Toma de Horas

miércoles, 7 de junio de 2017

Alimento del alma

“Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día, como el aire

que exigimos trece veces por minuto”

- Gabriel Celaya -

Desde la antigua Roma y, posiblemente, desde etapas anteriores la poesía es lo único que consigue perdurar y vencer a los avatares del tiempo. Permanece inalterable para dar testimonio -con sus grandezas y miserias- del paso por la tierra de los seres humanos. En los epílogos existenciales siempre queda la poesía y quedan los grandes poetas que le dieron forma y contenido. La poesía siempre ha tenido “mala prensa” y siempre se ha considerado a los poetas como gente rara que se dedican a cantarle a la luna y a soñar amores imposibles. Es único y memorable el “plantel” de grandes poetas que ha dado esta España nuestra de camisa blanca e ideas negras (en Andalucía y Sevilla ni les cuento). La vida sin la poesía siempre será menos vida. La poesía está en la buena música; en las buenas películas; en las buenas obras de teatro; en la pintura y, como es natural, en la rima de los poetas. La naturaleza nos muestra su divina paleta de colores a través del mundo de la poesía. El amor, los amores, empiezan casi siempre de manera poética y, no pocos, terminan como terminan. Si asumimos que corren malos tiempos para la lírica en lo que a poesía se refiere es una época de absoluta marginación. Tenemos a grandes poetas contemporáneos que son obviados culturalmente entre la desidia y la falta de lectores. Si una etapa tan convulsa como la actual no tiene poetas que den testimonio de la misma pasaremos del vacío a la nada. Vivimos en el alambre sin la protectora y necesaria red sentimental de la poesía. El alimento del alma duerme su ostracismo entre códigos de barras y claves. Números, números y más números. Un día la noche se hará eterna y cuando convoquemos a los poetas ya será demasiado tarde. Nuestro ostracismo los habrán enterrados en vida.

Juan Luis Franco – Miércoles Día 7 de Junio del 2017

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lunes, 5 de junio de 2017

El clan de los raros

Pocos reparos tengo en reconocer mi pertenencia al clan de los sevillanos raros. Grupo algo más numeroso de lo que muchos piensan y, en la actualidad, con una clara tendencia al alza. Valorando con un cierto orgullo mi pertenencia a este clan no es menos cierto que no tengo nada claro si sus miembros responden a perfiles homogéneos. La rareza siempre ha tenido –y tiene- muy mala prensa y los llamados “raros” suelen ser tachados de manera generalizada de personas hurañas, poco o nada sociables y con una introspección casi enfermiza. Nada más lejos de la realidad. El “raro” sevillano se mueve en círculos concéntricos y ni alardea ni se arrepiente de su condición. Se mueve, en bastantes ocasiones, entre la nostalgia y la esperanza mostrándose como un eficaz antídoto contra el “figuroneo” que literalmente nos invade. Desde mi juventud me percaté muy pronto de que siempre (como mi padre y mi tío Antonio) formaría parte de los sevillanos “raros”. Soy un bético nada proclive al antisevillismo. Un creyente de fe tardía con un margen de duda razonable. Un confeso machadiano con grandes dosis del poemario de Lorca y Luis Cernuda. En lo flamenco un caracolero que cada día escucha más a Antonio Mairena. Un candelario que se nutre del calor de la candela de sus ancestros. Un firme socialdemócrata que se pierde buscando la urna donde depositar su voto y el marco donde hacerlo con sus ideas. Un sevillano que desde hace muchos años tiene claro quien es su Señor; donde depositar su Pasión y donde radica en Sevilla la Esperanza. Un viandante de paseos mañaneros solitarios que a veces sufre con lo que ve y disfruta con lo que le cuentan. Un franciscano vocacional que camina por la vida tras la bandera del civismo, el respeto, el romanticismo y la solidaridad. Un cachondo mental que se ríe “con” la gente y nunca “de” la gente. Un mar de contradicciones que prefiere navegar en solitario antes que atracar en el muelle de los pusilánimes. Para entendernos: “un sevillano raro donde los haya”.

Juan Luis Franco – Lunes Día 5 de Junio del 2017

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viernes, 2 de junio de 2017

Procesando

“Lo sorprendente no es que una

persona inteligente diga una

estupidez sino que un estúpido

diga algo inteligente”

