jueves, 10 de septiembre de 2026

Tiempos modernos



“No me preocupa que las máquinas se parezcan a las personas; lo verdaderamente preocupante es que sean las personas quienes se parezcan a las máquinas” 
 (Luis García Montero)  

Los seres humanos desde los tiempos más remotos siempre han utilizado elementos accesorios para desarrollar sus distintas tareas de supervivencia. Las herramientas rudimentarias que se creaban en función de las necesidades que en cada época se iban generando. La caza, la pesca, la labranza, la defensa o el ataque, la creación de habitáculos donde morar y en definitiva todo aquello que les ayudaba a sobrevivir. La supervivencia y el “atacar al vecino” como elementos fundamentales en sus quehaceres diarios. Todos los estudios arqueológicos van destinados a clarificar las formas de vida de los humanos en sus distintas épocas existenciales. Los descubrimientos en todas las excavaciones siempre nos muestran de manera preferente utensilios y enseres que nos ayudan a contextualizar de manera determinante como vivían nuestros ancestros más remotos. El feliz hallazgo de las pinturas rupestres son un ejemplo de como los seres humanos siempre han necesitado alguna forma de expresión artística para dejar testimonio de su forma de vida. Un testamento imperecedero donde nos dicen: “Estuvimos aquí y os dejamos expuestos como eran nuestras vidas cotidianas”.
Las distintas etapas de la Humanidad son expresadas histórica y arqueológicamente por dos factores fundamentales: los Inventos y las Guerras. El Alfa y el Omega. La Creación y la Destrucción como elementos concatenados de nuestro paso por la Tierra. Creamos para poder seguir avanzando y nos matamos para que unos avancen más que otros. Siempre estamos empecinados de que existan más tumbas que arboles. La barbarie clamando contra la razón e imponiendo su implacable y cruel dominio. Siempre latente y siempre presente. Todo unido en un odio ancestral que utiliza a las mujeres y los niños como dianas preferentes donde poder disparar las envenenadas flechas varoniles. La Historia de la Humanidad siempre ha estado sujetas a grandes inventos y a grandes guerras. La Tierra como un campo de experimentación donde se prueban bombas y fármacos salvadores. La barbarie programada que martillea de manera permanente. 
Actualmente la Sociedad vive encuadrada a todos los niveles en esto que llaman “la Alta Tecnología”. Todo gira en claves de beneficios y plusvalías en un mundo donde los pobres cada día son más pobres y los ricos cada día son más ricos. Los adelantos tecnológicos en la mayoría de las veces solo están al alcance de las más pudientes. En no pocas ocasiones los familiares de los niños que padecen esto que llaman “enfermedades raras” tienen que recurrir a la solidaridad para poder tener acceso al tratamiento que necesitan. Los Laboratorios Farmacéuticos se mueven en clave de mercado capitalista y quieren rentabilizar por la vía rápida y multiplicadora los gastos de investigación. La Política está desnaturalizada y todo queda encuadrado en las falsas promesas y en los vacíos “relatos” disfrazados de mentiras. Ya, definitivamente, estamos totalmente inmersos en la IA (por cierto: Inteligencia y Artificial se nos presenta como un difícil maridaje).                                       
Nos quedamos en la permanente duda si lo que estamos viendo es verdad o es mentira. Las canciones y las imágenes pueden ser falseadas sin que nadie lo note. Vemos lo que quieren que veamos. Donald Trump es un gran experto en IA aunque, eso sí, más artificial que inteligente. Enorme, verdaderamente enorme, ha sido la gran aportación que la IA ha aportado a la Ciencia (fundamentalmente a la Medicina) pero no es oro todo lo que reluce. Dentro del contexto del Arte y la Cultura ha entrado como un elefante en una cacharrería y corremos el gran riesgo de que la creación humana pasé a un segundo plano. Existen escritores que asumen sin complejos que para una parte de su creación literaria se apoyan en la IA. ¿Qué parte y en que conceptos? ¿Para el global de su creación o solo en las aspectos gramaticales del desarrollo de su escritura? ¿No corren el riesgo de ser un elemento secundario en su proceso creativo? ¿Termináramos viendo a un robot firmando ejemplares en la Feria del Libro? Si por comodidad dejamos que sean las maquinas quienes decidan por nosotros terminaremos siendo esclavos de aquellos que las crean y dominan. Esta en una época donde los mandamases no escatiman medios para continuar con el proceso de narcotización de la gente (¡¡terrible el daño que causan las RRSS en amplios sectores de la juventud!!). Hoy se ataca y se cuestiona de todas las formas posible a los libre-pensadores. Para pensar y decidir ya están ellos y sus satélites convergentes. Un SI rotundo al progreso que nos traen las nuevas tecnologías y un NO igual de rotundo al vasallaje que su manipulador uso lleva implícito. 


lunes, 7 de septiembre de 2026

Tiempo de Bienal. Tiempo de Flamenco. Tiempo de Sevilla.


“Un quejío se abrió paso por entre la penumbra de la noche y las paredes encaladas derramaron sus lágrimas de cal sobre los bordillos de las casa-puerta”

Empieza una nueva Bienal de Flamenco en Sevilla. Concretamente la numero XXIV (¡como pasa el tiempo!). Se van a desarrollar 20 estrenos absolutos en un periodo de tiempo que va desde el 9 de Septiembre al 3 de Octubre. Variados y polivalentes son los espacios escogidos. Se llenarán de sones y emociones flamencas el Espacio Turina, el Muelle de la Sal, la Iglesia de San Luis de los Franceses, la Plaza de la Real Maestranza, el Real Alcázar, la Real Fabrica de Artillería, el Teatro Alameda, el Teatro Central, el Teatro de la Maestranza y (¡por fin!) el Teatro Lope de Vega. Son espacios sabiamente escogidos donde el Flamenco en cualquiera de sus variantes podrá ser gozado y admirado en toda su plenitud artística y vivencial. El Flamenco siempre ha sido un Arte de grandes minorías y donde las masas las dejamos para “los calentitos” (eso que en la actualidad llaman “los churritos”). Después de muchos años de ardua tarea para colocar el Arte Jondo en la cúspide de la música de raíz, hoy el Flamenco es respetado y admirado en todos los confines de este maltratado planeta al que llaman Tierra. Los teatros del mundo se abren con los brazos abiertos pare recibir a los grandes y excelsos artistas que representan este Arte Universal parido y amamantado en Andalucía. Entiendo que esto no debe gustarle a aquellos que querían fosilizar eternamente el Flamenco convirtiéndolo en un eterno tratado de Arqueología. Hoy el Flamenco está más vivo que nunca y se mueve en una dinámica (a veces fallida y otras acertada como ocurre ante cualquier proceso artístico) donde se respeta al pasado (los ancestros) sin renunciar al futuro (la vanguardia).  
Llega otra Bienal de Flamenco que a la postre se nos representa como el mayor y mejor evento flamenco del mundo mundial. Estaría bien que “nuestro” Canal Sur llegara a acuerdos puntuales con la Bienal para retransmitir algunos espectáculos en directo. En la pasada Primavera se hizo con la Fiesta de los Toros. Se televisaron algunas de las más importantes corridas sevillanas de faralaes con un resultado de audiencia más que aceptable. Son muchas las personas que por sus circunstancias personales no pueden asistir a los distintos espectáculos de la Bienal. No se puede arrumbar a algunos seres humanos como si ya fueran muebles en desuso. Sevilla, esta Ciudad donde el Flamenco se hizo grande y eterno, volverá a llenarse de sones flamencos que nos emocionan y nos llenan de gozo los laberintos sentimentales. Se abre el tiempo de la Bienal que es lo mismo que decir que se abre el tiempo del Flamenco atado con lazos de sangre al eterno tiempo sevillano. La Ciudad atada de por vida a los soniquetes del alma esperando que se saquen las guitarras de las fundas. Arriba el telón de la Bienal de Sevilla.


jueves, 3 de septiembre de 2026

La Reina del Country


El pasado 25 de Agosto abandonó el Reino de los vivos (unos más que otros) la genial, única e irrepetible Dolly Parton. Tenia 80 años de edad y llevaba algún tiempo luchando contra una cruel enfermedad (vamos: peleando contra el cáncer). Como andaba aquellos días alejado de mis tareas cotidianas pensé en dejar pasar unos días antes de rendirle la pleitesía que tan grandiosa mujer se merece. No quería que en este modesto Blog no se hiciera referencia al fallecimiento de tan insigne artista y gran persona. Aquí, en este Blog, estamos plagados de recuerdos laudatorios hacia artistas de toda condición y que tanto significaron en nuestra cultural sentimental. Eso esta bien, recordar con cariño y gratitud a quienes proporcionaron a nuestras vidas grandes momentos de dulces placeres, hondas reflexiones y fuertes emociones. Sin ellos y sin ellas nuestras vidas estarían reducidas a una implacable Ley de Mercado donde todo es susceptible de comprarse y venderse (el contexto mercantilista que todo lo sustenta en clave de beneficios y plusvalías ). Quedamos siempre a la espera de que la Cultura y el Arte salgan al rescate de nuestras desnortadas existencias humanas. “Cuando nos han robado la ética que nos quiten también la estética” – (Makinavaja) . Vivimos en un duermevela con el sustento que nos proporciona cada día el cariño de nuestro reducido circulo afectivo y abrazados al poder sanador de nuestras queridas imágenes. Pasajeros de una nave que avanza imparable hacia un incierto destino que posiblemente más que final sea principio. 
Dolly Parton, la genial Dolly Parton, nos deja un legado musical de unas dimensiones gigantescas y un legado humano y vivencial verdaderamente admirable. Como artista fue grande, muy grande, como también lo fue como mujer y como persona. A lo largo de su vida compuso más de 3.000 canciones en sus 60 años de fecunda trayectoria artística. Ganó 11 Premio Grammy y gozó del respeto y la admiración de millones de seguidores. Mujer insobornable fue un ejemplo de libertad y rebeldía ante cualquier intento de paliar su empoderamiento de mujer y de persona libre. ¡Era mucha Dolly esta Dolly Parton!
 Siempre comprometida con los más desfavorecidos empleó tiempo y dinero en abanderar aquellas causas (por desgracia cada días más numerosas) donde la ignominia y los abusos caminan a sus anchas por los senderos de la vida. Más que un icono mundial (que también lo fue) era un ejemplo de perseverancia, talento y derroche solidario. Se va y nos deja un hueco estelar difícil, muy difícil, de rellenar. Su canción “Jolene” se nos representa como una de las mejores y más escuchadas canciones contemporáneas. Nunca la dejaremos de escuchar pues ya forma parte indisoluble de nuestras vidas. No cesa este largo goteo mortuorio que no para de caer sobre nuestras cansadas almas de viejos rockeros. Toca aguantar con los velas al viento de poniente.


