto.  Es tremendo el nivel de frikismo que rodea a esta gentuza.  Es moralmente demoledor comprobar como el tercer mandatario nacional socialista y además Ministro de un Gobierno Progresista planifica con los otros dos el reparto de prostitutas.  El verdadero trasfondo de la mentira.

Es la punta del iceberg de una corrupción  que se nos muestra total y absolutamente demoledora.  Los partidos, los grandes partidos, nunca se han mostrado interesados en cortar de raíz el desarrollo y las secuelas de la corrupción.  Saber crear unos mecanismo de control que funcionen como un eficaz cortafuegos contra las intenciones de los corruptos.  Ahora se harán múltiples propósitos de enmiendas que al final siempre terminan cayendo en saco roto.  Mientras como demócratas no seamos capaces de condenar y luchar contra los corruptos sin distinción de banderas o ideologías el problema seguirá latente entre nosotros.  La corrupción es la gran lacra actual de las Democracias imperantes en el universo.  Estábamos convencidos de que los corruptos eran generados en el tenebroso mundo de las dictaduras.  Craso error.  Donde exista una caja con dinero publico siempre existirá alguien que planificará el apropiarse  de lo que no le pertenece.  La vanidad como una herramienta social al servicio de la lujuria. 

Conviene desde la Izquierda no seguir con una venda en los ojos.  Esta Legislatura ya está prácticamente agotada y prolongar esta agonía se nos presenta como algo innecesario.  La Izquierda española en su conjunto no termina nunca su larga travesía en el desierto.  El PSOE es un barco a la deriva donde los señas de identidad socialista ni están ni se les espera.  Sumar no suma ni en sus sueños de eternos antisistema.  Podemos ni puede ni quiere arrimar el hombro a la causa de la izquierda.  Se han convertido en una versión cañí de Daniel Ortega y Rosario Murillo.  Se necesita una profunda reconstrucción de la Izquierda española y eso,  sentados y sentadas en las poltronas del Poder,  difícilmente se podrá realizar.  ¿Tendremos un gobierno de “colisión” de la Derecha con la Extrema Derecha¿  Si esto es lo que deciden  los ciudadanos en las urnas como demócratas no nos queda otra que aceptarlo.  La Izquierda española ha perdido su capacidad de movilización y todo lo cifran a mantener el Poder a cualquier precio.  No importa vivir arrodillado ante las continuas exigencias de un grupúsculo de Extrema Derecha catalán.  Se puede perder el Poder pero lo que nunca podemos perder es la dignidad que le debemos a nuestros ancestros.  Sinceramente tengo serias dudas de que los problemas de este país serán resueltos por Alberto Núñez Feijoo.  Un político bastante mediocre  que vive preso en las redes madrileñas de su Partido.  Si aplicamos viejas fórmulas a los nuevos tiempos siempre estaremos en la casilla de salida.  ¿Pasaremos de Guatemala a Guatepeor?   Posiblemente, pero no queda otra.  Tiempos veredes amigo Sancho. 

Muelle de la Sal

Ya, definitivamente, parece que nos tocará a la gente de mi generación seguir remando contracorriente. No hay forma de atracar la barca en el puerto de la tranquilidad. Nuestra mayor preocupación en la actualidad es el tipo de Sociedad que vamos a dejarle a nuestros nietos. El mundo está hoy comandado por media docena de majaretas que son capaces de arrasarnos a todos antes que ver menguados sus perversos y descomunales egos. Definitivamente han conseguido que la ignorancia cotice en Bolsa. Nos quieren lerdos y por ende manipulables. Aunque la verdad es imposible enterrarla para siempre.

 La gente joven no encuentra una vivienda digna donde poder empezar un proyecto de vida. El capitalismo a través de sus fundaciones (fondos buitres) compra edificios enteros para ponerlos al servicio de las ganancias más suculentas. Lo liberal se ha convertido en un concepto político difuso y ultraconservador que termina por asfixiar cualquier forma de vida donde no esté omnipresente el beneficio económico. El grave deterioro al que someten a diario al Medio Ambiente es negado en redondo en un ejercicio de interesado supremacismo y de negatividad programada. Se sienten cómodos navegando por los mares de la sinrazón y blandiendo en el palo mayor la bandera de la intransigencia. Han hecho de la mentira verdad a través de la difusión de los falsos relatos. Solo necesitan repetirla muchas veces contando siempre con los medios afines. Si como muestra nos vale un botón tomemos uno de la chaqueta de ese “pobre hombre” huidizo y esquivo que en un ejercicio de desvergüenza política sigue presidiendo la Generalidad Valenciana. Se esconde hasta de su propia sombra y siempre contando con la manta protectora de sus superiores. Si lo dejan caer el polvo de los escombros les manchará sus trajes o vestidos de falsos políticos. O ese dirigente “socialista” extremeño corriendo como un conejo asustado buscando la protección del innoble pero eficaz aforamiento. O esa militante “socialista” que buscando sus cinco minutos de gloria grababa las miserias humanas de la que ella es parte sustancial. Posteriormente, en un ejercicio de frikismo, programa una rueda de prensa donde acuden más de cien periodistas (¿).