Procesando que es gerundio. Vivimos una época donde la información nos llega desde fuentes muy diversas y llevando implícita su pronta fecha de caducidad. El “notición” de un lunes a las diez de la mañana a las seis de la tarde ya será amortizado y el martes será carne de hemeroteca. Intentar procesar todo cuanto nos llega y distinguir lo verdadero de lo falso se nos presenta una tarea arduamente compleja. Lo positivo y lo negativo se entremezclan en el difuso campo de las ideas. Somos demócratas en una democracia secuestrada por corruptos y falsos legisladores. Los referentes morales y/o intelectuales que toda sociedad necesita son obviados y marginados de manera sistemática. Gente con inquietudes culturales dentro de una Cultura que confunde lo falsamente transversal con el verdadero vanguardismo y lo obsoleto con lo tradicional. Fabricantes de dioses hechos a la medida de sus espurios intereses nos lanzan proclamas donde poco –o nada- interesan las vidas de las personas. Ateos que se llevan más tiempo hablando (mal) de Dios que los propios creyentes. Nos hicieron colgar nuestros principios en el perchero de la historia para demostrarnos que sin “ellos” la vida se vuelve más placentera. La verdad tiembla dentro del territorio de la mentira que han instalado en nuestras vidas. Procesamos cuanto nos llega a salto de mata y los “buenos” y los “malos” se confunden en la nebulosa de los días. La “Teoría del caos” hace tiempo que marcó en nuestras vidas sus implacables pautas de comportamiento. Buscamos inútilmente la justicia en la legalidad y la decencia entre los mercaderes del todopoderoso dinero. Pero, como buenos gladiadores, no abandonaremos el “circo” sin vender cara nuestra derrota. España antes olía a pueblo y hoy huele a fibra óptica y a mentiras programadas. Estuvimos, estamos y estaremos procesando la vida que nos ha tocado vivir. Confundidos en un laberinto sevillano de claveles, rosas, setos de mirtos y cipreses. Nadie hablará (bien) de nosotros ni estando ya en el reino de los ausentes.

Juan Luis Franco – Viernes Día 2 de Junio del 2017

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9 de Noviembre

Hoy hace 2 años que se me desmoronó la vida, un día marcado en mi calendario, y que desgraciadamente no olvidaré jamas. Empezó como un día cualquiera, pero ya hacía días o más bien semanas que sabía que algo no funcionaba bien de nuevo, justo el día de antes fui a mí médica de cabecera para retomar la medicación, porque ya sabía que algo no iba bien. Pero no podía ni imaginar lo que me deparó ese día, me encontré mal, fui al baño y gracias a que las limpiadoras estaban allí, y tuve una mano amiga a la que agarrarme, cuando creía que me moría, no podía tener los ojos abiertos, mi cabeza estaba descontrolada y mi pecho me ardía, y no, no podía respirar. Estuvieron conmigo ellas y una compañera de trabajo que ya era amiga sosteniéndome hasta que mi madre apareció por la puerta, si hay alguien protagonista en ésta historia no soy yo, sino ella. El camino a casa fue interminable y la sensación de que todo se acaba ese día fue agotadora, fue una lucha que sólo hizo más que empezar. Ese día no sé me olvidará en la vida, porque fue el peor día de mi vida sin duda. Después fueron días, semanas y meses en los que me tenía que tumbar en el sofá, siempre agarrada de una mano, una mano que nunca defrauda ni falla. No era capaz de entrar en el baño sola, ducharme era un acto horrible, de miedo, de pánico, de aquí me caigo y me quedo en el sitio, y si me caí, pero me levantaron. Vinieron días de ser un fantasma en el sofá, durmiendo como modo de supervivencia a qué todo pasase pronto. Pero no, no fueron días fueron meses. Y entonces el pánico se apoderó de mi vida, y me impedía salir a la calle (aún sigue conmigo) porque en la calle es todo descontrol, pero en casa estás en tu sitio seguro. Cómo otras veces me aferré a mis libros, que me mantenían la cabeza en otro lugar, un lugar que hacía que no pensase en lo que me pasaba. Las noches eran horrible, porque cada noche al irme a dormir pensaba que quizás no me volvería a despertar... Y entonces llegó a mí vida la palabra EMPATÍA para bien y para mal. En la sanidad tuve la desgracia de pasar de un doctor a otro para darme las bajas y cada cual me atendía peor, excepto dos, el resto hicieron que mí infierno fuese cada vez mas profundo. En salud mental, se limitaron a una llamada de 16 mins cada 3 meses y teniendo que ir siempre mi madre a reclamar las citas, y en la MUTUA tuve la suerte de encontrar a personas que me ayudaron de verdad. Dejé personas en el camino, pero lo que más me reconforta es las que entraron en mi vida (y siguen entrando) y a las que una vez se fueron pero volvieron, porque todos tenemos derecho a una segunda oportunidad. Ha sido y sigue siendo un tiempo de aprendizaje, gracias a los que me acompañáis, no voy a dar nombres porque ya sabéis quienes sois, gracias a los que no os habéis preocupado por mí, porque he liberado mi mochila de peso muerto. Aún sigo en la lucha, porque ésta lucha es para toda la vida, y en esta nueva etapa que está siendo complicada, gracias a los que me sacáis una sonrisa cada día, y que me hacéis todo mucho más llevadero. A los que os quiero ya lo sabéis, porque os lo digo en cualquier momento, a los que no quiero en mi vida lo sabéis también porque la puerta os la vais a encontrar cerrada, aunque haya ruido dentro. Cómo dice mi Lolo " Soy afortunado porque los mayores tesoros que tengo no los he comprado" Continuará...