lunes, 31 de agosto de 2026

Buscadores de sombras y verdades


“El ignorante deja de serlo cuando asume su ignorancia y trata de poner remedio para paliarla”

Definitivamente ya nada es lo que era. Ni el verano. Ni la vida. Ni, evidentemente, nosotros mismos. Veranos de antaño donde los medios informativos crearon aquello que se conocía como “las serpientes del verano”. Era una forma de rellenar las páginas de los periódicos ante la falta de noticias de cierto interés. Esto ya pasó a mejor vida pues si hacemos balance de los acontecimientos acaecidos este verano el volumen de noticias (unas malas, otras muy malas y algunas trágicas) ha sido absolutamente demoledor. Terremotos que se ceban de manera inmisericorde con los más pobres (pobreza y tragedia siempre fueron compañeras inseparables de viaje). Incendios de una voracidad insaciable que arruina la vida de miles de personas y que destruye enormes espacios forestales donde la Naturaleza trata de sobrevivir (por ella y sobre todo por los seres humanos). La supina ignorancia programada donde al negar el Cambio Climático también niegan las posibles soluciones para garantizar el futuro de nuestros hijos y nietos. Invasiones migratorias donde se toman pacíficamente ciudades que, por su ubicación, ya tienen las costuras sociales a punto de estallar. Nuestros políticos no tienen ninguna intención de denunciar el verdadero origen y centro de gravedad de este “desembarco” humano. Llevarse bien con los vecinos es cosa sana; arrastrarse ante ellos ya es otra cuestión. Lo políticamente correcto marcando sus pautas de sometimiento a las mentiras programadas. Si algo hemos aprendido es que (sin caer en el pesimismo) todo es manifiestamente empeorable. Vivimos con el corazón en un puño. 
Buscadores de sombras en una Ciudad que nos muestra unas calles incendiadas por el sol y abiertas en canal. Un tiempo para la Sevilla oculta que guarda el frescor eterno de los tiempos en los zaguanes de las casas señoriales. En el recogimiento de las Capillas sacramentales con sus velas siempre encendidas que alimentan la introspección de la Fe verdadera. En el interior de los Conventos de clausura donde el tiempo fragmentado en momentos y minutos siempre están librando su particular batalla. En la nostalgia de los perdidos Cines de Verano con su manto de estrellas; su intenso olor a Dama de Noche y todas las ilusiones pendientes de estrenarse ante el Pórtico de la vida. Románticos empedernidos disfrazados de buscadores de verdades en un época donde reinan a sus anchas las mentiras disfrazadas de “relatos”. Se empieza a marchar otro Verano de nuestras vidas. Siempre nos quedará esa “penúltima” cerveza para brindar con los pocos amigos que nos van quedando y por los muchos que ya se fueron. Vuelve Septiembre con su traje color de membrillo y todo, absolutamente todo, volverá a renacer a través de esto que suelen llamar la vida cotidiana. El tintineo de las campanillas de los Conventos son los soniquetes del alma sevillana donde siempre se unen los presentes con los ausentes. Vivir para ver y ver para vivir. Buscadores de sombras y de verdades navegando por el Rio Guadalquivir. La vida sevillana dando vueltas en el carrusel de la existencia humana. El caleidoscopio de los tiempos que devora las hojas de los almanaques. 


martes, 11 de agosto de 2026

Luis Cernuda que estás en el suelo


“Sevilla no es solo una Ciudad: es un estado de ánimo, una forma de entender la vida” (Orson Welles) 

Luis Cernuda (sin acento en la i) es el gran poeta de la Ciudad de Sevilla. Hacer esta afirmación en una Ciudad nacida para la Poesía y la Belleza Estética no es una cuestión baladí. Pasar por la sevillana calle Aire y pararse frente al azulejo, situado en la fachada de la casa, donde tuvo su morada el poeta es un supremo ejercicio de sevillanía. Allí queda reflejado su inmenso poema “Jardín Antiguo” donde el poeta nos deja el alma en duermevela. 

 “Ir de nuevo al jardín cerrado, 
Que tras los arcos de la tapia,
Entre magnolios, limoneros
Guarda el encanto de las aguas. …… // ……

 Sevilla expresada majestuosamente por entre los recovecos del alma. Una eterna Ciudad que se nutre de la poesía como su gran herramienta existencial.

Las obras de reforma en la casa natal de Luis Cernuda (sin acento en la i) situada en la calle Acetres avanzan, a paso de tortuga si se quiere pero avanzan. Espero poder visitarla algún día. Cuando ya eres octogenario es fácil asumir completamente la clarividente reflexión de Iñaki Gabilondo cuando dice que: “Hacerse viejo tiene bastante buena fama, pero es un proceso de despedidas”. Empiezas por irte despidiendo de ti mismo y te mueves en la incertidumbre de las cosas que no llegarás a ver. ¿Poder asistir con tu gente más querida a presenciar un partido en el Nuevo Estadio Benito Villamarín? ¿Lograr subir en el Metro por primera vez en Sevilla aunque te lleve de la nada a ninguna parte? ¿Visitar la casa natal de Luis Cernuda (sin acento en la i) y poder ver los escalones donde sentado soñaba con escribir su magistral Ocnos?
El Ayuntamiento de Sevilla tuvo una feliz iniciativa de cara al Centenario de la inmortal Generación del 27. Se han puesto placas esparcidas por la calle Tetuán para homenajear a los escritores de aquella irrepetible Generación (Paseo de los Poetas del 27). Se hizo verdad, una vez mas, que en esta Ciudad detrás de un buen proyecto siempre viene una inevitable chapuza. Cuando pusieron la de Luis Cernuda (sin acento en la i) allí estaba medio Ayuntamiento (a nadie le amarga una cámara televisiva ni una foto en la Prensa). Pues bien nadie se percató entonces que en la placa había errores ortográficos. Fueron algunas Asociaciones Literarias de la Ciudad las que se percataron de las anomalías ortográficas de la placa. Pusieron Luís (sí, con acento en la i). También el guion estaba mal situado entre las dos fechas (nacimiento y fallecimiento). 
Por ultimo y no menos importante está el segundo apellido de Luis Cernuda (sin acento en la i). Esto daría para un nuevo Toma de Horas. Lo resumo lo más que pueda: el abuelo materno del Poeta se llamaba Ulises Bidou, era originario de Francia y con fama de aventurero. Cuando llegó a España “españolizó” su apellido pasando de Bidou a Bidón. A lo largo de los años el poeta nunca estuvo de acuerdo con el cambio del apellido llegando incluso, durante su largo exilio, a cambiárselo por el original. Pues bien, ¿saben ustedes que apellido aparece en la placa? Efectivamente…. ¡Bidón! Creo que parte de este desaguisado lo han resuelto ya y como estamos en plena canícula pasemos las aspas de un ventilador sobre el tema. Puede que al final sea cierto que bien está lo que bien acaba. Otra vez fijarse bien.


miércoles, 5 de agosto de 2026

Pepe Habichuela


Con la incomodidad de encontrarme fuera de mi contexto natural y lejos de mi hábitat urbano me llega la noticia, triste noticia, del fallecimiento de Pepe Habichuela.  Este granadino universal nació para la vida y el Arte por tierras nazarí un 23 de Octubre de 1944.  Estaba  inmerso, tanto en lo vivencial como en lo artístico, dentro de la saga flamenca y guitarrística de “Los Habichuela”.  Sin lugar a dudas la mejor que ha dado la Historia del Arte Jondo.  Su encuentro con el gran Enrique Morente configuró una de las cimas más altas del Flamenco.  Se produjo una simbiosis de muchísimos quilates. Un cantaor único y excepcional acompañado al toque por un guitarrista no menos excelso y pletórico de gitanería flamenca. Las grabaciones de Enrique y Pepe son de un calado flamenco inconmensurable y  donde el Arte Jondo se nos manifiesta en todo su esplendor.   Pepe Habichuela figura con letras de oro en el Libro Sagrado del Flamenco y se nos presenta como uno de los más grandes guitarrista contemporáneos. Su vida personal y profesional discurrieron por tierras madrileñas y desde la Villa y Corte proyectó su inmenso toque por todos los confines del mundo.  Seguro que en el pórtico de las Marismas azules le estará esperando su amigo del alma Enrique Morente.  Dios te guarde Maestro.  Fuiste grande, muy grande, tanto en lo personal como en lo artístico. DEP

lunes, 27 de julio de 2026

El Paraíso del Lope de Vega

El Teatro Lope de Vega será de nuevo puesto al servicio del Arte y la Cultura ante la ya inminente Bienal de Sevilla. Se tuvo que cerrar en el verano del 2023. Serios problemas estructurales aconsejaban, por problemas de seguridad, su cierre de manera inmediata. Han sido tres años de espera donde la desidia y el abandono se hicieron presente en forma de jaramagos. La grandeza de Sevilla es de tal magnitud que siempre consigue mantenerse en pie a pesar de las tropelías que sus gobernantes cometen contra su Patrimonio. Pues bien la tan esperada reapertura del Lope de Vega será solo a medias. La parte más alta del Teatro donde se ubica la conocida como “zona Paraíso” (la ubicación de “los tiesos”) permanecerá cerrada. No se puede garantizar la seguridad de esa zona y carece de sentido ir a disfrutar con el mágico piano de Dorantes y terminar escayolado en el Hospital. Habrá pues que esperar a la reapertura de la reapertura. Sevilla en estado puro. La “Bombonera cultural” sevillana sin los bombones de coco. Parece ser que tres años de espera no son suficientes como para rematar las reformas en todas sus dimensiones. Las obras en Sevilla siempre están condiciones por dos elementos endémicos. A saber: la demora en los plazos de ejecución y el sobrecoste de lo presupuestado. Todo, eso si, al sevillano modo.
El Teatro Lope de Vega construido para la Expo sevillana de 1929 es el Teatro más importante de Sevilla (tanto por lo que representa como por lo que allí fue representado). Construido como Teatro-Casino formaba un solo cuerpo arquitectónico junto con el imponente Casino de la Exposición. Se utilizaron como referentes los existentes en Niza o Mónaco. El arquitecto Vicente Traver mezcló en su construcción el llamado Barroco levantino con el Neobarroco andaluz. El resultado fue de una belleza extraordinaria que al parecer es obviada por nuestros dirigentes políticos actuales (tampoco los de antaño le prestaron mucha atención). Se hace realidad una vez más que Sevilla es una Ciudad que se disfruta en los sueños y se padece en las realidades. Nada nuevo bajo este sol de justicia que actualmente se recrudece con la nefasta aportación del “negado” cambio climático. España arde por sus cuatro costados y, como pasa siempre, son los sufridos ciudadanos los que tienen (y tendrán) que pagar la ceguera de algunos. 


lunes, 20 de julio de 2026

¡¡¡ CAMPEONES !!!