  Todos en este gallinero se insultan unos a otros con los mismos términos y los mismos conceptos. Cloaca, barro, mafia, corrupción… son empleados a diario de forma un tanto aleatoria y gratuita para derribar al contrario como sea. Saben que ya han conseguido narcotizar a la gente y no necesitan mostrar pruebas de sus graves acusaciones. ¿Y para cuando toca hablar de los problemas de los ciudadanos? ¿No existe un solo tema donde se pueda llegar a acuerdos puntuales? ¿De verdad refleja nuestro Parlamento el contexto social y político de nuestro país? ¿Actuamos así con nuestros vecinos, nuestros compañeros de trabajo y con aquellos con los que compartimos la vida cotidiana?

Nunca terminamos de entender que la Democracia es frágil por su propia naturaleza y defenderla a diario se convierte en algo fundamental. Las Libertades y los Derechos Sociales siempre se conquistaron dejando algunos y algunas jirones de su piel por los caminos. Hoy están en entredicho por nefastas políticas dictatoriales sutilmente disfrazada de Democracia. Los retrocesos son más que evidente y corremos el riesgo de que el futuro ya no exista más que en el incierto presente.

No son ínfulas catastrofistas son retazos de una realidad asfixiante y manipuladora. Ya ni las tortugas se atreven a sacar las cabezas desde sus caparazones a la espera de tiempos mejores. El Muelle de la Sal buscando saleros donde depositar la sal derramada.

Espejo, espejito mágico

Con el paso de los años el espejo de nuestro cuarto de baño se nos configura como un fiel testaferro de nuestro deambular por la Tierra de María Santísima. Un firme reflejo de nuestro inconformismo juvenil; del conformismo en la madurez y de nuestra incierta vejez que da por creer en casi nada. Si el algodón no engaña mucho menos lo hace el espejo. El tiempo pasa y con él pasamos nosotros a lomos del caballo galopante de los años. El espejo permanece inmutable y pendiente de que cara tendrá esta mañana el que cada día se le pone enfrente. A ciertas edades el verano y el espejo se nos muestran como elementos irreconciliables. Durante el invierno sales de la ducha, te secas y del tirón te pones el albornoz. En verano, después de ducharte, te acercas al espejo casi como tu madre te trajo al mundo. Mientras te afeitas ya te vas dando cuenta de que el espejo va desarrollando su implacable misión de mostrarte tu físico actual. Reconoces, sin disimular un cierto optimismo, que la cosa no te ha ido tan mal. Bien cierto es que ya cada vez va quedando menos de aquel soñador muchacho que quedaba reflejado hace unos años. Mantienes la misma talla de ropa desde hace más de treinta años. El pelo está blanqueado por las nieves del tiempo pero mantiene intacta su espesura. De momento te puedes servir la teoría del vaso medio lleno. Seguiremos avanzando mientras el espejo va anotando nuestra entradas y salidas. De los objetos caseros el espejo posiblemente sea nuestro mayor referente.

Cantaba el gran Serrat aquello de: “Mi padre se hizo viejo sin mirarse al espejo”. El mío también formaba parte de aquella luchadora generación que nunca se miraba al espejo. No lo hacía incluso ni cuando se peinaba o afeitaba. Recuerdo un día que mi hermano le preguntó: “Papá tu por qué te afeitas sin mirarte en el espejo”. La respuesta de mi padre fue antológica: “Cuando te afeitas no hay que mirar al espejo sino a la cuchilla. Es esta la que te puede cortar una oreja. Además que me va a decir el espejo que yo ya no sepa”. Cuando mi hermana empezaba a sentirse mujer se llevaba todo el santo día mirándose en el espejo. Cualquier momento del día era bueno para mirarse. Un día mi madre le dijo: “Chiquilla deja ya de mirarte en el espejo que lo vas a gastar”. No lo gastó pues el espejo nunca se gasta; terminamos gastándonos nosotros.

