Toma de Horas

viernes, 28 de abril de 2017

Sanlúcar

“Por la calle de la Plata

yo vi tus ojillos negros

y por poquito me mata”

A Sanlúcar de Barrameda se arriba de tres posibles maneras. Desde Sevilla navegando a través de un río Guadalquivir (“Río de mi Sevilla / no te entretengas / que te espero en Sanlúcar a la mar inmensa / Con que desgana dejarás las orillas de tu Triana”) bañado de sueños imposible y de amores soñados en poemas del alma. Desde el Puerto de Santa María añorando “La arboleda perdida” de Rafael Alberti y a través del carril de las “Mirris” (“Desde Sanlúcar al Puerto / hay un carril / que lo habían hecho las Mirris / de ir y venir”). Desde Jerez por una ruta de viñedos de caldos ensolerados y de cantes tan añejos y puros como las botas de sus bodegas. Se debe llegar siempre a Sanlúcar con el alba y se le da los buenos días al Coto de Doñana desde el barrio marinero de Bajo de Guía. La mágica sonanta del maestro Manolo Sanlúcar y lo ecos rocieros de Sal Marina llenan el aire de los mejores soniquetes andaluces. Como antídoto para el alma buscar refugio al mediodía en el placer de saborear ese oro líquido llamado Manzanilla. Un camino recto y sin subterfugios para estar en paz con Dios y los hombres. Ver, en sus lentos atardeceres, como se muere la tarde desde la playa de Las Piletas es comprobar como mueve el Sumo Hacedor su divina paleta de colores. La madrugá sanluqueña es un canto a la nostalgia de los paraísos soñados y perdidos. Sus calles en la penumbra de la noche nos invocan a tiempos pasados donde el esplendor llegado vía ultramar convocaba a toda la aristocracia española. La noche sanluqueña alcanza su cota de máximo esplendor cuando Encarnación “La Sallago” canta por Toná desde el mirador flamenco del Barrio Alto. Sanlúcar, donde el reloj de la Plaza del Cabildo marca siempre la hora de la Baja Andalucía.

Juan Luis Franco – Viernes Día 28 de Abril del 2017

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miércoles, 26 de abril de 2017

El mismo saco

Las distintas edades del ser humano donde se encuadra la niñez, juventud, madurez y vejez solo son homologables en cuestiones sociales/corporativas y nunca en el plano generacional y/o individual. Por ejemplo: existen niños con sus necesidades más que cubiertas y otros pasan hambre. ¿No estamos hablando de niños en ambos caso? Cuando decimos que en España tenemos a la generación de jóvenes más preparada de nuestra Historia decimos una verdad a medias. Lo correcto sería afirmar que, efectivamente, existe un segmento de nuestra juventud con una más que excelente formación y que son premiados con la “movilidad exterior” (dixit doña Fátima Báñez). No se es sabio por el simple hecho de ser viejo ni tampoco díscolo ni lerdo por ser joven. Los problemas y las situaciones se homologan mediante la mala praxis política y social que sitúan a las distintas generaciones ante disyuntivas tendentes al desosiego. El Paro juvenil es una lacra con unas connotaciones numéricas más acusadas que el Paro endémico que padecen millones de españoles/as. Las mujeres trabajadoras de cualquier edad ganan (desarrollando los mismos trabajos) bastante menos que los hombres. Por tanto debemos hablar de niños que comen a diario y de otros que no lo hacen. De jóvenes que buscan a través de un proceso formativo un futuro (que nunca termina de llegarles) y de otros que han decidido que, visto lo visto, es mejor pasar de todo y de todos. De hombres y mujeres trabajadoras que perciben unos salarios claramente discriminatorios. De personas mayores que gracias a sus ingresos son atendidos en todas sus necesidades y de otras con pensiones bajas que ven pasar los días entre la incertidumbre y el desaliento. ¿Un mismo saco para todos? Puede, pero con múltiples agujeros. Generalizar nunca ha sido bueno ni tampoco justo.