El Fútbol es lo más importante dentro de las cosas menos importantes” (Jorge Valdano)"

Cuando parecía casi imposible repetir una gesta deportiva como la conquista de la Copa del Mundo (en el ya lejano 2010) España lo ha vuelto a hacer. Siempre con los mismos y solidos argumentos. Mezclando el juego preciosista con un espíritu inquebrantable donde al buen juego se le añade una gran dosis de sacrificio y un solido concepto grupal. Un grupo de futbolistas preferentemente jóvenes bajo la inestimable batuta de Luis de la Fuente. Un riojano devoto de El Cachorro; amante del Arte de Cúchares y antiguo jugador del Sevilla. Un hombre cabal y fiel a sus principios deportivos y morales: lo colectivo siempre por encima de las individualidades y la persona por encima del personaje. La España futbolera es motivo de envidia y admiración en todos los confines de este castigado planeta al que llaman Tierra. Son dominadores de todas las facetas del juego y cuando los partidos se complican (o los contrarios lo embarullan) descuelgan de las perchas del vestuario el “mono de trabajo”. Todos juegan bien y todos priorizan lo colectivo. Nadie es más que nadie y nadie es menos que nadie.
Ya se ha puesto en marcha una catarsis colectiva donde la gente volverá a tomar las calles para proclamar su alto grado de euforia. Esto, para que engañarnos, solo se produce cuando gana la Selección Española de Fútbol. También es verdad que ser felices de tarde en tarde tampoco hace daño. La manera como se comporta (tanto dentro como fuera del campo) este grupo de jugadores es admirable y debe ser motivo de orgullo para una Nación huérfana de ejemplos socialmente clarificadores. Son grandes jugadores y se manifiestan, que no es poco, como grandes personas. Mi nieto mayor nació justo cuando España ganó su primera y única Copa del Mundo. Ahora enfundado en la camiseta de España ha sido testigo presencial de la segunda. Dos estrellas, ya son dos estrellas, las que lucirán los jugadores españoles en sus camisetas. Dada la juventud de muchos de ellos es fácil presagiar que a esta Historia le queda todavía un largo recorrido. Ahora toca disfrutar esta enorme conquista deportiva y celebrar que somos CAMPEONES


jueves, 9 de julio de 2026

Bonnie Tyler o la voz desgarrada del Rock

Los asiduos veteranos del Mercadillo del Jueves sabemos que resulta fundamental visitarlo cada semana agudizando algunos de nuestros sentidos: sobre todo la vista y el oído. Siempre podrás observar cosas que no te espera y afinando el oído podrás oír comentarios que en algunas ocasiones trasciende las pequeñas operaciones de compra-venta de un Mercadillo. Allí se habla y se conversa de lo divino y, fundamentalmente, de lo humano. Hay que saber pegar la hebra y tener predispuesta la necesaria separación del grano de la paja. Quien no sabe escuchar nunca termina de aprender. En la época actual donde abundan los fatuos figurones entrelazamos, de manera banal, palabras tras palabras negándole al intelecto y al espíritu la posibilidad de supervivencia y crecimiento. El Jueves, el Mercadillo del Jueves, tiene su propio sonido y siempre se nutre priorizando el continente sobre el contenido. Es una mezcla de superficialidad y trascendencia. La cuestión es saber pasearlo en silencio y con la veleta mirando hacia las Murallas de la Macarena. La calle Ancha de la Feria tomada por libros, enseres, cachivaches, objetos valiosos y mercancía de la más diversa consideración. 
Reconozco que la mañana a titulo personal se me dio bastante bien. Conseguí un ejemplar de la novela “El impostor” de Javier Cercas (el que disponía se lo di a mi hija) y Raymond, el sanador de vinilos, me tenia apartado uno de Dizzy Gillespie que llevaba mucho tiempo buscando. Fue en ese momento cuando escucho a mis espaldas un comentario que me daba testimonio del fallecimiento, triste fallecimiento, de Bonnie Tyler. Ni siquiera me volví pues sabia que la noticia era cierta. A ciertas edades terminas por acostumbrarte a que, con mas frecuencia de la deseada, la muerte se te convierte en una compañera de viaje. Bonnie Tyler tenia 75 años de edad y ha fallecido en Faro (Portugal) donde estaba hospitalizada. El pasado mes de Mayo fue intervenida de urgencia de graves problemas intestinales. Tras la intervención su estado empeoró y tuvieron que provocarle un coma inducido. Finalmente, el presente jueves 9 de Julio, su voz y su vida se apagaron definitivamente por tierras portuguesas. Portugal es una tierra perfecta para vivir y también para dejar de existir. Morir mirando al mar escuchando un fado donde la nostalgia se hace música del alma. 
La biografía de esta cantante apodada “La Primera Dama del Rock” fue realmente apasionante. Cantante, compositora, empresaria y filántropa británica. Su voz ronca, áspera y rotunda era inconfundible. Parecía que se iba a quebrar en las tonos más graves pero siempre resultaba triunfante. De joven padeció serios problemas en las cuerdas vocales y los médicos le aconsejaron que seria muy conveniente guardar un tiempo de reposo para evitar males mayores. Ella, fiel a su estilo, hizo caso omiso de los consejos médicos y siguió cantando. El resultado fue una ronquera crónica que, a la postre, determinarían su peculiar forma de cantar. Cubrió una época gloriosa donde su reinado fue indiscutible haciendo palpitar los corazones de sus millones de seguidores. Esa voz ronca de anocheceres estrellados y bohemios eran toda una declaración de intenciones. Se nos va la persona y nos queda para la eternidad una cantante única, personal e intransferible. Su voz ronca y directa ya son parte indisoluble de nuestra Cultura. 
 Pura emoción para nuestras ya cansadas almas de roqueros. Dios te guarde Señora, llena eres de Arte y de ejemplo existencial. Descansa en la paz de los que supieron inundar de emociones y sentimientos los corazones ajenos. Los nuestros. 



domingo, 7 de junio de 2026

San Salvador de la Cruzcampo



Sevilla siempre deambuló entre los hechos que ocurrieron (su Historia) y aquellos que nunca llegaron a ocurrir pero que hubieran merecido la pena que ocurrieran (su Leyenda). Aquí siempre nos supimos mover entre las medias verdades y las medias mentiras (cosa bien distinta es la proliferación de mentirosos y embaucadores de manual). El Santo Padre al que algunos preferimos más como Padre (espiritual) que como Santo (de entramados burocráticos) está estos días por tierras españoles. No tiene previsto darse una vuelta por Andalucía y, evidentemente, pasará de largo por la Tierra de María Santísima. No pasa nada, otra vez será. Lo importantes es que su mensaje esté impregnado de un claro y rotundo contenido social donde se apunte directamente a quienes expolian y se aprovechan de la endémica pobreza. Los mismos que se dedican de manera prioritaria a disparar sus flechas contra los más desfavorecidos de la tierra.
Resultaba más que conveniente crear un breve paréntesis artificial para dejar plasmado que su Santidad en verdad si estuvo por Sevilla. La Fe mueve montañas y, por estas fechas, en Sevilla también mueve barriles de la Cruzcampo (aquí no hablamos de cerveza; aquí se habla de la Cruzcampo). Sabíamos que todos los santos sevillanos están últimamente muy ocupados por ser innumerables las plegarias de los habitantes de la Ciudad. Vivimos atrapados por los innumerables problemas del presente que siempre se enmascaran y solapan con las grandes bondades que nos deparará un esplendoroso futuro. ¡¡Nadie se imagina lo bien que vivirán los hijos de nuestros nietos!!
Fue entonces cuando ocurrió el llamado para siempre “Milagro de los botellines”. Nuestras suplicas a San Salvador de la Cruzcampo fueron debidamente atendidas. Este ínclito y simpar santo sevillano se puso manos a la obra y el milagro tomó forma y cuerpo sevillano. Queda para la posteridad una foto que lo atestigua. Ahí están en “El Tremendo” (Capilla cervecera de Santa Catalina) el Santo Padre acompañado por San Salvador de la Cruzcampo. Este templo cervecero fue reconocido justamente hace unos días dentro del rango de entidades o personas de alto raigambre sevillano. Siempre en nuestro afectuoso recuerdo a Mari como principal insignia de este buque de cerveza fermentada. Pediremos al que mora y recibe en San Lorenzo para que el Santo Padre tenga un pontificado fecundo y clarificador (en lo espiritual) y positivo (en lo social). Lo va a necesitar ante unos tiempos tan crueles y desgarradores. No dudamos que San Salvador de la Cruzcampo seguirá velando por todos nosotros. Almas sedientas veraniegas vagando por los aledaños de Santa Catalina o de la Puerta la Carne. Los malos tiempos con un botellín en la mano siempre serán mas digeribles. Los buenos ratos entre amigos siempre le dan sentidos a nuestras vidas. Esos siempre estarán con nosotros. 