En las entradas de algunas capillas sacramentales suele haber un cartel metálico o de madera que dice: “El Maestro está aquí y te llama”. Allí te encuentras a la custodia litúrgica en cuyo centro siempre figura un pequeño espejo circular. Un halo de luz que refleja, a través de ese espejito, el transito entre lo humano y lo divino. El espejo como síntoma inequívoco de que allí está omnipresente el Hijo de Dios palpitando por su sangre derramada. Los espejos son mágicos y también son humanos pero algunos incluso pueden llegar a ser divinos. Todo va en función del cristal con que se miren.

El Cine y la Literatura no serian lo que son sin la fuerza magnética y expresiva de los espejos. La trama transcurre mientras que un espejo se nos presenta como un invitado de cristal. Los grandes escritores y cineastas siempre supieron sacar a los espejos de su pasividad para transformarlos en entes activos de la narrativa. El asesino que se mira con una media sonrisa burlona después de haber perpetrado su crimen.

 La mocita casadera que se mira de frente y de perfil soñando que aquella tarde por fin conocerá el amor. El enorme espejo de un Salón del lejano Oeste que terminará hecho añicos durante el fragor de una pelea. El espejito donde un indio ve su rostro por primera vez y se ríe con estruendosas carcajadas. El trozo de espejo que desde una trinchera hace señales para dejar constancia de que las cosas funcionan de acuerdo con lo previsto. Ese espejito redondo que tu abuela llevaba en su bolso y que nunca conoció más vida que la del susurro y la oración fruto de la Fe más verdadera. El espejo, los espejos, como reflejos imperecederos de la vida vivida y la de la que está por vivirse. Ya nada es igual que antes y ya solo nos miramos de refilón en los volátiles espejos de los escaparates. Nos mostramos desafiantes ante los espejos de los probadores de ropa. La Inteligencia Artificial terminará con la magia de los espejos. Ya nada será igual que antes. Solo seremos capaces de ver aquello que otros quieren que veamos.

Las múltiples cara de la barbarie

“Cada vez que matan a un niño inocente también están matando al niño que todos llevamos dentro”

Definitivamente ya vivimos instalados en la barbarie. La misma forma parte de nuestra vida cotidiana. Los bombardeos salvajes y criminales sobre la indefensa población de Gaza o sobre tierras ucranianas son un ejemplo de la más perversa barbarie programada. Las personas decentes y humanitarias (salvo su natural indignación) poco o nada pueden hacer para parar esta masacre. Esto, más que una cuestión de ideologías es , o debía ser, un mero ejercicio de solidaridad humana y de empatía compasiva. Los dirigentes políticos de las democracias occidentales (unos más que otros) solo se atreven a manifestarse en tibias declaraciones de condena.

Nunca estuvo la política más alejada del sentir de la gente y esto, desgraciadamente, supone un enorme caladero de votos para la extrema derecha. La barbarie campa a sus anchas pues hoy prevalece sobre todo el no molestar al “Sheriff del rotulador negro”. Critícalo y te expones a que caiga sobre tu pais o tu entidad una lluvia de aranceles o una drástica perdida de subvenciones. La confrontación abierta contra la Universidad de Harvard (posiblemente la más prestigiosa del mundo) es bastante significativa. Una Universidad privada de corte liberal y donde históricamente siempre prevalecieron la razón y una libertad intelectual sin ninguna clase de tapujos. Su aportación a la Ciencia y a la Cultura (Premios Nobeles incluidos) resulta verdaderamente extraordinaria. Para el “Trumpismo” aquello es un nido de comunistas a los que hay que asfixiar de todas las formas posibles. Su delito es manifestarse en contra de la masacre de Gaza y esto le resulta molesto al poderoso Lobby judío norteamericano. Afortunadamente en EEUU los jueces (algunos jueces) están funcionando como un muro de contención para frenar los abusos del Poder. Siempre serán nuestro último asidero democrático.