Juan Luis Franco – Miércoles Día 26 de Abril del 2017

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lunes, 24 de abril de 2017

Arte, Cultura y Poder

A la memoria de José Menese

Que el mundo del Arte y la Cultura nunca se hayan llevado bien con el Poder establecido no solo es bueno sino que además es estrictamente necesario e imprescindible. Los Gobiernos (es decir los políticos que nos gobiernan) siempre tienen una cierta tendencia a obviar los problemas de la gente en beneficio de sus propios intereses partidistas. Si hacemos un somero repaso de las promesas electorales de cualquier Partido y la plasmación de las mismas una vez conseguido el Poder el resultado es verdaderamente frustrante. Cuando un artista o un escritor se hacen “amigo” de un político (se puede ser amigo de la persona pero no solamente del cargo que ocupa) está prostituyendo el Arte o la Cultura que dicen representar. Los políticos se muestran en no pocas ocasiones como “conseguidores” de favores de los que luego suelen pasar facturas. He visto en el Mundo del Flamenco a artistas que se pasaban todo el día mendigando favores (subvenciones / ayudas) por los despachos de nuestros “administradores”. Estaban vendiendo su necesaria independencia por “un plato de lentejas”. Los rebeldes que se negaban a pasar por el aro de la Administración eran –y son- tratados de manera injusta siendo marginados sistemáticamente. Como nos referimos al Flamenco como muestra vale un...bordón (de una guitarra). Cuando murió José Menese (un rebelde insobornable) ningún alto cargo de la Junta de Andalucía se pasaron a rendirles sus respetos a familiares y amigos por la Puebla de Cazalla. En la muerte de otros artistas más dóciles con el Poder fueron todos los cargos en fila india a sus exequias fúnebres. Los artistas se deben prioritariamente a su Arte y después a la gente receptora del mismo. Desgraciadamente se cuentan ya por legión los artistas, escritores y periodistas “domesticados” por el Sistema. Lo de “el que se mueva no sale en la foto” es hoy una triste realidad. Pero una buena foto no consiste solamente en el encuadre y la calidad de la misma sino más bien que puede representar en el necesario campo de la Libertad de hombres y mujeres. El contrapunto y el antídoto contra los desmanes de los gobernantes siempre estarán en la ética del mundo del Arte, la Cultura y el Periodismo. Si estos nos fallan ya estaremos irremediablemente perdidos.

Juan Luis Franco – Lunes Día 24 de Abril del 2017

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9 de Noviembre

Hoy hace 2 años que se me desmoronó la vida, un día marcado en mi calendario, y que desgraciadamente no olvidaré jamas. Empezó como un día cualquiera, pero ya hacía días o más bien semanas que sabía que algo no funcionaba bien de nuevo, justo el día de antes fui a mí médica de cabecera para retomar la medicación, porque ya sabía que algo no iba bien. Pero no podía ni imaginar lo que me deparó ese día, me encontré mal, fui al baño y gracias a que las limpiadoras estaban allí, y tuve una mano amiga a la que agarrarme, cuando creía que me moría, no podía tener los ojos abiertos, mi cabeza estaba descontrolada y mi pecho me ardía, y no, no podía respirar. Estuvieron conmigo ellas y una compañera de trabajo que ya era amiga sosteniéndome hasta que mi madre apareció por la puerta, si hay alguien protagonista en ésta historia no soy yo, sino ella. El camino a casa fue interminable y la sensación de que todo se acaba ese día fue agotadora, fue una lucha que sólo hizo más que empezar. Ese día no sé me olvidará en la vida, porque fue el peor día de mi vida sin duda. Después fueron días, semanas y meses en los que me tenía que tumbar en el sofá, siempre agarrada de una mano, una mano que nunca defrauda ni falla. No era capaz de entrar en el baño sola, ducharme era un acto horrible, de miedo, de pánico, de aquí me caigo y me quedo en el sitio, y si me caí, pero me levantaron. Vinieron días de ser un fantasma en el sofá, durmiendo como modo de supervivencia a qué todo pasase pronto. Pero no, no fueron días fueron meses. Y entonces el pánico se apoderó de mi vida, y me impedía salir a la calle (aún sigue conmigo) porque en la calle es todo descontrol, pero en casa estás en tu sitio seguro. Cómo otras veces me aferré a mis libros, que me mantenían la cabeza en otro lugar, un lugar que hacía que no pensase en lo que me pasaba. Las noches eran horrible, porque cada noche al irme a dormir pensaba que quizás no me volvería a despertar... Y entonces llegó a mí vida la palabra EMPATÍA para bien y para mal. En la sanidad tuve la desgracia de pasar de un doctor a otro para darme las bajas y cada cual me atendía peor, excepto dos, el resto hicieron que mí infierno fuese cada vez mas profundo. En salud mental, se limitaron a una llamada de 16 mins cada 3 meses y teniendo que ir siempre mi madre a reclamar las citas, y en la MUTUA tuve la suerte de encontrar a personas que me ayudaron de verdad. Dejé personas en el camino, pero lo que más me reconforta es las que entraron en mi vida (y siguen entrando) y a las que una vez se fueron pero volvieron, porque todos tenemos derecho a una segunda oportunidad. Ha sido y sigue siendo un tiempo de aprendizaje, gracias a los que me acompañáis, no voy a dar nombres porque ya sabéis quienes sois, gracias a los que no os habéis preocupado por mí, porque he liberado mi mochila de peso muerto. Aún sigo en la lucha, porque ésta lucha es para toda la vida, y en esta nueva etapa que está siendo complicada, gracias a los que me sacáis una sonrisa cada día, y que me hacéis todo mucho más llevadero. A los que os quiero ya lo sabéis, porque os lo digo en cualquier momento, a los que no quiero en mi vida lo sabéis también porque la puerta os la vais a encontrar cerrada, aunque haya ruido dentro. Cómo dice mi Lolo " Soy afortunado porque los mayores tesoros que tengo no los he comprado" Continuará...