lunes, 25 de mayo de 2026

El gato buscando su cascabel


Vivir, esto que llaman el ejercicio de vivir, no es más que un permanente aprendizaje donde se juntan (algunas veces de manera anárquica) lo que lees, lo que ves y, sobre todo, lo que vives. La vida y sus circunstancias enredadas entre lo racional y lo irracional. La Filosofía y la Fe como herramientas que para algunos nos resultan imprescindibles. La mente y el alma sujetas con alfileres de palo a los cordeles de la existencia humana. La Ciencia nos hace avanzar enredados entre los datos empíricos que nos hacen surcar los senderos de la Tierra. La Filosofía es una herramienta (hoy en desuso y apartada de los planes de estudio) que nos hace pensar por nosotros mismos en un permanente estado de sitio donde las preguntas siempre van detrás de las respuestas. La Fe (¡¡ay la Fe!!) es un antídoto -si se quiere irracional- que nos ayuda a sostener el alma que habita en nosotros siempre con un permanente duermevela. Dudamos, como un ejemplo irrefutable de que seguimos estando vivos. Vivimos instalados en las mentiras que desde las altas esferas (políticas, sociales y culturales) nos programan para tenernos dóciles y narcotizados dentro de la manada de los mansos bueyes. Nos venden el entretenimiento como un apéndice de la Cultura cuando no es más que una herramienta de alienación ideológica. No solo no quieren ningún verso suelto sino que están dispuestos a eliminar el poemario completo. Se saben seguros arropados por sus mentiras corporativas y todo cuanto nos hagan siempre quedará diluido dentro de la más absoluta impunidad. El “Gran Hermano” no solo nos vigila de manera permanente sino que de manera sutil determina nuestra manera de pensar, sentir y actuar. Somos como gatos siempre buscando los perdidos cascabeles. Peces ahogándose en una pecera con el agua contaminada. Las notas de una canción que otros han escrito para nosotros. 
Asistimos atónitos a este carrusel de corrupción (de todo signo político) donde el mañana siempre termina superando al presente. Nunca terminamos de entender que no se pueden clasificar “moralmente” a los corruptos en función de la proximidad o distancia ideológica que mantengan con nosotros. Los corruptos no conocen más moral que el pillaje y el saqueo de las arcas publicas. La pasta, todo por la pasta. Cada día asistimos atónitos y estupefactos a algunos veredictos y mandamientos judiciales. Los mismos siguen dejando claro que primero están los intereses de los verdugos por encima del de las víctimas. Negar la politización de la Justica y la judicialización de la Política es como negar que el agua quita la sed. Cuando lo justo y la legal caminan por sendas diferentes la Democracia pierde su esencia de Estado de Derecho. Asistimos impertérritos a un programado derrumbe de la necesaria convivencia en la que se sustenta un Sistema Democrático. La separación de poderes democráticos que ampara (o debía amparar) nuestra Constitución se encuentra en horas muy bajas. El civismo ni está ni se le espera y en la actualidad campa a sus anchas el insulto más soez y la descalificación más grosera, ruin y cobarde contra el adversario. Siempre con la mentira y el bulo como compañeros de viaje. Nos dejan sin opciones de elegir libremente con quienes queremos compartir nuestra vida social. Se nos eligen amigos y enemigos y nos dicen donde debemos situar los limites de nuestra frontera existencial. No les interesa comprender que lo importante no es lo que pensamos o lo que decimos; sino lo que hacemos.
La terrible experiencia que la Sociedad sevillana ha padecido con la trágica muerte de Sandra Peña nos ha puesto frente al espejo de las realidades sociales. Si algo te enseña la experiencia es que los monstruos son atemporales. La maldad no tiene fronteras y existen monstruos de 70 años de edad como también los hay de 16. Hay que proteger a los menores pero: ¿Quién nos protege a nosotros de algunos de ellos.? 
Sandra Peña, esta pobre niña que estos días no se me va de mi mente, tenia 14 años de edad. Los mismos que mi nieta Lola cumplió hace unos días. A Sandra la acosaron de todas las formas posibles hasta llevarla al precipicio de la desesperación más absoluta. Decir que se quitó la vida es un eufemismo que tapa las vergüenzas de una Sociedad cobarde que siempre busca los atajos del “a mi que me registren”. Sus padres viendo la grave situación que estaba atravesando su hija fueron (hasta en dos ocasiones) al Colegio a mostrar su seria preocupación por el serio deterioro mental que mostraba. ¿Qué hicieron en el Colegio? ¿Se preocuparon de activar los protocolos antiacoso? El resultado fue que Sandra se quitó la vida y, posiblemente, también se la haya quitado a sus padres. Ahora toca eludir responsabilidades para que el paso del tiempo hago su trabajo de amnesia colectiva. La vida de esta familia ya nunca será la misma y ponernos en su lugar es lo mínimo que les debemos. Sandra Peña, nos deja sumidos en nuestras propias miserias de gente insolidaria que es incapaz de ver algo más allá de su ombligo.
Los padres denunciaron al Colegio por inacción y ya la Justicia ha emitido su veredicto. Se archiva la denuncia por no quedar demostrado que el Colegio no hiciera lo necesario para evitar el fatal y terrible desenlace. Dicen que hicieron lo que pudieron aunque, eso si, se reconoce que no se activaron los necesario protocolos antiacoso (¿para que sirven entonces estos cacareados y publicitados protocolos?) Otra cosa que ha llamado poderosamente la atención es la celeridad con que la Justicia resuelve algunas cuestiones judiciales y la tremenda lentitud con las que se acometen otras. ¿Existen dos varas de medir? Sinceramente no lo creo o al menos no debería creerlo. Es de esos tiempos extraños en que las aves migratorias vuelan por Portugal para no tener que volar sobre el suelo español. Y mientras, el gato sigue buscando su cascabel.


viernes, 22 de mayo de 2026

Teatro Lope de Vega



El conjunto que configuran el Casino de la Exposición junto con el Teatro Lope de Vega se nos presenta como una de las joyas arquitectónicas de la Exposición Iberoamericana de Sevilla de 1929. Durante este periodo se fragua el máximo esplendor de la arquitectura regionalista sevillana que empezó a gestarse a principios del siglo XX. El gran artífice de esta explosión arquitectónica fue Aníbal González . El llamado Antonio Gaudí sevillano. Dejó en Sevilla una amplia y variopinta muestra de su enorme capacidad creativa. Como todos los grandes sevillanos fue vilipendiado en vida y pésimamente historiado con el paso de los años. Nada nuevo bajo el sol (abrasador) de esta tierra que ensalza a los mediocres y releva al ostracismo a los verdaderamente importantes. Antes se hablaba bien tan solo de los muertos; ahora ya ni eso. 
El Teatro Lope de Vega se construyó bajo las ordenes del gran arquitecto castellonense Vicente Traver. En un principio y según los criterios de Aníbal Gonzales se iba a construir tan solo un enorme Casino. Fue Traver quien propuso que se edificara un Teatro-Casino al modo de los existentes (con enorme éxito) en Montecarlo, Niza o Baden-Baden. Este conjunto arquitectónico sevillano (Teatro y Casino) está considerado dentro del estilo neobarroco-ecléctico. La construcción duró un par de años (de 1927 a 1929) y fue inaugurado un 30 de Marzo de 1929 (concretamente un Sábado de Gloria). En sus primeros años de existencia se llamaba Teatro de la Exposición (al igual que el Casino al que todavía se conoce en Sevilla como Casino de la Exposición). El 19 de Abril de 1977 el Teatro fue cedido por el ayuntamiento sevillano al Ministerio de Cultura pasando a llamarse desde entonces Teatro Nacional Lope de Vega. Definitivamente en el año 1985 fue traspasado de nuevo al Ayuntamiento de Sevilla. Valga como anécdota curiosa que durante los infaustos años de la Guerra Civil (1936-1939) fue utilizado el teatro como Hospital de Guerra. 
En el verano de 2023 ya el Teatro presentaba serias anomalías en su infraestructura. En los días de lluvia caía más agua dentro del Teatro que fuera. El Ayuntamiento decreta su cierre “temporal” habiendo durado el mismo la friolera cifra de tres años. El deterioro del Teatro estaba basado en dos elementos fundamentales: el uso sin control y la ostensible falta de recursos para su mantenimiento. Entre todos lo mataron y el solito se murió. Conviene apuntarse al dicho de “que bien está lo que bien acaba”. El próximo 12 de Septiembre y dentro de los actos de la Bienal de Flamenco el Teatro Lope de Vega ( ¡¡por fin!!) se abrirá de nuevo a la vida de las representaciones teatrales y de la música más diversa. El encargado de dar vida a este magno acontecimiento será el pianista flamenco David Peña “Dorantes”. Una florida rama lebrijana del mejor árbol del Arte Jondo. Nieto de María “La Perrata”; hijo del guitarrista Pedro Peña; sobrino de Juan Peña “El Lebrijano”; hermano del también guitarrista Pedro Peña Jr. y emparentado por lazos sanguíneos con “los Perrate” de Utrera. Dicen los que han tenido la suerte de ver al remozado Teatro Lope de Vega que ha quedado majestuoso. Una “bombonera” que es Historia viva de la Ciudad y que ha visto pasar por su escenario a grandes actores y actrices y a los músicos que le ponen banda sonora a esto que llaman el ejercicio de vivir. El Teatro, el Teatro Lope de Vega. La Cultura y el Arte expresados en una enclave mágico y evocador.  

martes, 19 de mayo de 2026

Va entre naranjos y olivos


“En una orilla Triana
en la otra está Sevilla
dime que río del mundo
tiene mejores orillas”


Vienes ya algo cansado después de transitar por tierras andaluzas y se te nota algo difuso pero nunca pesaroso. Ya quedaron atrás los duros días del blanco y negro donde tus aguas se embravecían llevando el desconsuelo a los moradores de tus orillas. Siempre has sido un rio de cristal fino donde en las noches de verano se refleja una Torre a la que llaman del Oro. Los poetas y los músicos siempre han hecho de ti una continua fuente de inspiración. Nunca te sentaron bien ni el bullicio ni tampoco los cantos de sirena. Vienes con la promesa de quedarte para siempre pero tú eres como los amores veraniegos que las promesas siempre se las lleva por delante el Otoño. Tienes como tu mirador más excepcional el Puente de todos los puentes. Nunca tuvimos muy claro si nosotros te miramos a ti o si eres tú quién nos mira a nosotros. Verte, en los amaneceres del largo y cálido verano, cuando tus barbas granates son remansos de agua prestas para plantarle cara a los rayos del Astro Sol. En la tardes de primavera cuando te emocionas y te haces eco de la Seguiriya de los Cagancho viendo pasar -tan divino y tan humano- a El Cachorro camino de Sevilla. Cuando ya de vuelta a su Capilla pasa una Esperanza morena y marinera para que el aire se impregne con los soniquetes trianeros de los Tangos del Titi. Hasta en los días de lluvias otoñales te muestras pletórico de enjundia sevillana y trianera. En tus orillas duermen lances toreros y poemas que se bambolean enredados entre las ramas que flotan sobre tu superficie de soles y lunas. Te meces con el ritmo frenético que te dan los remeros del Club Náutico Sevilla que siempre compiten para llegar los primeros a la meta. Tú siempre nos enseñaste que lo importante no es llegar los primeros sino que lo importante es llegar para quedarse. Me duele comprobar como muchos pasan por tu Puente y en vez de mirarte a ti prefieren mirar el móvil. Tiempos estos complejos que nos han tocado vivir donde ya nadie distingue entre el mirar y el ver. Unos te llaman Guadalquivir; otros simplemente Betis e incluso algunos te conocen por el Rio Grande. A muchos nos basta con decir….el Río.