Estamos ante una ecuación tan antigua como el mundo: el dinero al servicio del Poder y el Poder al servicio de la sin razón y la barbarie. Los países ya no contamos para nada en esto que pomposamente se llama la Aldea Global. Los Derechos Sociales y Laborales; el Medio Ambiente; la justa distribución de la Riqueza o el vital desarrollo democrático de las sociedades ya se consideran cuestiones anacrónicas y totalmente superadas. El mar, los mares, se han convertido en las lágrimas azules de la ignominia y la vergüenza. Se traga de manera implacable a cientos de personas (niños incluidos) desesperadas que no han cometido mayor delito que huir de la guerra y de la hambruna. Un ancestral cementerio marino donde ya ni las cruces pueden flotar en su superficie. Las pateras flotando sobre nuestras conciencias. Hoy las personas solo son valoradas en función de su renta per cápita o de su ocupación (rentabilidad) en la cadena de montaje del capitalismo. El lema que dimana de los poderosos es meridanamente claro: más productores y consumidores y menos pensadores. Todo lo demás les resulta secundario.

Luka Modric

Se va, se nos marcha, uno de los más grandes jugadores de la Historia del Fútbol. Deja el Real Madrid y por ende el Fútbol español el gran Luka Modric. Un portento de futbolista y un deportista ejemplar que siempre nos demostró que la grandeza no solo está en las excelencias futboleras sino también en el exquisito comportamiento dentro y fuera de los terrenos de juego. Este croata, que el próximo 9 de septiembre cumplirá 40 años de edad, forjó su personalidad en una infancia extremadamente complicada donde la guerra formaba parte de su vida cotidiana. Su palmarés produce una cierta sensación de vértigo. Ha estado 13 temporadas en el Real Madrid donde ha conquistado ¡28 títulos! Uno de los grandes artífices de la Selección Croata que deslumbró al mundo con un fútbol preciosista y de una entrega absoluta. Un país pequeño pero enorme en su concepción futbolística. Han sido 181 veces las que se enfundó la camiseta de su Selección y confía en vestirla por ultima vez en el próximo Mundial. Con la misma ha disputado 3 Eurocopas y 3 Copas del Mundo. En el año 2018 se le concedió por aclamación el Balón de Oro y se le otorgó el Premio The Best (mejor jugador del mundo según la FIFA). Configuró junto al alemán Toni Kroos y el brasileño Casemiro uno de los mejores centros del campo de la Historia. Su visión de juego; su esfuerzo titánico en el Campo; su compañerismo; sus pases o goles con el exterior del pie y su exquisito comportamiento deportivo lo configuran como uno de los más grandes jugadores de la Historia del Fútbol. Hombre discreto y familiar siempre tiene, incluso en los momentos difíciles, una sonrisa para demostrarnos que ser grande de verdad incluye serlo en distintas parcelas. Se va Modric y el futbol español se quedará huérfano de uno de sus grandes referentes extranjeros. Suerte al croata donde quiera que vaya y reconocerle que fue un placer verlo jugar por nuestros terrenos de juego. Futbolistas de este perfil son los que de siempre hicieron grande a este deporte que, no pocas veces, se difumina en brazos del mercantilismo. Suerte Luka. Suerte Modric.

Lo efímero y lo trascendental

“El verdadero problema de la mentira es que quienes más la padecen la suelen acoger con verdadero entusiasmo”

Vivimos una época donde imperan los conceptos vacíos. Frases grandilocuentes que parecen decir mucho y cuando rascas un poco te das cuenta que no expresan nada significativo. Hay dos en particular que siempre me han llamado la atención. Me refiero en clave futbolera a “el partido del siglo” y a nivel más general a “los hitos históricos”. Es raro que en un mes no se celebre un “partido del siglo” y que el mismo no se anuncie a bombo y platillo en todos los medios. A los pocos días de celebrarse ya queda amortizado pues aparece en el horizonte otro “partido del siglo”. Curiosamente el desarrollo del mismo se queda lejos de las expectativas creadas pero lo importante es que de juego informativo en sus preámbulos y en sus cortos epílogos. En la elite futbolera los partidos son tan frecuentes como difíciles de digerir. Cuando se está digiriendo y analizando el partido de un domingo ya tenemos en puertas el del miércoles. Existe mucho dinero en juego (fundamentalmente a través de las televisiones) y esto propicia que la gran cantidad de partidos que se juegan vaya en detrimento de la salud deportiva de los jugadores. Las lesiones son cada vez más frecuentes y también es preocupante la gravedad de algunas de ellas. Raro es que un Equipo de la elite del fútbol no tenga a lo largo de la temporada a varios jugadores lesionados con un recorrido de varios meses. Todo esto es parece ser que es secundario, el fútbol mueve millones a espuertas y nadie está dispuesto a renunciar a su trozo de la tarta. Aquí lo que resulta verdaderamente importante es que la Caja no deje de hacer klins.