jueves, 14 de mayo de 2026

José Domínguez “El Cabrero”



Dale alas y volará
al pueblo de Andalucía
que es un ave doloría
que busca la libertad
que le han negado toa la vía” 
 (Fandango de El Cabrero)



Ayer, día 13 de Mayo de 2026, falleció a las 81 años de edad José Domínguez “El Cabrero”. Hace unos siete años sufrió un ictus apoplético que lo dejó maltrecho y desde entonces pasaba sus días sin soles y sus noches sin estrellas en la Residencia de San Juan de Dios de la localidad sevillana de Bormujos. “El Cabrero” se nos configura como la voz rebelde del Flamenco. Un cantaor que hizo de la ortodoxia cantaora virtud y de la rebeldía una forma de existir donde poder denunciar, con la fuerza jonda y expresiva de su Cante, las injusticias padecidas en nuestra maltratada tierra. En su época de esplendor jondo era el cantaor más demandado en los numerosos Festivales que se desarrollaban por toda Andalucía. Siempre utilizaba su indumentaria de cabrero tanto para la trashumancia de su rebaño de cabras como para subirse a un escenario para cantar. Con su inseparable sombrero y su barba de pastor itinerante era una especie de Clint Eastwood del Arte Jondo. Sus letras, sobre todo en los Fandangos de Huelva, eran demoledoras y suponían un aldabonazo en la conciencia de un pueblo ahíto de caciques inmisericordes y huérfano de las ventoleras de los aires de la Libertad. Un rayo de luz en tiempos sombríos y tenebrosos. El ascuas que nunca termina de apagarse.
Nacido para la vida y el Cante en Aznalcóllar (1944) siempre fue un verso suelto en el universo sonoro del Flamenco. Hasta que su cuerpo se pudo mantener en pie nunca abandonó el cuidado de sus cabras y el desarrollo de su jonda expresividad cantaora. Siempre supo dotar a su Cante de profundos sentimientos populares. Repudiado por la oficialidad “cultural” del Flamenco y siempre molesto para los usurpadores políticos que se apropian de los verdaderos intereses de la gente. Un Robin Hood en la Corte, hoy secuestrada y en manos de la mentira, de Blas Infante. El último mohicano que le quedaba al Arte Jondo. El eco de su voz siempre quedará viva y latente por entre los riscos y veredas de Andalucía. La rebeldía, en tiempos de adocenamiento y cortoplacismo, siempre tuvo un precio y “El Cabrero” lo pagó con creces. En una época como la actual donde la gente se deja engañar tan fácilmente la figura de “El Cabrero” cobra una especial relevancia. La rebeldía duerme el sueño de los justos y, lo peor, los justos han enterrado el sueño de la rebeldía. Descanse en la paz de los nobles andaluces.

viernes, 8 de mayo de 2026

Entre los Andes y el Monte Gurugú



Se llama José como el patriarca que tuvo que emigrar junto a su esposa la Virgen María para alumbrar a quien luego sería el mayor referente de la luz en el mundo. La Tierra nunca ha dejado de moverse y sus habitantes desde tiempos ancestrales tampoco han dejado de hacerlo. Cualquiera que se preocupe de indagar en sus propios ancestros comprobará que en ellos siempre habrá gente que emigraron buscando nuevas oportunidades. José es un peruano de unos cuarenta años de edad. Es vecino, un buen vecino, del bloque donde tengo la vivienda que mantiene mis días y apura mis noches. Aquí lleva viviendo no menos de diez años. Vive junto a su compañera y sus tres hijos (dos niños y una niña). A mi me da la impresión de que los tres son iguales. La niña es guapísima con esa tez morena que da su tierra, una trenza tan laboriosa como espléndida y unos ojos verdes que se abren y cierran como los antiguos abanicos de Casa Rubio. Los niños siempre van muy repeinados con los pelos de punta como si hubieran metido los dedos húmedos en un enchufe. Salen del ascensor disparados cual bolas de acero rodando por la rampa del Salvador. Son gente muy educada y siempre dispuesta a colaborar en cuanto la Comunidad requiera de ellos. José trabaja desde que llegó a Sevilla en la construcción y parece ser que es un albañil muy cualificado. Es de esos grandes albañiles que con un palaustre y un cubo de mezcla son capaces de hacer una replica de la Catedral de Burgos. María Elena su mujer siempre lleva una sonrisa a cuesta y se dedica al cuidado de personas mayores y alterna esta noble tarea limpiando todo aquello que demande una bayeta y una fregona. Con ellos vive Camila, una joven que es hermana de María Elena y que es quién se encarga del cuidado diario de los niños.
Un día, un feliz día, los vi salir del ascensor y comprobé que los niños llevaban sendas camisetas del Betis. Me comentó el padre que debido a algunos compañeros del colegio sentían una fuerte predilección por el Equipo de las Trece Barras. Que están deseando ver algún partido del Betis. Le dije que eso tenia facial solución. Que se vinieran a mi casa a ver el próximo partido que televisaran al Equipo verdiblanco. Dicho y hecho. Le dejo al padre una nota en el buzón con el día y el horario que lo televisan. Poco antes de que empiece el partido yo los tengo llamando al timbre de mi puerta. Allí aparecen el padre y sus dos vástagos en perfecto estado de revista. Desde entonces son puntuales a su cita futbolera. Nunca vienen de vacío y siempre traen algunos dulces que les ha preparado la madre. Llegan con la lección bien aprendida en cuanto a modales y forma de comportarse. A los dos les pirra el batido de fresa y siempre hago acopio ese día para que lo puedan complementar con los pasteles de su madre. Durante el partido no paran de preguntarme por cuestiones relacionadas con el encuentro deportivo y más concretamente por determinados jugadores. Les comento que se liberen y que griten cuanto quieran que estaban en territorio amigo. Han conseguido los intransigentes que estos niños vivan con el miedo en el cuerpo y estén siempre temerosos por no defraudar. Es como si tuvieran que darnos las gracias por dejarlos vivir entre nosotros. Ya han cogido confianza conmigo y se explayan (siempre dentro de un orden) con las distintas jugadas del partido. Los partidos del Betis ya se me configuran como un encuentro cultural fraterno que supera los ámbitos de lo estrictamente deportivo.
Me hacen sentirme vivo y, lo fundamental, solidario con los demás y también conmigo mismo. El Betis nos ha unido con unos lazos tan firmes como sorprendentes. La vida te proporciona unas determinadas circunstancias totalmente imprevisibles y que terminan por resolver la cuadratura del círculo. Nuestra condición de humanos siempre anda dando voces en nuestro interior para que la saquemos a desarrollar su noble función. Tratar con desprecio a quienes no son como nosotros nos hace caer en el pantanoso terreno de la infinita maldad. Gente mezquina que llevan el odio por bandera.
En el ultimo partido del Betis que jugó contra el Oviedo noté que José venia especialmente contento. Me dijo que ya ¡¡por fin!! había podido legalizar su situación en España y se consideraba uno más de la tribu sevillana. Noté que se emocionaba y se le humedecían los ojos. Le di un fraternal abrazo y abrí una botella de vino de esas que esperan para su apertura una ocasión como esta. Los niños a lo suyo y uno de ellos me preguntó el motivo de por qué no jugaba Isco de principio. Le dije que todavía no se encontraba físicamente al cien por cien y que todo llegaría igual que ha llegado la legalización de una buena familia como la de ellos. Ya han dejado de ser invisibles y forman parte activa de nuestras vidas y, lo mas importante, de la vida de la Ciudad. Conviene no dejarse engañar con los falsos mensajes “nacionales-prioritarios”. No están atacando a los que vienen de fuera; lo que de verdad atacan es a la pobreza. Dios nos creó iguales y fueron las leyes mezquinas de los hombres las que crearon y fomentaron las mercantilistas fronteras. El Santo Padre acertó de lleno cuando ha sabido ejercer más como Padre que como Santo. Lo importante no es dormirse cada día reliao a una bandera; lo que es verdaderamente importante es poder dormir con la conciencia tranquila.

lunes, 4 de mayo de 2026

50 años de “El País”. 50 años de libertad.



Hoy, 4 de Mayo de 2026, se cumplen 50 años desde la aparición en la Sociedad española, europea y mundial del periódico “El País”. Al día de hoy se nos configura como el mayor referente planetario de un periódico en lengua castellana. Aquellos comienzos fueron fulgurantes y esperanzadores cuando todavía, en el plano democrático, estaba todo por hacerse. Fueron días donde se mezclaba la incertidumbre y la esperanza y donde éramos muy conscientes de la fragilidad de la incipiente y recién nacida Democracia. Aquello significaba para muchos españoles y españolas un necesario soplo de libertad y un canto al europeísmo militante. Con el diario “El País” se estableció en España un antes y un después para la liquidación definitiva de la dictadura franquista.
Desde el primer número y durante estos 50 años nunca he dejado un solo día de mi vida de leer “El País”. Bien cierto es que en estos últimos años lo hago solamente los fines de semana. Siempre en la versión de papel pues considero que la magia de comprar el periódico una mañana de domingo y leerlo pausadamente tomando un café en tu bar de referencia es insuperable. Hay placeres que le dan sentido y forma a esto que llaman el ejercicio del vivir. Hoy, que todo se hace de manera apresurada y compulsiva, vivimos a salto de mata y ya solo leemos los titulares de los periódicos en aquellas cosas que nos resultan más interesantes. Las prisas marcando nuestro deambular por los senderos de la vida y sus circunstancias. Leer mucho y rápido para terminar no disfrutando de la lectura. Estamos inducidos por fuerzas exógenas para que nuestra mirada se fije tan solo en determinadas cuestiones. Un periódico es (o debería ser) un compendio de actualidad, cultura, publicidad y curiosidades donde tu puedes elegir que lees de manera prioritaria. Una vez que adquieres el periódico en el kiosko ese universo te pertenece de manera preferente. Lo vas leyendo durante el día en distintos lugares de tu casa para al final, una vez cumplida su misión, terminar en el contenedor de los papeles.
Durante la ultima etapa de la dictadura era la revista “Triunfo” quien me cubría (entre cierres y censura) el necesario sabor de la libertad informativa. Luego desapareció la revista “Triunfo” y apareció el diario “El País” para ya, de forma definitiva, seguir en la senda del necesario trio que configuran la información, la formación y la cultura. No es casualidad que el “del rotulador negro” le tenga declarada la guerra (esa esa su gran especialidad política: las guerras) a un determinado tipo de prensa que no “le baila el agua”. Los dictadores del ayer, del hoy y del mañana siempre consideraron a la prensa libre y a los escritores independientes los principales enemigos a batir.
Larga vida a “El País” en estos sus primeros 50 años de existencia. Corren malos tiempos donde ha tomado cartas de naturaleza el insulto más soez, la descalificación más abrupta e incluso las agresiones verbales y físicas. Se financian y protegen a macarras mafiosos para que puedan acosar con total impunidad a personas indefensas. Quienes amamantan lobos no terminan de entender que con el paso del tiempo se volverán contra ellos. Solo nos puede salvar de esta barbarie programada el papel fundamental del verdadero periodismo. 50 años no son nada. ¿O sí?

jueves, 30 de abril de 2026

Entre el no me consta y el no lo recuerdo



“Resulta muy difícil pedirle a la ciudadanía que respete algunas decisiones judiciales cuando la Justicia, en algunos casos, no se respeta ni a sí misma”

Los llaman a declarar para asuntos de especial relevancia y ya todos van con la lección bien aprendida. Llegan a los juzgados en plena concordancia entre ellos para no cometer algún desliz que los sitúe a los pies de los caballos. Unas veces acuden como testigos y otras como imputados pero para ellos esto carece de importancia. Tienen la fortaleza que proporciona la impunidad. Otras veces utilizan el comodín del silencio y “argumentan”: “Por consejo de mi abogado no voy a contestar”. De manera sorprendente la amnesia ha tomado cartas de naturaleza y ya nadie conoce a nadie. Utilizan dos comodines para salir indemnes judicialmente: no me consta y no lo recuerdo. Es más, niegan de manera categórica reconocerse en algunas grabaciones que los retrata en toda su crudeza. En algunas ocasiones causa sonrojo comprobar como algunos fiscales proceden de manera sospechosa al no hacerles ninguna pregunta. En otras hay jueces que reconducen las preguntas para condicionar las respuestas que se precisen en cada momento. Estos jueces han conseguido algo que parecía imposible, que la gente de la calle considere que la Justicia supera en descrédito a la muy devaluada clase política. En otros casos la ciudadanía asiste perpleja al comprobar como se instruyen “procesos judiciales” que no son más que cacerías políticas. En algunas ocasiones los veredictos de culpabilidad se llevan a cabo de manera vertiginosa (incluso sin estar todavía redactadas las sentencias) y en otros se alargan definitivamente en el tiempo (trece años han tardado en llamar a declarar al Jefe del Clan de los Pujol, cuando ya tiene noventa y cinco años de edad y su estado físico y mental ya no está para muchos trotes). Aquí parece que no ha funcionado eso que llaman “Juicio exprés”. Lo que funciona es el ancho del embudo. Se aplican las leyes a la carta y se sienten seguros caminando altaneros por los Juzgados.
La corrupción en España se podrá intentar solucionar cuando no se establezca una radical diferencia entre “corruptos buenos” y corruptos malos”. Los “buenos” son los de mi bando a los que debo tapar y justificar. Los “malos” son los del bando contrario y a esos los machaco de manera inmisericorde. Tampoco estaría de más que algunos jueces no se olviden que ideología y toga resulta un perverso maridaje. Una encuesta sociológica encargada por la SER a una empresa demoscópica de gran prestigio nos lleva en una determinada pregunta a que la gente (en un 62%) considere que esta Democracia no los representa. Esto es peligrosísimo pues en Política no existen los términos medios: o Democracia o Dictadura. Ya estamos comprobando tanto a nivel internacional como nacional quienes son los grandes beneficiarios de esta desafección política. La amnesia de algunos políticos se ha unido de manera insoslayable con la falta de dignidad y vergüenza y así nos va. No les consta ni tampoco se acuerdan. Se saben protegidos y a salvo de cualquier contingencia jurídica. Aquí lo justo y lo legal caminan por sendas distintas. En nuestro país se trata a los diferentes como delincuentes y a los delincuentes como diferentes. Nada nuevo bajo el cómplice silencio de los intereses espurios.

martes, 28 de abril de 2026

Navegando por el Mar del desosiego


Con el espectáculo luminoso y destellante de los fuegos artificiales se da por concluido el ciclo sevillano de las Fiestas Primaverales. La Feria, esa Ciudad efímera donde reina el color y la alegría, quedará desmantelada en cuestión de horas. Allí se quedarán para la memoria sentimental los buenos momentos vividos. Todo como un ejemplo rotundo de que la vida son dos días y es conveniente llenar nuestra mochila de gratos recuerdos. Algunos y algunas dirán para sus adentros que ya tocaba volver a la perdida normalidad (la bendita rutina). Otros y otras que pertenecen al “gremio” de los “jartibles” argumentarán que les ha sabido a poco. De todo tenemos en esta Tierra de María Santísima. La Feria ha sido un enorme éxito de asistencia y las pernoctaciones hoteleras han superado a las del año pasado. ¡¡Gloria eterna al impacto económico!!

Estos días, en cuanto al terreno futbolero se refiere, corren malos tiempos para las huestes sevillistas. Le quedan cinco partidos (cinco auténticas finales) para eludir el descenso a los infiernos de la Segunda División. Entre mis amigos sevillistas (que son legión) cunde el pesimismo más profundo. No creen que su Sevilla tenga actualmente argumentos futbolísticos para seguir agarrado al mástil de la Primera División. Habrá que esperar pues hasta el rabo todo es toro. Reconozco que en este terreno me muevo en una doble dirección que no está exenta de algún elemento contradictorio. Como sevillano no me gustaría que la Ciudad dejará de tener dos Equipos en la División de Honor del Fútbol español. Digo más: me gustaría que ambos estuvieran en la élite de nuestro Fútbol. Eso sí, a ser posible con el Betis siempre un paso por delante. Como bético me alimento de las victorias del Betis y me retroalimento de las derrotas del Sevilla. Siempre por ese orden de prioridades. Igual ocurre entre los sevillistas aunque desearán justo lo contrario. Esto forma parte de la cultura sentimental-deportiva de nuestra Ciudad y así pasó siempre. Más que desearle el mal al vecino es tratar de huir del falso “buenismo” de salón. Aquí la alegría de algunos se sustenta sobre la tristeza de los otros.

Este declive del Sevilla en estos últimos años ha sido tan sorprendente como demoledor. El Sevilla arrancó el siglo XXI con un recorrido a largo plazo donde se empezó a elaborar desde las raíces un gran proyecto de futuro. Se utilizó un lema de trabajo que en el Fútbol casi nunca falla: si funciona bien lo deportivo funcionará bien la economía del Club. Empezó a gestarse en la Presidencia de Roberto Alés (2000-2002) y se consolidó de manera pletórica con José María del Nido Benavente como Presidente (2002-2013). En este periodo aparecen nombres fundamentales como Monchi, Joaquín Caparrós o el mejor Juande Ramos. Llegan a la plantilla sevillista un número de jugadores que supieron llenar de títulos las hasta entonces vacías estanterías sevillistas. El balance produce una cierta sensación de vértigo. Fueron siete títulos de la UEFA Europa League; dos Copas del Rey; una Supercopa de Europa y una Supercopa de España. Su discurrir tanto en lo deportivo como en lo social y económico provocaba la envidia y admiración de la España futbolera. Lo que ocurre es que está demostrado que también se puede morir de éxito. La vida en general es un carrusel en continuo movimiento donde unas veces te deja varado en los nones y otras en los pares. A los tiempos de bonanza suelen sucederles tiempos menos propicios para la abundancia. La eterna teoría de las vacas flacas.
Aparecieron dentro del seno de la Entidad sevillista y en sus más altas instancias duros enfrentamientos personales y familiares que dieron al traste con la estabilidad deportiva, social y económica conseguida. Lo deportivo pasó a un segundo plano priorizándose lo estrictamente material: el dinero. Lo demás ya es historia que tiene actualmente al barco sevillistas navegando por el Mar del desosiego. Dentro de un mes ya podremos comprobar como termina esta Historia. Los aficionados sevillistas ni en las horas menos pudientes han dejado de llenar su Estadio. La Afición hace eternos a los Equipos.

martes, 21 de abril de 2026

Sevilla en Primavera


Tú mejor que nadie sabes que cuando te pones el traje de faralaes nuestro eterno romance languidece. Desde la niñez supe muy temprano que para mí buscarte en el bullicio desenfrenado sería tarea imposible. Entiendo que tanta belleza como se concentra en esa ciudad efímera a la que llaman Feria no hace más que subliminar el culmen de tus encantos. Vienes de la resaca gloriosa de vivir y padecer en tu pena infinita la Semana más grande que soñaran los siglos. Verte bajo palio macareno por las calles sevillanas es un ejemplo supremo de la más pura sevillanía. Tu dolor materno queda reflejado en un rostro sublime donde siempre podemos agarrarnos ante los grandes temporales que nos acechan. Es triste comprobar estos días como te ensucian y te malean estos falsos políticos que se han convertidos en CEOS de un determinado gremio. Algunos de tus hijos se rebelan ante tanta cochambre y tanto clamoroso estruendo que solo consiguen romper tus encantos de eterna dama del temple y la belleza. Te hacen padecer en los jirones de tu piel las secuelas de eso que pomposamente llaman “impacto económico”. Son insaciables en sus afanes mercantilistas y comercian contigo y también con tus señas de identidad más genuinas.
Estos días de farolillos y jarana te vas pero no te ausentas. Son siete días donde la Ciudad verdadera se ve transformada en una ciudad pasajera pero no volátil. Allí donde tú estés omnipresente nunca puede reinar del todo la banalidad. Algunos ingenuos creerán que han logrado conquistarte sin saber que, al final, eres tú siempre la conquistadora. Te convertirás en aroma mañanero con el olor del albero recién regado. Serás esa niña que se estrena en la Calle del Infierno dando vueltas ilusionada en un tío vivo. Sonreirás con ese algodón de azúcar que le deja a la gente un bigote rosáceo. Bailarás al compás de sevillana entendiendo que si es la primera no está de más mirarla cara a cara. Volverás a ser adolescente eterna a la que su madre acicala con primor para que sea la flamenca más guapa del Real. Verás con cierta sorna a esos ejecutivos de cuentas de resultados “montados” en caballos jerezanos. La Feria de las vanidades nunca faltó a esta cita. Bendecirás ese trago de manzanilla que siempre nos retrotrae a los bellos atardeceres de Bajo de Guía. Serás día y noche para que ni el sol ni la luna se priven de ver tu cara más flamenca. Te sentarás radiante en la puerta de una caseta para ver pasar la vida (pasa la vida igual que pasa la corriente). El río de la nuestra existencia anclado en el muelle de la Feria de Abril sevillana. Al final todo terminará como un sueño de primavera preñado de amores imposibles. Te volverás por donde viniste y dejaras en el aire los hondos suspiros melancólico por los paraísos perdidos. Vivir para gozar aquí se llama Feria de Abril.