Los “hitos históricos” ya se configuran con frecuencia tanto en lo social, lo deportivo, lo cultural, lo religioso o en el ambiguo y fariseo mundo de la política. Se dice de manera grandilocuente “vamos a hacer historia” y esto representará un nuevo “hito histórico”. Luego lo que ocurre es que el acontecimiento o evento en cuestión queda amortizado en un corto periodo de tiempo. La Historia tiene un tiempo propio y es ella, con el paso de los años, quien suele determinar que hechos acaecidos son dignos de figurar de manera permanente en su Memoria. Rellenar paginas con letras de oro estampadas en los eternos pergaminos de los tiempos vividos. Llamamos personaje histórico a quienes todavía viven plenamente dentro de la contemporaneidad. Le negamos a la Rueda del Tiempo que al girar sea la que determine la grandeza o banalidad de los acontecimientos. El papel de los grandes historiadores es fundamental para poner encima de la mesa de la Historia las bondades y miserias de los seres humanos. Son ellos, los humanos, quienes crean y destruyen. Quienes pintan, escriben, esculpen o crean monumentos. Quienes le dan forma a estructuras arquitectónicas. Unas veces son para mejorar la vida de las personas y otras para cumplimentar el propio ego. Los que construyen bombas y machacan de manera inmisericorde las vidas inocentes. Los que queman libros y entierran de forma despiadada las necesarias libertades. Quienes se juegan la vida en tierras hostiles para informar de la barbarie. Los que en nombre de la Religión regalan sus vidas para llevar algo de consuelo a los más desfavorecidos.

La bondad y la maldad anidando por entre los laberintos del paso implacable de los años. Seres humanos que son capaces de lo mejor y lo peor envueltos en el sectarismo de las banderas guerreras o en los húmedos paños de las Verónicas. La risa de un niño y la sonrisa socarrona de un anciano dándole a la vida todo su sentido y grandeza.

Ya el concepto de siglo vale lo mismo para un roto que para un descosido. Cada cierto tiempo celebramos la Boda del siglo; el Romance del siglo; el Partido del siglo; el mayor Concierto del siglo o el Evento religioso, social o cultural más importante del siglo. ¡Pobre siglo cuantas banalidades se cometen en tu nombre! Vivimos inmersos en la tiranía de los titulares y la precariedades de las noticias representan el pan nuestro de cada día. No hay tiempo salvo para gastar estúpida y compulsivamente el tiempo. Nada ni nadie es capaz de pararse un solo momento para darle una oportunidad a la reflexión. ¿Pensar? Vamos hombre que piensen “ellos” que bastante tengo yo como para “comerme el coco”.

Eva Yerbabuena

Eva María Garrido García “Eva Yerbabuena” nació un 22 de Junio de 1970 en Fráncfort. Sus padres eran emigrantes andaluces y Eva volvió poco después de nacer a Ogíjares (Granada). Allí, en el pueblo de sus abuelos, pasó los primeros años de su vida . Cuando contaba con tan solo doce años de edad ya se calzó sus primeros zapatos de baile y todavía continua su hermoso romance con ellos. Un recorrido existencial y flamenco que la configuran como una de las primerísimas figuras del Baile Flamenco.

Eva Yerbabuena concilia de manera armoniosa el baile del ayer con las vanguardias más exquisitas. Sabe desde siempre que el Arte que se inmoviliza deja de ser Arte para ser solo pieza de museo. Sus dotes de gran bailaora unida a su gran capacidad creativa propician que cada nueva coreografía sean un canto a la excelencia. Sabe, dentro de la senda que marcó la gran Pilar López, que el Arte se trae de fábrica pero que resulta imprescindible pulirlo con el duro trabajo de cada día. Talento y tesón en armonioso y productivo maridaje. Es gratificante verla crear; lo es también verla actuar y no lo es menos verla expresarse. Un ejemplo de coherencia con el Arte y la Cultura expresadas exponencialmente en el desarrollo del Flamenco. Una andaluza universal (el mejor y mayor titulo que existe) que siembra aplausos y admiración por los teatros de todos los confines del mundo. Ganadora de todos los trofeos y condecoraciones imaginables. Artista reconocida y reconocible tanto por las elites culturales como por la infantería del Mundo de lo Jondo. En este año 2025 le han concedido un galardón de una importancia extraordinaria. Le han otorgado en Inglaterra el “Premio Oliver”. Máximo galardón del teatro británico y cuyo nombre es un homenaje al insigne y siempre añorado Laurence Olivier. Lorca y Shakespeare unidos en un abrazo fraternal que rompe fronteras y nos acerca al mágico mundo de los sueños.