lunes, 6 de abril de 2026

Pasa la vida


Pasó, como pasa la vida misma, otra Semana Santa que se acumula con las muchas vividas. Dicen que cada Semana Santa es igual y también distinta a las demás. Siempre se producen algunas variantes en los contextos sociales de cada época y, evidentemente, también cambiamos nosotros. La gente de mi Generación se ha vuelto más adicta a las salidas mañaneras y salir por las tardes (no digamos por las noches) se nos representa como una misión imposible. Solo nos quedaría la posibilidad de abonarnos a una silla y, con todos los respetos, no sería capaz de ver el discurrir de las cofradías por las calles sentado en un determinado sitio. Solo nos queda el recurso televisivo que aunque es un sucedáneo de la calle cumple su función de tenernos emocionalmente activos. Te sitúas delante del televisor y ves pasar la vida sevillana intentando que la nostalgia no se apodere de las paredes de tu salón. Estás tranquilo pues sabes que tus hijas y sus respectivas parejas están educando a tus nietos en el respeto y el cariño a nuestras más nobles tradiciones. Viven la Semana Santa desde la enorme ilusión de sus pocos años y siempre atentos a las enseñanzas de sus mayores. Mi particular Semana Santa siempre discurrió (y seguirá discurriendo) por entre los aledaños de San Nicolás y la tierra prometida de la Plaza del Salvador. Ahí viven todo el año mis anhelos espirituales y mi sempiterna vocación de sevillano militante. Candelaria y Pasión; Pasión y Candelaria como los dos muelles donde siempre podré atracar mi barca.
Estos días cuando todavía no se haya apagado “la resaca de la cera” se harán sesudos análisis de las anomalías que se producen en nuestra Semana Santa y sus posibles soluciones para el futuro. Se volverá a hablar o escribir del serio problemas de las sillitas callejeras. Se comentará de nuevo el desmesurado número de nazarenos que procesionan por nuestra Ciudad (creciendo cada año). Se argumentarán los excesos de algunos capataces que nos recuerdan a “los discos dedicados de Radio Sevilla”. Saldrá a relucir “el tiempo en Campana” (el tiempo real es el de las emociones y no el de los relojes). Evidentemente tampoco se omitirá el mal comportamiento cívico de algunos elementos a los que cuesta llamar personas. Saldrá a relucir el tema de los veladores y los horarios de cierre de los bares. Se escribirá sobre el manido tema de “las costuras de la Semana Santa”. Evidentemente, todo quedará guardado en el inútil baúl de los recuerdos y hasta el año que viene si Dios quiere. Si algo caracterizó siempre a Sevilla fue su pertinaz insistencia en los debates estériles. Reconozco que carezco de elementos de juicio y de algunos conocimientos básicos como para proponer algunas posibles soluciones a estos problemas. Doctores tiene la Iglesia y que sean ellos quienes, si lo creen necesario, tomen las medidas oportunas. Lo importante es que a pesar de las grandes aglomeraciones y el estrecho marco urbano donde se desarrolla la Semana Santa los incidentes son mínimos y de escasa importancia. Aquí los únicos cañonazos que suenan suelen ser de “pescao frito”. Cuando nosotros ya no estemos otros tomarán el relevo para que nunca se pierda el transitar por esta senda sevillana. Pasa la vida.

miércoles, 25 de marzo de 2026

Los microcosmos de la Semana Santa sevillana.


Dentro de muy pocas horas esta Ciudad, que cada día es menos nuestra, se configurará como un macrocosmo urbano que cobra su verdadero dimensión con la incorporación de los microcosmos sevillanos. El microcosmo sentimental-tradicional que se armoniza uniendo con lazos de sangre la familia y el barrio. El microcosmo corporativo que se genera en el seno de las hermandades donde, por mucho que se froten con paños secos, algunas veces no es oro todo lo que reluce. Son entidades configuradas por personas y, como seres humanos, se mezclan las buenas virtudes con aquellas donde la virtud ni está ni se le espera. Resultan absolutamente imprescindibles pues sin ellas la Semana Santa se habría difuminado con el paso de los años. Un dátil no hace una palmera pero una palmera si hace muchos dátiles. Todo gira en torno a la poderosa y cautivadora expresión de nuestras imágenes. El poder de la religiosidad popular expresada a través de los grandes imagineros de la Historia. A golpes de gubia la madera se hizo carne. 
Es, sin lugar a dudas, la puesta en escena callejera más importante y sublime que se da en este planeta al que llamamos Tierra. Una magna y majestuosa obra de teatro donde el pueblo llano forma (¿o formaba?) parte esencial de la misma. Siempre ha causado un verdadero asombro entre artistas e intelectuales foráneos que no logran explicarse como se puede conjugar tal cumulo de belleza. El Arte como eficaz antídoto contra el dolor supremo. Este entramado urbano semana-santero no tiene parangón y resulta admirable que haya sabido capear la embestida de los duros ciclos históricos. Supo adaptarse a cada época sin desnaturalizar su idiosincrasia sevillana. Resiste -con fisuras si se quiere- pero aguanta contra viento y marea los envites de los temporales. No existe ninguna parte del mundo donde mejor se conjugue la Belleza con la Fe. Cuando ya hace tiempo que la sueles vivir a través de los ojos y las ilusiones de tus nietos es cuando te percatas, entre la nostalgia y el gozo, que esto es una cadena donde siempre estará pendiente de enlazarse el último eslabón. Dicen que en Sevilla es cosa de agoreros hablar de la “ultima copa” (mejor decir siempre la penúltima). No existe ni nunca existió para nadie su ultima Semana Santa. Como los ciclistas vamos cubriendo etapas, unas veces pedaleando con esfuerzo para coronar las cimas y otras a todas pastilla para ser los primeros en las llegadas. Más importante que estar es haber estado y ser capaz de esparcir la semilla que otros seguirán sembrando para que nunca falte el fruto de la vida sevillana. Los microcosmos de la Semana Santa sevillana marcando sus pautas amorosas de ciclos ininterrumpidos. Un redoble de tambor y una saeta desde un balcón serán al final la mejor banda sonora de nuestras vidas. Dentro de pocos días nacerá a la vida y a los sentidos otro Domingo de Ramos. Siempre igual y también siempre distinto. Una Ciudad que estos días se sacude el ripio y se envuelve adormecida entre la poesía más profunda. Late con toda su fuerza la Primavera que aquí es lo mismo que decir que late la vida. 

miércoles, 18 de marzo de 2026

Teoría del esfuerzo


Cuando llegué al mágico y contradictorio mundo de la Tierra de María Santísima hacia siete años que había finalizado la cruenta Guerra Civil Española (1936-1939).  A los niños de mi Generación nuestros padres nos advertían desde edades muy tempranas que las circunstancias nos iban a resultar muy difíciles y que, sobre todas las cosas, debía prevalecer el espíritu de superación.  La Teoría del esfuerzo desarrollada hasta sus últimas consecuencias.  Nada nos resultaba gratis y los logros se conseguían siguiendo el sendero de la perseverancia. La mayoría de nosotros ya estábamos  trabajando a los catorce años de edad.  El poco dinero que podías ganar era fundamental en tu casa para que pudiera prevalecer la necesaria supervivencia.  Algunos acudíamos a recibir clases nocturnas con el objetivo de poder ampliar nuestros escaso bagaje de frustrados estudiantes  (solo llegábamos al Certificado de Estudios Primarios que te exigían para poder trabajar).  Con dieciséis años de edad acudir a clases nocturnas después de traer en el cuerpo ocho o nueve horas de trabajo no era tarea fácil.  Las hormonas te pedían calle, mucha calle,  y el pertinente roneo con las muchachas de tu edad.  La cabeza te decía o que te sacrificabas o tu inapelable destino de membrillo integral seguiría su curso.  La experiencia me demostró que en la vida existe tiempo para todo.  Esa lección de vida ha permanecido inalterable con el paso de los muchos años ya vividos.  Las obligaciones, las devociones y las aficiones formando un tridente de ejercicio existencial.

Mi nieta Lola ganó (más bien ganaron pues compite en formato de trio) el pasado domingo -dentro de su modalidad-  el Campeonato de Andalucía de Gimnasia Rítmica.  Este evento deportivo se celebró en Jerez, la tierra donde el buen vino y el buen cante tomaron cartas de  naturaleza.  Desde una edad muy temprana muestra una gran afición por esta bella  modalidad deportiva y difícilmente se pierde algún entrenamiento.  Sus padres, con muy buen criterio, le han enseñado que en el deporte como en la vida unas veces se pierde y otras se gana.  Saber priorizar los estudios como elemento fundamental sin dejar de lado las aficiones deportivas.  Es una niña que pone los cinco sentidos en cuanto lleva a cabo y siempre muestra un deseo de mejoría permanente.  También compite a nivel nacional y se muestra orgullosa de representar a su ciudad natal  (Dos Hermanas).