Baila Eva Yerbabuena y el aire huele a romero y la cal de las paredes de los pueblos andaluces abren sus agujas mojadas por lagrimas de siglos. Su baile es intemporal como lo es también la tierra de sus ancestros. Cuando levanta sus brazos hasta La Macarrona se asoma a los balcones del cielo para verla bailar. Cimbrea su cintura y el compás ya huele a menta y canela por los rincones de Andalucía. Es Eva y es Yerbabuena. Es sobre todo sublime. El Baile hecho mujer y la mujer hecha Baile.

El mundillo del famoseo

Reconozco que consumo muy poca televisión.  Veo en momentos puntuales programas concretos por los que me muestro interesado.  Lo que no hecho en mi vida es “poner la tele a ver lo que hay”.  Me considero un adicto comprometido con el mundo de la Radio.  Desde que amanece el día hasta que “me meto en el sobre”  la Radio es mi fiel y leal compañera.  Ella me informa, me entretiene y trata, creo que inútilmente,  de modular mi coraza de torpe humanoide.  En situaciones extremas (ejemplo reciente el apagón) ya se ha visto meridanamente claro la utilidad, enorme utilidad, de la Radio. 

Entre mis aficiones favoritas (cosa que entiendo no le interesa a nadie) siempre estará la lectura.  Afición heredada de mi abuelo Félix  (Maestro de Escuela republicano) y que, afortunadamente, han heredado mis hijas y mi nieto.  Por mi inveterada curiosidad algunas veces “bicheo” en esto que llaman “Programas Rosas” o del “Corazón”.  Me interesa saber lo que allí se dice y que de hecho consigue interesar a  millones de personas.  Vaya por delante mi máximo respeto a la libertad que tiene cada cuál en cubrir su tiempo de entretenimiento.  No voy de exquisito ni de cultureta y procuro utilizar mi tiempo en cosas que a mí me resulten gratificantes.  Un sábado a mediodía entré en un programa de  RTVE  que dirige  Anne Igartiburu y que se llama  “D. Corazón “.  Había una más que encendida polémica entre los tertulianos y la misma giraba en torno a dos mujeres que me resultaban de hecho completamente desconocidas.  Apunté los nombres para buscar en Internet quienes son estas personas motivo de tan encendida polémica.  Una era Alejandra Rubio a la postre nieta de la gran María Teresa Campos e hija de Terelu Campos.  La otra respondía al nombre de Isa Pi y se trataba de la niña (creo que peruana) que en su día adoptó Isabel Pantoja.  Indago un poco más a ver cuales son las profesiones de estas dos muchachas.  Observo que no son actrices, ni cantantes, ni presentadoras de televisión, ni diseñadoras de moda ni tampoco se les reconoce una profesión determinada.  Son simplemente nieta e hijas de personas muy famosas y eso ya les da vía libre para salir permanentemente  en los programas del corazón.  No hace falta que hagan nada.  Salen mucho en la tele y ya la gente se sabe sus nombres de memoria y las sitúan en el Olimpo de las muy famosas.  Lo que haga cada uno (en este caso cada una) para vivir es algo que a mi no me interesa en absoluto. Lo que si me sorprende es que seis tertulianos discutan  acaloradamente sobre los afectos y desafectos de estas dos muchachas.  Isa Pi parece que mantiene una nula relación con Isabel Pantoja, su madre.  Esta trianera del Tardón estaba llamada a marcar una Época en el Mundo de la Canción.  Tenía y tiene aptitudes de sobra pero se enredó en las doradas redes marbellíes y la cosa terminó como todos sabemos.  Lo que resulta evidente es que si por cada programa en la que han hablado de ella le dieran una pequeña comisión estaría súper millonaria.  Por su parte Alejandra Rubio es pareja y comparte hijo con Carlos Costanzia.  Este a su vez es hijo de Mar Flores por lo que ha llegado el momento de abandonar este barco de rumores, dimes y diretes.  Parece ser que las consuegras (Terelu Campos y Mar Flores) no se llevan nada bien.  Hasta aquí he llegado.  Solo resta decir que:  “A quien Dios se la dé, San Pedro se la bendiga”.   Creo que es el momento de poner la Radio.  No tiene uno la sesera para tantos despropósitos rosas.  Eso si, conviene distinguir entre famosos y famosillos.