En estos tiempos actuales donde manda la incertidumbre y el mercantilismo la  Teoría del esfuerzo ni está ni se le espera.  Se ha estandarizado el trampeo y se avanza con la mentira por bandera.  En muchas ocasiones a través de la senda de la oscuridad.  Todo vale  para conseguir objetivos que solo tienen como ultima finalidad el Poder y el Dinero.  Se están perdiendo las antiguas  vocaciones para desembarcar abruptamente en la pista de aterrizaje de las  “profesiones”.   Prima por encima de todo la ley del mínimo esfuerzo para conseguir el máximo de beneficio.  Parece una contradicción pero con sus artimañas han conseguido que no lo sea.  La Teoría del esfuerzo arrinconada en el rincón de pensar esperando a voluntarios que la saquen de su ostracismo.   La vida no es más que una lucha permanente donde el espíritu de superación consigue que la dignidad humana recupere su perdida autoestima.  Lo importante es pelear por conseguir objetivos nobles y decentes.   En esa batalla existencial es donde toma forma la Teoría del esfuerzo.

jueves, 12 de marzo de 2026

El Cristo de los Desamparados


El Cristo de los Desamparados (1617) de Martínez Montañés atiende y recibe en el corazón del Centro de la Ciudad. Allí, en la calle Rioja sevillana, donde se aposenta la Iglesia Conventual del Santo Ángel de Sevilla. La frailes de la Orden de los Carmelitas Descalzos velan y cuidan a este Cristo montañesino para que a su vez Él cuide y vele por todos nosotros. El próximo Sábado de Pasión, si el tiempo lo permite, podremos verlo atravesar este maremágnum de gente desnortada en que se ha convertido el Centro de la Ciudad. Gente, mucha gente, que mira pero que no ve. Creo que en el año 2027 le acompañará en su discurrir por las calles sevillanas la Virgen de la Salud. La pena, con una Madre cerca siempre es menos pena.  
Estos días donde el humo de las bombas y el llanto de la víctimas inocentes impregnan de dolor los informativos este Cristo, en su inexorable muerte terrenal, cobra una especial relevancia. Podemos verlo estos días en su Capilla donde nos muestra toda la plenitud expresiva del dolor supremo. Remata el pie de la cruz una calavera como un signo inequívoco de la muerte como el resultado final todos los caminos terrenales. El bien llamado “Dios de la madera” talló esta imagen dotándola de un palpito divino donde la pena y el desconsuelo se nutren de la Esperanza que nace de la Fe verdadera. El Cristo de los Desamparados nos ampara con el dolor solidario de su divina presencia. No resulta cuestión menor que antiguamente fuera conocido como el “Cristo de la sopa” por las numerosas obras caritativas que se hacían en su nombre. 
El mundo, este mundo desnortado y con un rumbo claramente destructivo, está hoy comandado por primates fascistoides y con claras tendencias homicidas. Les importa más conseguir un nuevo pozo de petróleo que la vida de 167 niñas masacradas por las bombas en un colegio. ¿El lado correcto de la Historia? No existe alternativa: o se está con los que tiran las bombas o estamos con los inocentes que las reciben. Existe un gran temor si se contradice al “dueño del rotulador negro”. Sus represalias pueden dañar los espurios intereses económicos de dirigentes de mentirijilla que se pliegan a sus erráticos caprichos. Los tiene contra las cuerdas. Por la mañana dice blanco, al mediodía dice gris y por la noche dice negro. Todo envuelto en un estética cutre color zanahoria. 
Son días de desosiego e incertidumbre donde de nuevo aparecen los falsos profetas que en su día fueron también responsables de las matanzas del ayer. Hoy se disfrazan de estadistas universales cuando no son más que frikis de cabezas huecas y, eso si, con las carteras llenas. Ante tanta ignominia y tanta perversidad cobra una enorme fuerza exponencial el Cristo de los Desamparados. La sangre inocente que brota de su costado nos impregna el alma con el llanto de los desamparados de la Historia. Ya parece ser que todo empieza a darnos igual. Nos importa más el precio de la gasolina que el de la sangre.

martes, 10 de marzo de 2026

La personalidad secuestrada


Recuerdo que el principal ensamblaje de mi futura personalidad lo configuraron los ejemplos y los consejos de mis padres y abuelos. Para los que tuvimos hermanos mayores sabemos el importante papel que ellos jugaron en nuestro andamiaje de personas en construcción. Eran los más cercanos a nosotros y sabíamos que siempre podíamos confiar con su discreción y su indesmayable lealtad. Sabían soslayar la rigurosidad de los padres y la noble complicidad de los abuelos. Después, algunos queridos profesores que trataron de modularnos contra viento y marea. Luego, con el paso de los años, la vida con sus luces y sombras nos fue horneando a fuego lento. Recuerdo que en un uso arbitrario del libre albedrío unos le dábamos de comer a los pájaros y otros les disparaban con escopetas de perdigones. Lo importante, lo verdaderamente importante, era disponer de una entramado sentimental donde poder refugiarse cuando arreciaran las tormentas. Sin pretensiones de falso cultureta reconozco que las tres grandes aficiones que conservo desde muy joven (la Literatura, el Cine y la Música) me han resultado el complemento perfecto para que mi personalidad se haya desarrollado en armonía y sin grandes sobresaltos. 
Ahora son mis hijas (pronto lo harán mis nietos) las que han tomado el relevo de mi siempre inacabada educación. Me arroparon e ilustraron para que no fuera un analfabeto tecnológico y supiera moverme con cierta soltura por los difíciles campos de las nuevas tecnologías. En lo albores de ese aprendizaje también jugó un papel fundamental Fran Silva (antiguo Capìller de Pasión) abriéndome las puertas a la comprensión de un mundo que cada vez entendía que se me podía hacer más necesario. De hecho el confinamiento de la COVID lo cubrí con un móvil que me regaló pues el mío ya estaba algo obsoleto. Nunca me interesaron las RRSS y siempre procuro que estos artilugios estén a mi disposición y no yo a la de ellos. Ordenador, Tablet y Móvil se me configuran como el Triangulo de las Bermudas que me facilitan la vida y la comprensión de las cosas que me rodean. Hago un uso moderado y racional para no sucumbir en la batalla. 
Mis hijas me gestionaron la instalación de distintas plataformas de series y películas, con el añadido de toda una gama de partidos de fútbol (cosa que agradezco infinito dada mi condición de gran futbolero). Eso si, casi sin darme cuenta, entré en el difuso terreno del consumismo compulsivo de imágenes (no confundir con cinéfilo). Existe un bombardeo permanente en tu móvil con las novedades de series y películas que casi no te da tiempo a gestionarlas. Si has terminado una película o una serie a renglón seguido te preguntan si te han gustado y, caso afirmativo, te proponen un número de series o películas que seguro te van a gustar. Te llevas todo el santo día borrando mensajes del móvil. Lo verdaderamente importante es tenerte todo el día pegado al televisor. Incluso te proponen maratones donde puedas ver del tirón los diez capítulos de una serie. El enganche (la adición) como fórmula comercial para que no te pierdan como cliente. Se invierte el orden natural de las cosas: pasas de ser tú quien elige a que sean otros los que elijan por ti . Pocas dudas tengo de que el Cine donde más se disfruta es en las salas pero ya las circunstancias te van arrinconando en los brazos del Cine domestico. 
Es aconsejable que después de la visión de una buena película o la lectura de un buen libro nos marquemos un tiempo de asimilación antes de empezar a ver o leer nuevas propuestas. La pausa, la necesaria pausa, que nos resulta imprescindible en cualquier faceta de la vida. Dado que ya existen Días para casi todo se debía instaurar el “Día Internacional de la Reflexión”. Pensar hoy se nos muestra como una tarea imposible.
Escuchar en una larga noche de insomnio a Fran Sinatra o a Miles Davis. Leer una tarde otoñal mientras la lluvia repiquetea en los cristales a Joseph Conrad. Escuchar por tangos a Camarón una tarde de primavera. Ver con placer en la sobremesa “Siete novias para siete hermanos” de Stanley Donen. Empaparse antes de irse a la cama de la celestial música de Mozart, Bach o Beethoven Placeres que no hacen más que defender nuestra personalidad ante el permanente secuestro a la que está sometida. 

viernes, 6 de marzo de 2026

Los cien años como meta existencial


Hace muchos años que tengo la dicha de conocerlo. Es un sevillano profundo de andares lentos, hablar parsimonioso y con un alto sentido de la ética y la estética. Cada vez que lo veo me alegra el día pues se me representa un ejemplo de lo que significa ser bueno en el más noble concepto machadiano. Antonio, así se llama, tuvo que remar contracorriente para poder encauzar su vida. Enviudó muy joven y conoció el durísimo trance de perder a su mujer en la flor de su vida. Antonio se quedó devastado por la pena y con una hija pequeña a la que sacar adelante. Se convirtió en un viudo que sin darle tiempo a secarse las lagrimas tenia que ir aprendiendo sin demora a ejercer de padre y de madre. Las circunstancias de la vida marcando sus inapelables pautas sobre nuestras vidas. Hoy aquella niña que se tuvo que acostumbrar a vivir sin madre es una extraordinaria mujer que siente un profundo cariño por su padre.  
Antonio siempre tuvo como uno de sus más firmes pilares al Señor de Pasión. Lo suele visitar con muchísima frecuencia y siempre me dice que el Señor de Martínez Montañés le da dos cosas que considera imprescindibles para afrontar los días: entereza y templanza. Con noventa y ocho años de edad a cuesta se me representa un claro ejemplo de desafío a todas las leyes, físicas y mentales, de la naturaleza humana. Desde la salida del confinamiento del COVID ya suele pasear acompañado pues su hija, con buen criterio, le puso una muchacha como acompañante. Ella está encantada con su tarea pues es como llevar del brazo a una enciclopedia sevillana. Me cuenta que aquí el mundo es al revés y ya no sabe quien acompaña a quien. Me dice que algunas veces es Antonio quien le dice: “Ten cuidado que hay una loseta desprendida en el suelo y te puedes caer”.  
El pasado lunes coincidí con él en la Capilla de Pasión (donde si no). Estuvimos platicando un rato y como siempre mostrando una gran curiosidad por cuanto le rodea. Empieza a mostrarse algo sorprendido con este mundo alocado, violento, mercantilista y soez donde todo lo malo que ocurre es manifiestamente empeorable. Siempre que nos vemos lo primero que hace es preguntarme por Fran Silva (antiguo Capìller de Pasión) por el que siente un gran afecto. Cuando le pregunté como se encontraba me dijo que muy bien. Me hizo una reflexión llena de sensatez. Me dijo: “No me preocupa nada la muerte. Llegará cuando tenga que llegar. Lo que si es verdad es que no tiene mucho sentido morirse en la frontera de los cien años de edad. Si te mueres con noventa años siempre dirán que ya estabas muy mayor. Si lo haces cerca de cumplir el ciento dirán falleció ya muy cerca del siglo. Una pena”. Es como si en un maratón te da un calambre a escasos metros de la meta. Antonio es un ejemplo de vitalidad, optimismo y de ganas de vivir. Un día me dijo: “El problema no consiste en no pensar en la muerte; el verdadero problema es que la muerte no piense en nosotros”. Él sigue viviendo y sumando días a esto que llaman el ejercicio de vivir. El próximo 19 de Marzo, Día de San José, Antonio cumplirá noventa y nueve años de edad. Ya tiene el siglo a tiro de piedra. Seguro que el Señor de Pasión y la Virgen de la Merced le ayudarán en tan noble empeño.